创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
那是草原上的一桩怪事，像一块长在人心里的死皮，抠不掉，还隐隐作痒。
巴图尔老汉总是指着南边的断云岭，眯着那双被风沙磨得浑浊的眼睛说，那上面有只疯狼。
别的狼都跟着羊群跑，或者追着黄羊去草肥水美的地方，唯独那只老掉牙的独耳狼，死活不挪窝。
它像尊风化的石像一样守在光秃秃的山脊上，不管刮白毛风还是下刀子，每天日落时分，都要对着南方干嚎。
巴图尔吐掉嘴里的烟叶渣子，说：“它这是魔怔了，像是在等人。”
雨下得并不暴烈，是那种阴恻恻的死雨。
雨丝细得像牛毛，密得像织成了一张灰蒙蒙的大网，把整个草原都罩在里面发霉。
路已经不能叫路了，就是两条被重型卡车碾出来的烂泥沟，积满了黑褐色的浑水，像两条溃烂的伤口横亘在草甸上。
那辆墨绿色的老式吉普车已经在泥坑里趴窝三个小时了。
它像一头精疲力竭的老牛，前轮陷在泥里，引擎盖下面冒着虚弱的白烟，那是水箱开锅的动静，伴随着一股焦糊的橡胶味。
林野推开车门。
车门的合页早就锈死了，发出那种令人牙酸的“吱呀”声，像是指甲划过玻璃。
他先把那条好腿迈出去，踩进没过脚踝的泥水里，然后双手抓着门框，用力把那条伤腿拖了出来。
左膝盖里像是被人塞进了一把碎玻璃渣，每动一下，那玻璃渣就在骨头缝里摩擦。
五年前，就是在这片草原的边缘，他从那个断崖上滚下去，那条腿就毁了。
后来只要空气里的湿度一大，这腿就比气象台还准，酸、胀、痛，那是骨头在叫唤，提醒他这具身体已经不再完整了。
他站在泥水里，雨水顺着帽檐往下淌，滴在鼻尖上，凉得刺骨。
四周是一望无际的灰黄，深秋的草原没有诗意，只有肃杀。枯草被雨水打湿，贴在地面上，像死人的头发。
远处传来了一阵突突突的马达声，打破了这死一样的寂静。
一辆跨斗摩托车像只喝醉了酒的甲虫，在烂泥地里扭来扭去地开了过来。车身上贴满了花花绿绿的廉价贴纸，已经被泥浆糊得看不出本来面目。
骑车的人戴着一副满是油污的风镜，整张脸包在羊皮围脖里，只露出一双眯缝眼。
他在离林野十米远的地方停下，并没有马上熄火，发动机还在空转，突突突地喘着粗气。
那人摘下风镜，露出两只红彤彤的眼皮和一张被高原红覆盖的紫膛脸。
那是常年在风里割、在太阳下晒出来的颜色，像块挂在房梁上的风干牛肉，硬邦邦的。
“这就是你说的能跑山的好车？”
骑车的人大声喊，嗓子里像含着一口粗砂砾，“我就说这破玩意儿进不去断云岭，那地方连鬼都不去，车进去就是个死。”
这人叫巴图尔，这片草原上的老牧民，也是林野花钱雇的向导。
林野没接话，他甚至没看巴图尔一眼。
他绕到车后备箱，那是整个车唯一还算干净的地方。
他从里面拽出一个巨大的登山包，军绿色的帆布已经被磨得发白，边角起了毛，上面还沾着几年前的泥点子。
“车坏了，换马吧。”林野把包背在身上，身体因为负重而晃了一下，“你答应过带我进去。”
巴图尔把一口唾沫狠狠地吐在泥地上，那唾沫里带着草绿色的汁液，他刚嚼了烟叶。
“换马？我的马金贵着呢，那是吃精料长大的。这天气，狼群都饿得眼冒绿光，正愁没肉吃。再说了，你看看你那条腿。”
