1943年，上海。雨夜。
陈雯被一阵急促的敲门声惊醒。她披衣下床，从门缝里看见一张惨白的脸——是隔壁的崔成杰，她在一家洋行工作的同事，也是她在这座城市里最说得上话的人。
她赶紧拉开门。崔成杰跌进来，浑身是血，左肩上一个伤口还在往外渗血。
“成杰！你……”
“别出声。”他撑着墙，声音像从喉咙里挤出来的，“陈雯，你听我说。”
走廊那头传来急促的脚步声。陈雯把他拖进屋里，反锁上门。崔成杰靠在床沿上，从怀里摸出一张皱巴巴的纸条，塞进她手里。又觉得不妥，夺回去，撕碎，扔进嘴里咽了。
陈雯愣住了。
“你记住，”崔成杰死死盯着她，眼睛里有血丝，但目光清得像深井，“有人来找我，你就问他一句：‘你听过《游园惊梦》吗？’他要是答不上来，就让他走。他要是答对了，就把一样东西交给他。”
“什么东西？在哪？”
崔成杰没来得及回答。
门被撞开了。几个穿黑衣服的人冲进来，手电筒的光刺得陈雯睁不开眼。崔成杰猛地推开她，扑向窗户。玻璃碎裂的声响中，他的身体坠了下去。
陈雯趴在窗台上，看着下面黑暗的弄堂，雨水模糊了视线。
那些人骂骂咧咧地冲下楼。她瘫坐在地上，浑身发抖，手里什么都没有。那张纸条被吞了，东西在哪她不知道，接头暗号只有一句不完整的唱词。她只是一个洋行的普通女职员，看过几本进步小说，听过崔成杰偶尔提起的一些事情，但从来不是“他们”的人。
现在，她被留在了黑暗里。
崔成杰死了。报上说他是不明身份的暴徒，被击毙。洋行的同事议论了几天，就没人再提了。
陈雯照常上班，照常下班，照常跟邻居打招呼。只是每天晚上，她都会把那句唱词在心里默念一遍：“你听过《游园惊梦》吗？”她反复确认，怕自己记错。
有人来找崔成杰吗？
没有。
一个月，两个月，半年。她开始怀疑，也许根本不会有人来。也许崔成杰只是临时编了个借口，也许他的联系人已经不在，也许那个暗号根本没用。
但她不敢忘。
她不知道东西在哪，但她知道，一定有什么东西，藏在这间屋子里某个角落。她翻过天花板，撬过地板，移过衣柜，什么都没找到。
第二年春天，一个男人搬进了崔成杰原来的房间。
他姓方，自称是来上海做生意的，三十出头，戴眼镜，说话和气。他偶尔在走廊里碰见陈雯，会点头微笑，寒暄两句。陈雯每次都心跳加速，想试探，又不敢。
“方先生，你……喜欢听戏吗？”
“不太懂。”他笑了笑。
陈雯心里一凉。她不敢再问。
第三年，时局变化。上海街头到处是欢呼的人群，陈雯站在阳台上，看着远处的烟花，忽然想哭。她等了三年，什么都没等到。也许崔成杰的那条线，早就断了。
局势明朗后的第三天，一个穿灰色中山装的老人敲开了她的门。
“请问，崔成杰以前住在这里吗？”
陈雯的心猛地提到嗓子眼。她深吸一口气，用尽量平静的声音问：“你听过《游园惊梦》吗？”
老人愣了一下，然后笑了。他开口，轻轻哼了一句：“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣。”
是昆曲。是《游园惊梦》。陈雯的眼泪一下子涌了出来。
“他……他让我转交一样东西，但我不知道东西在哪……”
老人走进屋子，环顾四周，然后蹲下来，从门框的夹缝里抠出一个油纸包。那是崔成杰在三年前，当着他的面塞进去的。他亲眼看着，却不能说。
油纸包里是一份名单。上面有十几个名字。那份名单，本应在三年前送出，但因为崔成杰的牺牲，整整迟了两年。
老人把油纸包揣进怀里，向陈雯深深鞠了一躬。
“同志，谢谢你。”
陈雯站在门口，看着老人的背影消失在弄堂尽头。她低下头，看见门框上那道浅浅的痕迹——那是崔成杰用手指抠出来的，三年了，还在。
她伸手摸了摸，指尖冰凉。
有些人，你等了三年，他不会再回来。但他留下的那口气，那声唱词，那扇门缝里的秘密，会替他活很久。
【本文为虚构创作，如有雷同纯属巧合】
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