红尘陌上，你就是诗与远方。我要用火的热情为你写一首诗，也许这首诗会很长，长到往后余生。

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人间拥挤，人来人往，擦肩的那么多，驻足的那么少。可你不一样。你一来，喧嚣就静了，远方就近了。那些我从前只能在诗里读到的——月色、潮声、不熄的灯火，忽然都有了具体的模样。原来陌上红尘，不是羁旅，是通向你的一条路。

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我要用火的热情为你写诗。不是温吞的，不是犹豫的，是烧灼自己也不管不顾的那种热烈。把每一个想你的瞬间都写成火焰，把每一个见你的日子都烧成炭，再用炭写下更深的字。写得手心发烫，写得眼眶发热，写得所有的矜持和保留都化成了灰，只剩下最赤诚的那一句：这一生，是你。

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也许这首诗会很长。长到从今天清晨的第一道光，写到往后无数个黄昏的最后一抹霞。长到把春天的花写尽，把秋天的叶写尽，把夏天的雨和冬天的雪都写进韵脚里。长到我写的时候，青丝写成白发；长到你读的时候，眼角也有了细细的纹路。

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长到往后余生。余生有多长，诗就有多长。不一定都在纸上，更多的时候，它在清晨为你温好的那杯牛奶里，在深夜等你归来的那盏灯火里，在每一次争吵后先伸出的手上，在每一个平凡日子里没说出口的“我爱你”里。zhuo-fei.com
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你不用急着读完。慢慢读，用一辈子读。读到哪儿算哪儿。读累了就歇一歇，歇好了继续读。读到后来你会发现，你不是在读一首诗——你就是在过日子。而日子，就是我把你写进每一个晨昏的，最长的那首诗。