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魂系马嵬
第一章 笔下有乾坤
一九八九年六月十三日，南京。
法桐的叶子已经长密了，阳光从枝叶的缝隙里漏下来，在画案上投出斑驳的光影。高云站在画案前，手里攥着一根碳笔，盯着墙上那张巨大的草图。
草图上有武士的轮廓，有驿站的墙，有大片大片的红色压下来。但中心是一块空白，触目惊心的空白。
门响了。何家英拎着两瓶洋河大曲进来，肩上挎着那个磨得发白的帆布包。
“你怎么才来？”高云没回头，“不是说好七点？”
“火车晚点，站站停。”何家英把酒瓶放在画案上，摘下围巾，“我在车上把那本二玄社的唐代壁画又翻了一遍。你猜怎么着？《虢国夫人游春图》里那些马的系带方式，跟宋人画的不一样。”
高云没有接话。他侧过身，让出墙上的草图。
“第七届全国美展，我想画这个。”他说，“名字都想好了——《魂系马嵬》。”
何家英走过去，站在草图前看了很久。武士的背影堆叠如山，脸都看不见；驿站的墙用粗线条勾勒，压得很低；大片的红从上往下压，像晚霞，像血，也像火。中心那块空白，空得让人心慌。
“不画她的脸？”何家英问。
“不画她的脸。”高云说，“画那股压下来的力量——军士的甲、驿站的墙、还有那片不祥的红。”
高云顿了顿，从画案上拿起那本翻烂的《资治通鉴》，翻到夹着纸条的那一页。
“你知道书上怎么写的？”他念出声来，“‘将士皆愤怒’——五个字。愤怒？为什么愤怒？愤怒的时候眼睛看着哪里？全没有。我就想画那五个字后面的东西。”
何家英沉默了一会儿，把帆布包解下来，拿出一叠写生稿。陕北的农村妇女，有蹲在窑洞门口择菜的，有背着柴捆爬坡的，有坐在炕沿上纳鞋底的。每一张脸上都有皱纹，都有日头晒出来的斑，都有被生活磨平了的东西。
“我在陕北农村写生时看到最多的一种神情，”何家英说，“不是苦，是‘就这样了’的平静。”
他翻着速写本，忽然停在一页上。
“你看这双眼睛。”
高云凑过去。那是一个老妇人的特写，脸上沟壑纵横，眼睛却亮得出奇——不是年轻人的那种亮，是看透了什么东西之后，反而亮起来的那种。
“她说了一句话，”何家英说，“‘该来的总会来。说的时候，眼皮都没抬一下。”
高云沉默地看着那双眼睛，又抬头看看墙上那块空白。
“如果杨玉环死之前，也这么想呢？”
两人对视，都没再说话。
何家英把洋河大曲开了，倒了两茶杯。高云接过来，一口干了半杯。酒辣，烧喉咙，但他没皱眉。
“你还是要画那股压下来的力量？”何家英问。
“对。”
“你还是要画那张脸？”高云问。
“对。”
何家英笑了笑：“你擅线条，我擅色。刚柔相济？”
“好。”
喝到第二杯，何家英从包里掏出那本二玄社的画册，翻到《步辇图》那一页。
“你看这个衣纹，”他指着画册，“阎立本画的是垂感，是重量。不是那种飘的、轻的。唐代的画，再飘逸的东西都有重量——因为那是盛唐，什么都压得住。”
高云沉默良久，忽然说：“盛唐为什么压得住？不是因为强大，是因为所有人都相信那个秩序是永恒的。帝王相信，臣子相信，百姓也相信。但当这个秩序开始摇晃，最先被抛出去的，永远是最轻的那个——女人。”
何家英意外地看着他：“你最近在想这些？”
“我在想，为什么史书写‘将士皆愤怒’五个字就够了，写杨玉环却要写几千字？”高云的声音很平，像在说一件与己无关的事，“愤怒是集体的，所以可以一笔带过；美貌是个人的，所以要细细描摹。历史从来不是谁活得重，谁就被多写几笔；而是谁被多写几笔，谁才显得重。”
“你是说，杨玉环是被秩序‘压’成祸水的？”
高云没回答。他转头看着墙上那块空白。
“是结构。”他说，“我要画那股压下来的力量，不是画士兵的愤怒，是画那个‘把女人当替罪羊’的结构。它在那儿，一千二百多年了，从来没变过。”