巴图尔那双眯缝眼像两把刀子，在林野的左腿上刮了一下：“路都走不利索，还能骑马？别死在半道上，还得我费劲把你驮出来。”
林野低着头，从冲锋衣的内兜里摸出一包烟。
那是城里带出来的好烟，还没拆封，塑料纸上带着体温。他手腕轻轻一抖，整包烟划出一道弧线，准确地落在巴图尔怀里。
巴图尔伸手接住，放在鼻子底下深吸了一口气，脸上那种嫌弃和刻薄的表情才稍微松动了一点，像是冻土层化开了一道缝。
“上车。”
巴图尔拍了拍摩托车的后座，那里绑着一块脏兮兮的羊皮垫子，“先去我的冬窝子牵马。但我丑话说前头，那是狼窝，还是那只疯狼的地盘。要是那群畜生围上来，我手里那杆破枪可顾不上你。”
林野紧了紧背包带，一声不吭地跨上了摩托车后座。左腿弯曲的时候，他咬紧了牙关，腮帮子上的肌肉跳动了一下。
巴图尔的冬窝子在一个背风的山坳里，四周是用牛粪和泥巴垒起来的矮墙。
几只没人管的笨狗趴在羊圈外面，身上的毛打成了结，看见生人来也不叫，只是懒洋洋地抬起眼皮，露出一截粉红色的舌头，接着又把头埋进爪子里睡觉。
屋里光线很暗，弥漫着一股浓烈的、让人窒息的味道。那是陈年酥油、发霉的湿羊毛、燃烧的牛粪和老男人身上特有的汗馊味混合在一起的气息。
炉子上的铁壶滋滋冒着热气，壶嘴里喷出一股白烟。
巴图尔倒了一碗奶茶推给林野。那碗是个粗瓷大碗，碗边上有个陈年的豁口，积着黑色的茶垢。
林野接过来，喝了一口。茶很烫，带着一股咸腥味，顺着喉咙流下去，把五脏六腑都烫得缩成了一团。
“你这人怪。”
巴图尔盘腿坐在那块看不出颜色的羊毛毡子上，手里拿着一把锋利的小刀，正在削一块风干肉。那肉硬得像石头，刀刃切上去发出嘎吱嘎吱的声音。
“五年前你来过这儿吧？我看你眼熟。”巴图尔把一片肉扔进嘴里，用力嚼着，腮帮子鼓得像只青蛙，“那时候你腿还是好的。”
林野放下碗，双手捧着碗壁取暖。他的手很瘦，指节突出，手背上暴起几根青筋。
“来过。”林野的声音很低，有些沙哑，“那时候这儿的草比现在高。”
“草高有个屁用，草高了狼多。”
巴图尔哼了一声，从鼻孔里喷出两股烟气，“那时候狼群闹得凶，咬死我多少只羊。后来来了个狠角色，一只黑背公狼，个头大得像头小牛犊子。那是真真的狼王，把那一片的狼都收拾服帖了，连我都得绕着它走。”
林野的手指在碗壁上停滞了一下。他慢慢地把手伸进怀里，掏出了一个东西。
那不是什么值钱的宝贝，是一截断掉的皮带。
皮质已经老化开裂，上面还挂着一个生锈的铜扣。而在皮带的边缘，密密麻麻地布满了深深的牙印，有的牙印已经发黑了。
他摩挲着那个铜扣，指腹在粗糙的金属表面一遍遍划过，眼神变得有些飘忽。
“后来呢？”林野问。
“后来？”
巴图尔停下手里的刀，用刀尖挑了挑牙缝，“狼也会老啊，跟人一样。两年前，新狼王上位了。那是个年轻的畜生，下手黑着呢。它把老狼王赶下台了。按理说，败了的狼王要么死在争斗里，要么夹着尾巴远走高飞，找个没人地儿悄悄死了。”
巴图尔顿了顿，那双眯缝眼死死地盯着林野手里的旧皮带：“但这只老狼怪得很。它赖在断云岭不走。那地方全是石头，连只兔子都抓不到，喝水都得下山跑几里地。可它就死守在那儿。”
