学学这二月兰
黎荔
我来时，日头已微微偏西。金晃晃的光，不再是那种能溅起碎金的、明烈的午后的光，成了稠稠的、温暾的、带着些许倦意的蜜，迟缓地流淌着。心里浮起一丝淡淡的、说不清的憾意：若是早来半小时，这片铺天盖地的蓝紫，让那最饱满的光照着，该是何等一种惊心动魄的、几乎要呐喊出来的美呢？可转念一想，或许，正是这此刻渐暗的蓝调光影，才配得上我与它沉默的对视。
是了，就是这片蓝紫。不是孤立的一丛，羞怯的一簇，而是成片、成海、成浩荡的烟霞，从脚下一直漫漶到目力穷尽的林缘，又沿着那幽暗的、润着水汽的河岸，无所顾忌地铺展下去。二月兰的蓝，不是天空那种蓝，也不是湖水那种蓝。它要更谦逊一些，是掺了一点点紫的蓝，像傍晚时分远山背后最后的那抹天光，被谁用手轻轻揉碎了，洒在河岸的草坡上。它们不是开在枝头，供人仰望的；它们是从大地深处直接涌上来的颜色，是土地在春日里一次最深、最温柔的呼吸。我每年都来，像赴一个不必言说的约。来了，便也只是静静地站着，看着，让那一片无边的、沉默的紫，一点一点，将自己里里外外地浸透。
走近了，那一片“烟霞”才显出它细密的肌理来。俯身细看，每一朵二月兰，都只有四枚花瓣，呈十字排列，这是十字花科植物的古老徽记。花朵是极小的，四片薄薄的花瓣，拼成一个小小的、质朴的十字，像童年时信手贴在窗玻璃上的剪纸。瓣尖是那种仿佛被水晕开的、透亮的淡紫，越到中心，那紫便沉静下去，凝成一种安稳的、近乎蓝的调子，最后收束在当中一点鹅黄的、羞涩的蕊上。它们一朵紧挨着一朵，一枝连着一枝，织成一张厚甸甸的、绵软的绒毯。风来的时候，整片花海就动了起来。不是那种剧烈的摇摆，而是细细的、碎碎的颤动，像无数只蝴蝶在原地扇动翅膀。
二月兰从不独占春天。它们懂得在乔木的荫蔽下安身，在河岸的潮润处扎根，在废弃的田埂上蔓延。我看见它们与蒲公英比邻而居，与阿拉伯婆婆纳交换花粉，甚至在一株老梨树的虬根间，发现几株二月兰正仰望着满树雪白。那种仰望里没有嫉妒，只有一种植物对另一种植物的懂得——梨花开得盛大，是为了庆祝；二月兰开得细碎，是为了陪伴。它们把紫色拆解成无数细小的音符，铺满林下的五线谱。风是唯一的指挥，于是整片花海便奏响一曲无声的赋格。
我在林子里坐了很久。阳光从树叶间漏下来，落在花上，落在我摊开的手掌上。那些光斑是移动的，慢慢地从一朵花移到另一朵花上，像在清点着什么。有风吹过的时候，所有的光斑都晃动起来，整片花海也跟着晃动。当我站起身，准备离开时，远远地，瞧见又有几个人影，沿着坡岸，向着这片紫云踱过来了。他们指指点点，脸上是与我方才一般的、初见时的惊叹与沉醉。我为这些花感到由衷的高兴。它们不需要刻意讨好谁，不需要改变自己去迎合谁的审美。它因为是它自己而被爱，仅仅因为是自己，是这片土地上，在春天里，理所应当要开出的一片二月兰。
二月兰的好，也许正在于它不知道自己有多好。它只是做着一株植物该做的事：在春天发芽，在清明前后开花，然后结籽，然后枯萎。它不选择土壤，墙角、路边、林下、河岸，哪里都可以生长。二月兰也不挑选观众，没有人看的时候它照样开，开得认认真真，一朵都不马虎。它们只管开，开给懂的人看，也开给不懂的人看；开给驻足者，也开给路过者；开给这个春天，也开给下一个春天。这种无差别的慷慨，近乎一种神性。它的美，源于它的自在。
忽然想起南宋那个叫姜夔的词人，他写过扬州的芍药，写“念桥边红药，年年知为谁生”。芍药是红的，二月兰是蓝的；芍药生在桥边，二月兰长在河岸。它们大概都不知道自己为谁而开，但年年都开，开得不管不顾。姜夔问的是“为谁生”，也许花根本不在乎这个问题。它开花，只是因为春天来了，只是因为体内的汁液开始流动，只是因为阳光和雨水都刚刚好。它开花，是为了结籽，为了明年还能再开。至于有没有人看见，有没有人赞叹，那是风的事，是蝴蝶的事，是人的事，不是花的事。
这道理简单得像一滴露水，却又深奥得像它映照的整个天空。其实我们也是一样，我们也是花儿呀，哪怕只是路边的二月兰。在这喧嚣的人世间，我们总是太在意别人的目光，太急于证明自己的价值。我们焦虑于花期是否够长，花朵是否够艳，却忘了，生命的本质在于绽放本身。哪怕开得再小、再不起眼，也要按照自己的节律绽放。开自己的花，结自己的籽，完成自己的四季，这就是对生命最大的忠诚。至于有没有人看见，有没有人喜欢，那是别人的事情，我才不在乎呢。
只要开过，只要活过，只要顺应了自己的内心与节律，这便是一生最好的交代。走出林子的时候，我回头看了一眼。那片蓝紫还在那里，铺天盖地的，从林下漫到河岸，风还是那样吹着，花瓣还是那样摇动着，像撒了一地细碎的星光。我的鞋边，也沾上了几粒这样紫色的星芒。我朝前走去，心里一片宁静，仿佛也化作了一株二月兰，在紫色的烟霞里，静静地，圆满地，摇曳着。
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