何家英也看着那块空白。看了很久，他忽然说：“如果我们能去一回大唐，亲眼看看这些衣纹是怎么垂下来的，那些甲胄是怎么反光的，那个马嵬驿的土墙到底是什么颜色，还有你说的结构——”
窗外天色骤然暗沉下来。不是黄昏的那种暗，是暴雨将至的那种压下来的暗。风从半开的窗户灌入，墙上的草稿哗啦啦地响。
何家英起身去关窗。就在他手指触到窗框的瞬间——
“砰！”
灯泡爆了。炸开蓝白色的火花，像有人在天花板上划了一根火柴。何家英本能地后退，撞翻了画案上的酒瓶。酒液流淌，浸湿了摊开的草图，浸湿了那本二玄社的画册，浸湿了何家英的速写本。
“家英！”
高云的声音从很远的地方传来，带着回音，像从井里喊出来的。
何家英闭上眼睛。蓝白色的火花在眼皮后面炸开，炸成一片白，白得什么都看不见。然后那白慢慢暗下去，暗成灰色，暗成黑色——
他闻到了一股味道。不是画室里的墨味和酒味，是另一种味道：马粪的骚气，野草的腥味，还有远处若有若无的烟火气。
他睁开眼。
脚下是坚硬的泥土，混杂着马蹄踩过的草屑。西风吹过来，冷，干，带着他从未闻过的、一千二百年前的味道。
他低头——牛仔裤、运动鞋、牛仔夹克都在。手里还攥着那本沾了酒的画册。他抬头——三步开外，高云站在那里，握着那根断了的碳笔，脸色苍白。
地平线上，涌出黑色的潮水。
玄甲、红旗、马队。红色的、绣着黑字的旗帜，在黎明前的风里猎猎作响。那些甲胄反射着微光，一片一片的，像鱼鳞，又像山。马队越来越近，蹄声像闷雷，一下一下砸在心上。
有人喊了一声，马队涌过来，把他们围在核心。披甲骑士只露出眼睛，那些眼睛盯着他们，像盯着不该出现在这里的东西。
有人翻身下马，朝他们走来。方脸浓眉，腰间悬刀，勒马俯视着他们。
“何人窥伺御驾？拿下！”
刀枪齐举，矛尖直指两人胸口。
何家英下意识地护住怀里的画册。高云跨了一步，微微张开双臂，挡在他身前。
“天宝十五载六月十三日，寅时三刻。”高云的声音很稳，稳得不像刚穿越了一千二百年，“御驾西奔，刚过金城县界。我说的可对？”
斥候队长愣了一下，下意识地回头看了一眼队伍深处的某个方向。
“将军不必知道我们从何处来。”高云继续说，“你只需要知道，我们不是刺客。刺客不会站在官道正中，等着被你的斥候发现。”
斥候队长眯起眼睛，重新打量着这两个穿着奇怪衣服的人。
马队后面，一辆围着紫色帷幔的车静静停下。车帘掀开一角，一只手伸出来——苍白、纤长、骨节分明，无名指上套着一枚戒指。那只手按住了车旁宦官正要拔剑的手臂。
一个声音从车里传出来，不高，有些沙哑，但每个字都清晰沉静：“慢着。今日出奔，天降异士于荒野，恐非凶兆。留他们性命。许是……上天派来看的。”
车旁的宦官犹豫了片刻，挥了挥手。士兵们退后几步，刀枪未收。
“搜身。”宦官说，“若无兵刃，充入杂役随行。”
有人搜身。何家英的速写本被粗鲁地翻了翻，扔还给他。高云的碳笔被掰断，笔芯落地，踩进土里。
队伍开始移动。马队向西，车轮吱呀作响。高云和何家英被裹挟在队伍最后，混杂在杂役和工匠中间。
何家英回头看那辆车。车帘已经放下，只看见紫色帷幔在风里轻轻动着。远方，天边刚刚泛白，一片灰蒙蒙。
“我们……什么时候能回去？”他压低声音问高云。
高云没有回答。他看着远去的车队，缓缓说：“你听见她说的那句话了吗？‘上天派来看的’。她知道自己正在被历史观看，她知道这一幕会被写进史书。但她不知道的是，看她的不仅有后人，还有此刻站在她面前的人。”
“什么意思？”
“我们在看一个知道自己被观看的人。”高云说，“这种双重目光，史官没有，后人也没有。只有我们有。”
一阵风过，吹起车帘一角。里面的人始终没有回头。何家英只看见一个侧影，看不清轮廓。
“我们现在连她长什么样都不知道。”他说。