“每天日落，它就爬上最高的那块石头，对着南边叫。牧民都说它疯了，那是只疯狼。”
巴图尔指了指帐篷外面灰暗的天空，“就是咱们来的那个方向，大城市的方向。你说它是不是在那边丢了崽子？还是在那边埋了相好的？”
林野没说话。他把那截旧皮带紧紧攥在手心里，攥得指节发白，仿佛要把那个铜扣嵌进肉里。
外面的风大了，吹得帐篷顶上的帆布呼呼作响，像是有什么东西在外面抓挠。
“它在等。”林野突然开口，声音轻得像是一声叹息。
“等谁？”巴图尔嗤笑一声，“等死神吧。”
“走吧。”林野站起来，膝盖发出一声清脆的弹响。他把那截皮带小心翼翼地收回贴身的口袋里，“趁着天还没黑透。”
巴图尔像看傻子一样看着他，把刀往肉干上一插：“你真要去？那老狼虽然疯了，但断云岭周围现在是新狼王的地盘。那些年轻的公狼正愁没肉吃，你这身板，正好给它们打牙祭。”
“我要去。”林野只说了三个字，语气平得像这片死寂的荒原，没有任何波澜，却硬得像块石头。
两匹马，一匹枣红，一匹灰白。
巴图尔骑着那匹枣红马在前面带路。马是好马，但在这种满是碎石和软泥的路上也走得深一脚浅一脚。
巴图尔背上背着一把老式的双管猎枪，枪托上的木漆都被磨光了，油光锃亮，像包了一层浆。
越往深处走，草越稀疏。
地面开始露出下面灰褐色的冻土和狰狞的岩石。天阴沉沉的，乌云压得很低，仿佛一伸手就能扯下一块吸满水的脏棉花。
周围太安静了。没有虫鸣，没有鸟叫，甚至连风声都像是被什么东西吞噬了。
只有马蹄踩在碎石上的“咔哒”声，在这空旷的山谷里被无限放大，听得人心惊肉跳。
林野骑术不算好，尤其是左腿使不上劲，只能僵硬地踩着马镫，全靠腰上的力量维持平衡。他的额头上渗出了一层冷汗，被风一吹，凉飕飕的。
但他顾不上腿疼。他一直举着望远镜，在起伏的山脊线上搜索。镜头里只有荒草、乱石和偶尔掠过的乌鸦。
“别看了。”
巴图尔头也不回地说，声音在冷风里显得有些发飘，“狼要是不想让你看见，你把眼珠子瞪出来也没用。它们在暗处，咱们在明处。这就像是在走夜路，你不知道鬼在哪儿，但鬼正盯着你的后脑勺呢。”
话音刚落，前面的枣红马突然打了个响鼻，猛地停住了脚步。
它不安地原地踏步，铁蹄在石头上刨出了火星，耳朵向后死死地背了过去，鼻孔张大，喷着粗气。
那是动物遇到天敌时的本能反应。
巴图尔勒住缰绳，脸上的表情瞬间凝固了。
他伸手把背上的猎枪摘了下来，动作麻利得不像个五十多岁的老头，咔嚓一声，折开枪管，检查了一下里面的两颗红壳子弹。
“有情况。”巴图尔压低声音，那声音像是从牙缝里挤出来的，带着一股子寒意。
林野举起望远镜，顺着马头的朝向看去。
在两点钟方向，一片枯黄的芨芨草后面，闪过几点灰色的影子。
那影子很快，一闪即逝。不是一只，是好几只。
它们并没有急着扑上来，而是像灰色的幽灵一样，不紧不慢地吊着他们，保持着一种微妙的平行距离。它们借着草丛和岩石的掩护，时隐时现。
“是哨狼。”巴图尔把枪栓合上，发出清脆的金属撞击声，“在掂量咱们的分量呢。咱们闯进包围圈了。”
林野没看那些灰影，他的镜头抬高，越过那些躁动的年轻公狼，越过那片乱石滩，看向更远处的山顶。
