三月的阳光从养老院的窗户照进来，落在那张窄床上，白床单，白被子，白枕头，白得刺眼。我坐在床边，手里攥着那个旧布包，里面装着我的全部家当：两件换洗衣服，一本相册，一个装着降压药和速效救心丸的药瓶。
床头的柜子是空的，墙上没有照片，窗台上没有花。这间屋子什么都有，又什么都没有。
走廊里有人在喊，声音尖细尖细的，像被踩了尾巴的猫：“我要回家！我要回家！”没人理她。每天都有新人来，每天都有老人喊，喊几天就不喊了。不是不想家了，是喊不动了。
大儿子站在门口，搓着手，不进来。
“妈，这里条件挺好的，有暖气，有热水，一天三顿饭，还有人照顾……”
我没说话。
“我们也是没办法，三个孩子都要上班，您一个人在家我们不放心……”
我还是没说话。
“您别怪我们……”
“不怪。”我说。
他松了口气，脸上紧绷的肌肉松下来，像被放了气的气球。“那您好好待着，周末我带孩子们来看您。”
他转身走了。皮鞋踩在走廊的地砖上，咔咔咔的，越来越远。走到走廊尽头的时候，他停了一下，大概是回头看了一眼。我没抬头，不知道他有没有回头。就算回了，也看不清了，我的眼睛早就花了。
走廊里安静下来。那个喊“我要回家”的老人也不喊了，大概是累了。窗外有鸟叫，叽叽喳喳的，三月的鸟，不知道在高兴什么。
我低下头，把布包打开，把那本相册拿出来。第一页，是大儿子的满月照，黑白的，边角已经卷了。那时候我们还在老家，他爸在矿上，一个月回来一趟。我一个人带他，背着下地，搂着睡觉。他小时候爱哭，一哭就是一宿，我抱着他在屋里转，转到天亮。
第二页，是二儿子的百天照。他生下来的时候只有四斤八两，放在保温箱里待了半个月。我每天隔着玻璃看他，小小的一团，身上插着管子，像一只没长毛的小鸟。那时候我想，只要他能活下来，我做什么都行。
他活下来了。长得比老大还壮实。
第三页，是小女儿。她最像她爸，眉眼像，脾气也像，犟，认死理。她出嫁那天，她爸哭了，我没哭。我说嫁出去的女儿泼出去的水，哭什么。可晚上一个人躺在床上，枕头湿了一大片。
翻过这一页，后面的照片就少了。孩子们长大了，不爱照相了。再后面，是他们结婚的照片，抱着孩子的照片，一大家子人围在一起吃年夜饭的照片。照片里的人越来越多，越来越挤，我的位置却越来越小。从中间到旁边，从旁边到角落，最后一张全家福是去年过年拍的，我坐在最边上，半个身子都快出框了。
相册翻完了。我合上，放在枕头底下。
走廊里有人走动，脚步声很轻，是护工。她推着餐车，挨个房间送饭。到我门口的时候停下来，把一份饭放在床头柜上。
“阿姨，吃饭了。”
我点点头。她走了。饭盒里是米饭、炒白菜、一块红烧肉、一碗紫菜汤。米饭硬了，白菜咸了，红烧肉肥的太多，汤是温的，不烫嘴。我吃了半盒，吃不下了。把饭盒盖好，放在床头柜上，等护工来收。
窗外的天暗了。三月的天黑得早，刚才还有点亮，这会儿已经灰蒙蒙的了。楼下的院子里有老人在散步，走得很慢，一步一步的，像在数步子。有人坐在轮椅上，被护工推着，盖着毯子，头歪着，像是睡着了。
我站起来，走到窗前，看着那些老人。他们有的比我老，有的比我年轻，有的能走，有的只能坐轮椅。他们以前是做什么的？有没有带过孙子？是不是也像我一样，带大了三个，然后被送到了这里？
不知道。也不想知道。
第二天，第三天，第四天。日子一天一天过，像复印机印出来的，一模一样。七点起床，八点吃饭，九点做操，十一点半午饭，两点起床，五点晚饭，八点睡觉。中间的空白，用发呆填满。我坐在院子里晒太阳，坐在走廊里听别人喊“我要回家”，坐在房间里翻那本相册。相册翻了一遍又一遍，那些照片我已经能背下来了，哪一页有什么人，谁穿了什么颜色的衣服，谁笑的时候露出了几颗牙。闭上眼睛都清清楚楚。
大儿子周末没来。打电话说孩子要上辅导班，忙。二儿子也没来，说加班。小女儿也没来，说婆婆身体不好，要去照顾。
我说没事，忙你们的。
挂了电话，我坐在床边，看着窗外。三月的阳光很暖，照在院子里那棵玉兰树上，花开了，白的粉的，热热闹闹的。去年这个时候，我还带着小孙女在小区里看玉兰。她指着花说，奶奶，花！我说，对，花。她说，好看！我说，好看。那时候她三岁，说话还不太清楚，把“好看”说成“好探”。
现在她上幼儿园了，大概已经不记得玉兰花了。也不记得奶奶了。
又过了几天，我在走廊里遇见一个人。
那天下午，我从房间出来，想去院子里坐坐。走到走廊拐角的时候，迎面走来一个人。花白的头发，驼着背，拄着拐杖，走得很慢。她抬起头，看见我，愣了一下。
我也愣了一下。
是亲家母。小女儿的婆婆。
“老姐姐？”她先开了口，声音哑哑的，“你怎么在这儿？”
我看着她，不知道怎么回答。她穿着一件暗红色的棉袄，头发梳得整整齐齐，脸上还擦了粉。不像是来养老的，倒像是来走亲戚的。
“我……孩子们送我来的。”我说。
她点点头，脸上一点意外的表情都没有。好像早就知道了，好像这世界上所有带完孙子的老太太，最后都会被送到这里来。
