1950年的香港的一栋洋房里，厚重的窗帘被拉得严严实实，屋子里弥漫着一股浓烈的汤药味，以及一种难以言喻的、属于迟暮之人的颓败气息。
在这昏暗的房间深处，传来一阵又一阵撕心裂肺的咳嗽声。顺着声音望去，一张宽大的紫檀木雕花床上，半躺着一个骨瘦如柴的削瘦老人。他脸色蜡黄，眼窝深陷，每一次呼吸都仿佛要用尽全身的力气，干瘪的胸膛像破旧的风箱般剧烈起伏着。
谁能想到，那个如今连翻身都需要人搀扶的虚弱老者，竟是当年在上海滩呼风唤雨、跺一跺脚连黄浦江都要抖三抖的“青帮大亨”——杜月笙。
曾经的他，出门是前呼后拥的保镖，结交的是军政名流，把控着整个上海滩的命脉；而此刻的他，只是一个流落异乡、被严重哮喘折磨得生不如死的孤寡老人。在那个风雨交加的夜晚，杜家公馆的后门被人悄悄推开，一个穿着打着补丁的青色道袍、双目微阖、浑身散发着一种超然物外气息的老道士，被杜家的心腹手下恭恭敬敬地请进了那间弥漫着死气的卧室。
老道士脚步极轻，仿佛双脚并未沾地。他走到床前，没有像寻常人那样对这位昔日的大亨行礼巴结，只是静静地站在那里，那一双看似浑浊的眼睛，却仿佛能洞穿岁月的迷雾，直视杜月笙千疮百孔的灵魂。
杜月笙挣扎着让佣人将自己扶起，靠在软垫上。他虽然病重，但身上依旧穿着那件他最为钟爱的、熨烫得没有一丝褶皱的长衫。即便到了那步田地，他依然在竭力维持着那份属于“杜先生”的体面。
“先生，深夜劳烦您跑一趟，杜某人失礼了。”杜月笙的声音极其微弱，透着掩饰不住的疲惫，但语气中依然带着那种惯有的客气。
老道士微微摆手，声音苍老却空灵：“杜先生客气了。贫道云游至此，你我有一面之缘，皆是定数。先生心中有惑，贫道便来解惑。”
杜月笙苦笑了一下，那笑容在一张枯槁的脸上显得格外凄凉。他挥了挥手，示意屋内的佣人和保镖全部退下，并关紧了房门。房间里只剩下病榻上的枭雄与静立的道士，只剩下窗外淅淅沥沥的雨声。
“先生，”杜月笙喘息了片刻，终于缓缓开了口，眼中闪烁着一种复杂而炽热的光芒，“我杜某人这一生，从浦东高桥一个卖水果的，爬到后来的位子，吃尽了苦头，也享尽了荣华。我自问这辈子杀过该杀的人，也杀过不该杀的人；我敛过不义之财，却也散尽千金去救济灾民。
他顿了顿，眼神中流露出一丝难以名状的恐惧和深深的执念：“如今我病入膏肓，流落香港。我不怕死，我是刀光剑影里滚出来的人，早就把脑袋拴在裤腰带上了。可是……我不甘心。我只求先生为我算一卦，算算我这副残躯，究竟还能熬多久？算算我杜月笙……此生可还有机会，再回上海滩？”
“再回上海滩”，这五个字，是他晚年最大的心病，也是他夜夜梦回时的执念。他一直想回到浦东，想落叶归根，想体体面面地死在自己的地盘上。
老道士听完这番话，沉默了良久。他没有拿出签筒，也没有看杜月笙的生辰八字，只是转过身，缓缓走到房间里的书桌前。桌上，摆放着杜月笙昔日用来练字的文房四宝。
“杜先生，世人皆求一个圆满，却不知这世间本无圆满。”老道士一边说着，一边平静地拿起一块徽墨，在砚台里缓缓研磨。那沙沙的磨墨声，在寂静的房间里显得格外刺耳，仿佛在研磨着杜月笙一生的光阴。
杜月笙紧紧盯着道士的背影，枯瘦的双手死死抓住床单，手背上青筋暴起。他似乎在等待着一个判决，一个能让他残喘的希望，哪怕只是一句逢场作戏的安慰。
然而，老道士并没有给他任何言语上的宽慰。他研好墨，提起了架子上的一支狼毫毛笔，蘸饱了浓黑的墨汁。接着，他在宣纸上挥毫泼墨，笔走龙蛇，一气呵成。
写完之后，老道士将毛笔轻轻搁在笔洗之上，没有回头再看床上的杜月笙一眼。
“杜先生，您的一生，尽在这八个字中。贫道言尽于此，缘分已了，告辞。”老道士不等杜月笙说话，便径直推开门，融入了屋外无边的黑夜与阴雨之中，再也没有了踪影。
房间里死一般的寂静，杜月笙的心脏在胸腔里狂跳。他拼尽全身最后一丝力气，掀开被子，拒绝了闻声赶来的佣人的搀扶，拄着那根陪伴了他多年的紫檀木手杖，颤颤巍巍、一步一挪地走向那张书桌。
终于，他来到了桌前，昏暗的灯光打在那张泛黄的宣纸上，纸上的墨迹尚未干透，散发着一股淡淡的墨香。杜月笙定睛看去，宣纸上赫然写着八个苍劲有力、却犹如刀锋般冰冷刺骨的八个大字：
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