“不，我们已经知道了。”高云说，“她开口救我们的时候，说的是‘留他们性命’，不是‘饶他们性命’。前者是居高临下的赐予，后者是求情。到这个时候，她还端着贵妃的架子。那不是骄傲，那是一辈子活在里面、已经长进骨头里的秩序感。”
队伍还在走，向西，一直向西。天终于亮了。
《资治通鉴》卷二百一十八载：“天宝十五载六月乙未，凌晨，玄宗率贵妃、皇子及禁军数千，仓皇西奔。”乙未，是十三日。
高云和何家英来的那天夜里，日历上写着：一九八九年六月十三日。
第二章 胭脂与尘土
日头高悬。队伍走了六个时辰，第一次停下来。
皇子们的哭声从前面传来，又尖又细。士兵们站着，眼神却散了，偷偷咽着唾沫。没有人说话，但那种沉默比说话还让人心慌——像暴风雨来临前的那种沉默。
何家英靠在一棵歪脖子枯树上，掏出速写本想画，手却在抖。不是怕，是饿。从昨夜到现在，水米未进。
高云蹲在旁边，没看他，也没看天，而是盯着士兵的甲胄看，眼睛跟着甲叶的反光移动。
“你别动，”高云忽然说，“就这个姿势。别动。”
高云掏出藏着的纸片，用那截断了的炭笔飞快地画。树杈的角度，何家英肩膀的角度，还有远处士兵站立的姿势。
“画我干什么？”
“画那个树杈的角度，和你肩膀的角度。”高云头也不抬，“回去用得上。唐代的树，跟咱们那儿的树不一样。”
前面突然骚动起来。一个穿紫袍的官员骑马从前面往后跑，一边跑一边喊：“杨相市胡饼矣！杨相市胡饼矣！各家遣人来领！”
“胡饼是什么？”何家英问。
高云已经收起纸片站起来：“走，去看看！”
他们跟着人群往前挤。空地中央，几匹马驮着鼓鼓囊囊的口袋。一个圆脸、额上有汗的官员站在马旁——紫色袍子，系着玉带，正从口袋里往外掏饼。圆圆的，扁扁的，烤得焦黄。
杨国忠。何家英认出来了。那些画了无数遍的古人，忽然活生生地站在面前，手忙脚乱地掏饼，手在颤抖。
“皆有，皆有，毋争——”杨国忠的声音也是抖的，脸上的笑僵着，嘴角扯着，眼睛里却没有笑意。
何家英接过一块饼，还是热的。他咬了一口——硬，粗，有点咸。
高云没接饼，盯着杨国忠的手。
“你看他的手，”高云附耳过来，声音极低，“颤。”
“他知道，”何家英说，“他知道有什么事要发生。”
杨国忠翻身上马，跟着前面走了。他的背影也是僵的，骑在马上，背挺得笔直，但那种直不是从容，是硬撑着的直。
队伍又停了。这次停在一个村子边上。
村口跪着一些人——老的，小的，穿着打补丁的衣裳，手里端着碗，捧着瓦罐，战战兢兢地跪在路边。一个老头跪在最前面，捧着一个瓦罐，罐里是黑乎乎的东西，冒着热气。他的背弓着，头低着，嘴里喃喃着什么。
唐玄宗站在他面前。
何家英第一次看见这个人。七十一岁，头发花白，眼角耷拉，穿绛紫色袍子，只用一根簪子绾着头发。他的目光越过老头的肩膀，看着远处灰蒙蒙的天，不知道在看什么。
宦官接过瓦罐，用银针试了试，自己尝了一口，才递给玄宗。玄宗低头看罐里的东西——麦饭，麦子连皮煮的粥。他喝了一口，然后蹲下来，把罐子递还给老头。
“老人家，这饭……朕收下了。”
老头不敢接，头埋得更低。玄宗把瓦罐放在地上，站起来。老头的肩膀抖了一下，伏在地上，额头贴着土，好半天没起来。
高云在旁边轻声说：“他蹲下去了。”
何家英没听懂。
“天子在百姓面前蹲了下去，”高云说，“这个蹲下去的动作，已经破了规矩。这一刻，秩序已经碎了。不是从兵变开始碎的，是从他蹲下去那一刻开始碎的。”
“你是说——”
“帝王不蹲下，帝国就还能撑着。帝王一蹲下，所有人都看见了——原来他也是肉长的。看见了之后呢？就不怕了。不怕了，就要开始算账了。”
远处传来喧哗。杨国忠在前面分发胡饼，士兵们蜂拥而上。高云看着那个方向。
“杨国忠在发饼。他的手在抖。他也感觉到了——秩序碎了。但他不知道的是，第一个蹲下去的人没事，第一个填补权力真空的人，才会死。”