“你呢？”我问。
她笑了。那个笑容在走廊昏暗的灯光下，亮得刺眼。
“我来享福了。”
我愣住了。享福？在这个地方？在这个每天有人喊“我要回家”的地方？在这个饭菜永远不烫嘴的地方？在这个连个说话的人都没有的地方？
她看着我的表情，笑得更开了，脸上的皱纹挤成一朵花。
“老姐姐，你不信？”
我没说话。
她拄着拐杖，慢慢走到窗边，指着楼下那个小花园：“你看，那儿有花，有树，有椅子。早上能晒太阳，晚上能看月亮。不用做饭，不用洗碗，不用看孩子，不用听儿媳妇的脸色。这不是享福是什么？”
我站在她旁边，看着楼下那个小花园。玉兰开了，桃花也开了，红的粉的白的，一团一团的。有人在椅子上坐着晒太阳，闭着眼，脸上很安详。有人在慢慢走路，一圈一圈的，像在数步子。
“我带了三个孙子。”亲家母的声音很轻，像在自言自语，“老大带了五年，老二带了四年，老三现在还在带，三岁半。每天早上六点起来做饭，送孩子上学，接孩子放学，陪孩子写作业，哄孩子睡觉。十年了，我没有一天睡够过。”
她转过头看我，眼眶红了，但嘴角还是翘着的。
“上个月，我跟儿子说，我累了，想歇歇。儿媳妇说，妈，你再帮我们带一年，等孩子上幼儿园就好了。我说我带不动了，腰疼得直不起来。她说那就请个保姆吧，但保姆不放心。我说那怎么办？她没说。”
她低下头，看着自己的手。那双手我见过，以前很胖，肉乎乎的，现在瘦得只剩骨头。
“后来儿子说，妈，要不你去养老院吧，条件挺好的。我说行。”
她抬起头，看着我，笑了。这回的笑跟刚才不一样，刚才的笑是给人看的，这回的笑是给自己看的。
“老姐姐，你知道我为啥说行吗？”
我摇摇头。
“因为我想明白了。”她说，“我这辈子，为儿子活，为孙子活，为这个家活。现在老了，干不动了，该为自己活了。”
她指着楼下那个花园：“你看那些花，开了谢，谢了开，有人看也开，没人看也开。它们开给自己看的。”
我站在窗前，看着那些花。三月的风把玉兰花瓣吹下来，一片一片的，落在草坪上，落在椅子上，落在那个闭着眼晒太阳的老人身上。她坐在那儿，一动不动，花瓣落在她肩上，她也不拍。大概是在享受那片刻的安静。
“你女儿——”亲家母忽然开口，又停住了。
“她怎么了？”
“她没来送你？”
我没说话。
她点点头，像是什么都明白了。
“她也忙。”我说。
“忙。”她重复了一遍这个字，像是在品尝它的味道，“都忙。忙工作，忙孩子，忙自己的日子。忙着忙着，就把咱们忙忘了。”
走廊里有人走过，推着轮椅，轮子轧在地砖上，咕噜咕噜响。轮椅上坐着一个老人，头歪着，嘴张着，口水流下来，滴在围兜上。护工一边推一边看手机，头也不抬。
亲家母看着那个老人，叹了口气。
“我以后大概也会那样。”
“不会的。”我说。
她笑了：“会的。但没关系。至少现在，我还清醒，还能走，还能看花。”
她转过身，拄着拐杖，慢慢往走廊那头走。
“老姐姐，我住306，有空来找我说话。”
我点点头。她走了几步，又停下来，回头看我。
“对了，你女儿让我跟你说一声，周末来看你。”
我愣了一下。
“她跟你说的？”
“嗯，昨天打电话说的。她说最近忙，一直没来，怕你多想。”
我的眼眶热了一下。
“没多想。”我说。
亲家母看着我，笑了笑，转身走了。她的背影在走廊里越来越小，拐杖点地的声音越来越远，笃、笃、笃的，像心跳。
我站在窗前，又站了很久。楼下那个花园里，又多了几个人。一个老头在打太极，动作很慢，像在水里划船。一个老太太在喂猫，蹲在地上，手里拿着一个碗，猫在她脚边转来转去。还有一个坐在轮椅上，被护工推着，盖着毯子，头歪着，但眼睛是睁着的，在看花。
他们在看花，花也在看他们。三月的花，开得不管不顾的，管你是什么人，从哪里来，以后要去哪里。开了就是开了，美了就是美了。
我转过身，慢慢走回房间。走廊里很安静，那个喊“我要回家”的老人今天没喊，大概是睡着了。每个房间的门都关着，门上有号码，301、302、303……306。亲家母住在306。我走到自己房间门口，停下来，看着门上的号码：312。
推开门，屋里还是那样，白床单，白被子，白枕头。床头柜上放着那个旧布包，相册还在枕头底下。我走到床边，坐下来，把布包打开，把相册拿出来。翻到最后一页，那张全家福，我坐在最边上，半个身子都快出框了。
我看着那张照片，看了很久。然后把它抽出来，翻到背面。那里是空白的，什么都没写。我找护工借了一支笔，在背面写了一行字：
“三月，养老院的玉兰开了，很好看。”
写完了，把照片放回相册，把相册放回布包。站起来，走到窗前。窗外的天快黑了，西边还有一抹红，是晚霞。楼下的花园里没人了，椅子空着，花瓣落了一地。
明天，大概还会有人来坐。
注：图片来源于网络，素材来源于生活
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