创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
陪伴了一个人四十年，他走了之后，我站在镜子前，突然发现，我不知道自己一个人的脸，该是什么表情。
魏秀云六十八岁，老伴林国平走了五十三天。她把自己照料得很好，头发梳整齐，衣服换干净，每天按时吃饭，按时睡觉，看上去和从前没什么两样。直到那天早上，她路过卫生间，鬼使神差地在镜子前站住了，看着镜子里那张脸，愣了很久很久——那张脸不哭，不笑，不悲，不喜，就那么挂着，像一张她不认识的脸，像一张忘记了怎么用的脸。四十年，她的表情是跟着他的，他高兴她就笑，他发愁她就皱眉，他不在了，她的脸，就不知道该摆成什么样子了。直到五十三天后，她在他的书桌抽屉最底层，发现了一面小镜子，镜子背面，有他留下的字……
魏秀云这个人，年轻时候是有表情的。
她二十岁的时候爱笑，笑起来眼睛弯成两道月牙，她妈说她这孩子嘴甜，见人三分笑，将来嫁人有福气。她生气了会噘嘴，高兴了会拍手，委屈了眼泪来得又快又急，那时候她的脸像一本摊开的书，什么情绪写在上面，谁都看得清楚。
后来她嫁了林国平，把那本书慢慢合上了，合了四十年。
林国平是个内敛的人，不太表达，但是顾家，话不多，但做得多。两个人过日子，他负责做，她负责说，他给方向，她给温度，四十年就这么配合下来了。她的笑是给他的，她的眉头是因他皱的，她的眼泪是为他掉的，连她的那点小脾气，也是冲着他来的。
她的表情，四十年里都有个落点。
林国平是今年春天走的，肺气肿拖了三年，最后那几个月很难熬，走的那天反而是安详的，是在睡眠里走的，没有痛苦，只是呼吸越来越浅，越来越浅，然后就没有了。
她坐在床边，握着他的手，感觉那只手慢慢凉下去，从指尖开始，一点一点凉，凉到手心，凉到手腕。
她没有哭，也没有说话，就那么握着，一直到女儿林晓琳进来，轻声叫了她一声："妈。"
她才把手松开，站起来，说："叫人来吧。"
她把丧事料理得很妥当，亲戚朋友来来去去，她一一接待，该说什么说什么，该点头点头，该致谢致谢，没有失态，没有在人前大哭，把自己收拾得端端正正，像个撑得住事的人。
女儿林晓琳留下来陪了她十天，临走的时候担心她，说妈要不要我再多住几天，她摇头说不用，你有你的事，回去吧。女婿在门口等着，孙女趴在女婿背上睡着了，她看着那个熟睡的小脸，说快走吧，孩子睡着了别颠醒了。
她站在门口，目送他们下楼，等楼道里的脚步声听不见了，她关上门，转身，站在那个空荡荡的走廊里。
屋子里很安静，安静得她第一次意识到，她不知道接下来该做什么表情了。
高兴吗？不是。悲伤吗？是，但那种悲伤不是眼泪能够表达的，它太深，深到表情够不着。茫然吗？有点，但茫然也是一种表情，她连那个都摆不出来。
她走进卫生间，路过镜子，顺势看了一眼，然后站住了。
镜子里那张脸，她认识，是她自己的脸，但她觉得陌生。那张脸上什么都有——皱纹，白发，眼角的细纹，嘴角的痕迹——就是没有表情，或者说，有一种她叫不出名字的表情，像是一块布，颜色洗得淡了，什么图案都模糊了，只剩底色。
她在镜子前站了很久，试着笑了一下，那个笑僵在脸上，不像笑，像一种肌肉的动作，没有来处，也没有去处。
她把那个笑撤回来，重新看着镜子里的自己，想，这张脸我用了六十八年，怎么突然不认识了。
那一刻她才明白，她的表情是跟着他的，他不在了，她的脸就不知道该给谁看了。
那之后，她开始注意自己的表情这件事。
她发现，她的表情在人前还是有的，见了邻居会点头微笑，接了女儿电话会说"挺好的，你放心"，声音是平稳的，眼神是正常的，看上去一个过得挺好的老太太。
但一个人的时候，她的脸就不知道该是什么样子了。
坐在沙发上发呆，脸是木的。吃饭，脸是空的。睡前躺着，脸对着天花板，什么表情都没有，就那么挂着，像一块没有写字的黑板。