那里有一座形状像断裂脊椎一样的石山，突兀地刺向天空，那就是断云岭。
在山顶最高的那块巨石上，有一个黑点。
林野的手抖了一下，呼吸瞬间屏住了。他转动调焦轮，镜头里的画面慢慢清晰起来。
那是一匹狼。
它太瘦了，瘦得脱了相。肋骨一根根清晰可见，像是几根弯曲的枯树枝撑着那张皮。
它的皮毛不再是记忆中那种油亮的黑色，而是混杂着灰白的干草色，像是一张破旧发霉的毡毯披在骨架上。毛发打结，沾满了泥土和草屑。
它坐在那里，背对着风，身形佝偻。最显眼的是它的左耳，缺了一大块，边缘参差不齐，像是被什么利器硬生生削掉的。
它没有看下面那些蠢蠢欲动的同类，也没有看闯入领地的人类。它那双即便隔着望远镜也能感觉到浑浊的眼睛，死死地盯着南方。
那是五年前，林野坐着救援车离开的方向。
“砰！”
巴图尔突然朝天开了一枪。枪口喷出一团红色的火焰，巨大的枪声在空旷的山谷里回荡，震得人耳膜嗡嗡作响。
几只靠得太近、已经探出头来的公狼被吓了一跳，夹着尾巴窜进了草丛。
但它们并没有跑远，很快又在更远一点的地方探出了脑袋，绿幽幽的眼睛里闪烁着贪婪的光。
枪声只能吓唬它们一时。
在这个季节，饿急了的狼是不怕响声的，它们怕的是打在身上的铅弹。但巴图尔只有两发子弹，打了一发，就只剩下一发保命的了。
“这群畜生，欺负咱们人少。”巴图尔骂骂咧咧，重新填上一颗子弹，手有点抖，“它们在等天黑。天一黑，咱们就是盘子里的肉。”
太阳已经在西边的山头上搁着了，光线变成了惨淡的血红色，把整片荒原染得像个屠宰场。
周围的狼越来越多了。
林野放下望远镜，用肉眼就能看到草丛里那些晃动的身影。
他粗略数了一下，至少有七八只。这是一支结构完整的狩猎小队，分工明确，有的负责驱赶，有的负责包抄。
它们开始缩小包围圈，喉咙里发出那种低沉的、拉风箱一样的威胁声，此起彼伏，连成一片，像是一张收紧的网。
“那只老狼还在上面吗？”巴图尔不敢回头，枪口随着马头的转动四处乱指，汗水顺着他的脸颊流进脖子里。
“在。”林野说，他的目光始终没有离开山顶。
“它要是下来就麻烦了。”巴图尔吐了一口带血丝的唾沫，“老狼王虽然退位了，但咬人的本事还在。它要是带头冲，这群生瓜蛋子就敢跟着上。那就是个信号！”
话音未落，那只山顶上的老狼动了。
它慢慢地站起来，动作迟缓而僵硬，像是个患了严重风湿的老人。
它抖了抖身上的毛，灰尘在夕阳下飞扬。然后，它开始顺着乱石坡往下走。
它走得很慢，一瘸一拐，每一步都显得很吃力。
下面的狼群似乎感应到了什么，原本嘈杂的低吼声突然安静了下来。
那些年轻力壮的公狼，那些刚才还不可一世的杀手，竟然纷纷让开了一条路。
虽然它们的眼神里带着挑衅和不屑，有的甚至还在呲牙，但没有一只狼敢直接挡在它面前。
那是刻在骨子里的等级压制，是血统里的威严，哪怕它已经老得牙都快掉光了，哪怕它已经是个被遗弃的废王。
“完了。”巴图尔的手心全是汗，枪托滑溜溜的，都要握不住了，“老东西下来了。它是来抢头食的。它想在临死前再尝尝人肉的味道！”
老狼走到了距离他们不到三十米的地方。
在这个距离，林野能清晰地看清它脸上纵横交错的伤疤，那是岁月和战斗留下的勋章。还有那双因为白内障而蒙着一层蓝膜的眼睛，显得空洞而恐怖。