她不难受吗？难受，但那个难受不往脸上走，它压在胸口里面，深得很，翻不到表面来。
她试着哭过一次，是林国平走了第十天的晚上，她坐在床边，看着他那边的枕头，逼自己哭，结果眼眶热了一下，就又退回去了，哭不出来，不是不想哭，是那个哭比表情更深，够不着。
她想，她大概是把自己哭忘了，把自己笑忘了，把自己的喜怒哀乐，四十年里全部寄存在他那里了，他走了，那些东西的存根，也找不到了。
街坊吴婶来看她，坐下来说了一会儿话，说你看你气色还好，人要想开，他走了你还得过日子。她点头说嗯嗯，嗯嗯。吴婶走了之后，她坐在那里，把吴婶说的话想了一遍，想，想开，想到哪里开呢，开了又怎么样呢，她不是没想开，她是不知道想开了之后，脸该摆成什么样子。
林晓琳每周打一个电话，有时候视频，她每次都把自己拾掇整齐了再接，坐在光线好的地方，声音稳，眼神定，说吃了睡了，一切都好。女儿看她这样，宽了一半心，说妈你要是想我们了说，我们就回来。
她说不用，你们有你们的日子，我这里好得很。
挂了视频，她把手机放在茶几上，看着那个黑掉的屏幕，想，她哪里好得很，她只是不知道怎么不好。
那天下午，她去整理他的书房。
林国平有个书房，不大，一张旧书桌，两个书架，靠窗摆着他以前看书的那把椅子。书架上是他这辈子攒的书，有技术类的，有历史的，有几本武侠小说，还有一排她永远看不进去的工具书。那张书桌上放着他的台灯，一个笔筒，几本他走之前还在翻的本子。
她进去，在那把椅子上坐下来，坐进去的那一刻，椅子发出一声轻响，是旧木头的声音，她坐在那里，看着满墙的书，看着那张桌子，感觉他这个人还留在那个房间里，留在那些书的气息里，留在台灯的光线里。
她在那里坐了很久，没有整理，就是坐着。
窗外是下午的光，斜斜地照进来，照在书架上，照在那些书脊上，那一排书脊的颜色是旧的，是他翻了很多年的颜色，是他这辈子的颜色。
她抬起手，用指尖从左到右，轻轻摸过那一排书脊，一本一本，像是在摸他这辈子走过的路。
摸到最右边那本，是一本她从没见过的薄册子，没有书名，封面是普通的牛皮纸，她把它抽出来，翻开，看见了他的字。
那是他的笔记，写的是这三年里他身体不好那段时间的日常，零零散散，有时候几行，有时候一段，记着天气，记着吃了什么药，记着她给他炖的什么汤，偶尔记一句话，是他看书看到的，或者是他自己想到的。
她翻着那本册子，翻到最后几页，有一页上只写了一行字，日期是他走前三个月，他写道：
"今天秀云站在厨房门口，侧着脸，光从窗子里照进来，我看了很久，没让她知道。她以为我在打瞌睡。"
她把那一行字看了三遍，喉咙里有什么东西动了一下。
再往后翻，最后一页上，他写了几行，字迹有些颤，是他手抖了之后的字，但一笔一划认真：
"秀云爱操心，爱叨叨，爱拿眼神管我，这三年她没睡过整觉，我知道的，她以为我不知道。她这个人不爱说，但脸上什么都有，高兴了眼睛亮，难受了嘴角往下，我看了四十年，比她自己还清楚。"
最后一行字是单独写的，空了一行，像是想了很久才落笔：
"就是不知道，我走了之后，她的脸，有没有人看。"
她捧着那个册子，坐在那把椅子上，窗外的光慢慢移走了，书房里暗下来，她没有起来开灯，就坐在那个渐渐暗下去的房间里，把那最后一行字看了一遍又一遍。
就在她以为眼泪要出来的时候，她的目光落到了书桌最底层那个抽屉上。
那个抽屉她从来不开，那是他的抽屉，放着他的私人杂物，她这四十年从来不动他的东西。她不知道为什么，那一刻她伸出手，拉开了那个抽屉。
抽屉里有几样东西，压在最下面的，是一面小镜子，圆的，木框，是她年轻时候用过的东西，她以为早就丢了。
她把那面镜子拿起来，翻到背面——背面有他写的字，是他用钢笔一笔一划刻进去的，她凑近了，在暗下去的光线里，把那几个字看清楚，身体像是被什么击中，手，开始颤抖……
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