它停住了。
微微压低了前腿，那是攻击前的蓄力姿势。那是它一辈子练就的本能。嘴唇翻起，露出了残缺不全、磨损严重但依然发黄的獠牙。
一股浓烈的腥臭味顺着风飘过来，那是野兽特有的气息，混合着腐烂和血腥。
“你别动。”林野突然说。
“啥？”
巴图尔愣了一下，以为自己听错了，“我不动等着被吃啊？开枪吧！趁它还没扑上来，干死这老东西！只要头狼死了，其他的就散了！”
“别开枪。”林野的声音很轻，但很硬，像是一颗钉子钉在了木板上。
他做了一个让巴图尔眼珠子都要掉出来的动作。
林野翻身下马。
落地的时候，他的左腿剧烈地疼了一下，像是有根烧红的铁条插进了膝盖。他踉跄了一下，差点跪倒，但他咬着牙，硬生生地站直了。
他把手里的望远镜扔在草地上，把那个沉重的登山包也扔了。
他赤手空拳，向着那头老狼走了过去。
“你疯了！”巴图尔在后面大吼，声音都变调了，“那不是你家养的哈巴狗！那是吃人的狼！那是杀过人的狼王！”
林野没理会。风吹乱了他的头发，他的风衣下摆被吹得猎猎作响，像一面破败的旗帜。
二十米。
老狼喉咙里的咆哮声变得如雷鸣般滚滚作响，脖子上的毛像钢针一样炸开，显得体型骤然庞大了一圈。
它那双视力模糊的眼睛死死锁定了这个不知死活的人类。在它的世界里，所有靠近的生物都是敌人，或者是食物。
十五米。
周围的狼群开始骚动，几只耐不住性子的公狼已经弓起了背，爪子在地上抓挠着，随时准备扑上来分一杯羹。
十米。
这个距离，对于一匹狼来说，就是生与死的界限。只要一个扑击，就能咬断人的喉管，滚烫的鲜血就会喷涌而出。
老狼的后腿猛地绷紧，肌肉像拉满的弓弦一样颤抖。
它的爪子深深扣进了泥土里。它张开大嘴，腥红的舌头卷曲着，涎水顺着嘴角滴落。下一秒，它就要弹射而出，完成它生命中最后一次、也是最血腥的一次猎杀。
巴图尔绝望地闭上了眼睛，手指扣在扳机上，却因为极度的恐惧而痉挛，怎么也按不下去。
林野停住了脚步。
他看着那双浑浊的、充满了杀意和陌生的眼睛。那是野兽的眼睛，没有一丝温情，只有对血肉的本能渴望。
林野没有后退，也没有试图用语言去安抚。他只是慢慢地、深深地吸了一口气，那口气吸得太急，肺部传来一阵刺痛。
就在那只老狼即将腾空而起的一刹那，林野把两根手指塞进嘴里。他没有用力吹出那种尖锐的哨音，而是换了一种方式，嘴唇收圆，气流通过舌尖，带着一种颤抖的温柔。
“嘘——嘘——嘘——”
一段断断续续的、并不怎么优美的口哨声，在寒风中飘了出来。
那根本不成调子，像是《两只老虎》的变奏，又像是某种儿歌的残片，跑了调，带着颤音，听起来滑稽、荒诞，却又透着一股子彻骨的凄凉。
五年前，在那个暴雪封山、连石头都被冻裂的冬天，在那个漆黑的山洞里，每次林野把热好的肉粥端到那个角落时，都会吹这个调子。
因为那时候小狼崽警惕性高，受过伤，不信人。只有听到这个傻气的、毫无威胁的调子，它才肯从石头缝里探出那颗毛茸茸的脑袋，试探着舔一口勺子里的肉。
那只老狼僵住了。
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