何家英看着高云，眼神里有意外。他从未见过高云这样说话。
“你今天话很多。”
“因为我在一个帝国解体的现场。”高云说，“不是从史书里读，是在它解体的时候，我正好站在旁边。一千多年后的人读这段历史，会分析制度、分析经济、分析边患。但他们不会知道，这一切是从一个身为天子的人蹲下去开始的。”
队伍又动了。何家英站在路边没动，看着那些跪着的人站起来，脸上带着奇怪的表情——不是感激，不是惶恐，是一种木木的、像在看什么不该看的东西。
然后他看见了她。
杨玉环走在队伍中间，离他不到二十步。紫色衣裳，头发简单挽着，没戴任何首饰。她低着头，看着脚下的路，一步一步走得很慢，像在节省力气，又像在等什么东西。
何家英的手动了。他掏出速写本，抽出炭笔，飞快地画。不是脸——她一直低着头。他画她的姿态：微微前倾的上身，垂着的手，走路的步子。
一个宦官快步走过来，脸色难看：“汝何人？谁令汝画？”
杨玉环抬起头。她看了宦官一眼，又看了何家英一眼。
“任其画。”她说。
宦官让开了。何家英的炭笔停在纸上。
那是他这辈子见过的最奇怪的一张脸——不是不美，但那美不是他想象中的“肌态丰艳”。那是一张疲惫的脸，被太阳晒过的脸，没有脂粉、没有笑意、没有任何表情的脸。只有那双眼睛，正看着他。
“君画我时，何以蹙眉？”她问，“我……甚丑乎？”
何家英愣住了。
“不是……不丑。”
他顿了顿，又说：“我画了你二十年。今天才第一次看见你。”
“看见什么？”
“一个……没来得及逃走的女人。”
杨玉环没生气。她看着远处正在吃粗粮的皇孙们，轻轻说：“逃？我自十五岁嫁寿王，未尝思逃。后……后是三郎令我入宫。再后，是三郎要我逃。”
她说“三郎”两个字时，语气平淡得像在说别人。然后她转身走了，没再回头。
何家英低头看速写本。那张纸上，画着她的姿态，她的步子，她低着头看路的样子。他没画她的眼睛——那眼睛里，有什么东西是他画不出来的。
高云一直没说话。等杨玉环走远了，他才轻声说：“她刚才看你的眼神，你注意到了吗？”
“什么眼神？”
“不是被画的羞涩，不是贵妃的矜持，是一种……确认。”高云说，“她在确认，你是不是真的在看她这个人，不是在看她代表的那个符号。她在史书里活了三十八年，第一次遇到一个不把她当‘杨贵妃’的人。”
何家英愣住了。
“你不是在画一个历史人物，”高云说，“你是在画一个活人。她感觉到了。所以她才会问‘我甚丑乎’——那不是自怜，那是试探。她想确认，你在画的，到底是她，还是史书里的那个影子。”
何家英低头看着速写本上那个没有画眼睛的轮廓，久久没有说话。
队伍在破旧的望贤宫外停下。士兵们生火做饭，炊烟升腾。何家英坐在树下翻速写本，一整天画了几十张——胡饼、跪着的老头、士兵生火的动作、天边的云。最多的，还是她。
他画她接过那碗麦饭。他画她先用绢帕擦了擦碗沿——那是宫里的习惯，刻在骨头里的规矩。他画她吃了一口，停住了——麦饭太粗，咽不下去。可是她没有吐。她咽下去了。然后他画她看见旁边蹲着一个小宫女，八九岁，眼巴巴地看着她碗里的东西。他画她把自己碗里仅有的几粒米，拨给了那个孩子。
这是何家英第一次画“活着的杨玉环”——不是《长恨歌》画谱里的云鬓花颜，是一个吃粗粮、会饿、会把食物让给孩子的普通女人。史书说她“肌态丰艳”，说她“穷奢极欲”。可此刻她坐在尘土里，接过那碗连宫女都不愿吃的麦饭，没有皱眉。
何家英突然意识到——史官从没问过她愿不愿意。
远处传来喧哗。高云走过来，脸色不对。
“怎么了？”
高云坐下，沉默了一会儿，说：“我刚才遇到一位老者，跪在御驾前面说话的那位。他对我说，宋璟为相时，敢直谏，天下太平。今无人敢言真话，出事则归咎于妇人。”
何家英听着，没说话。
“我一直在想我的构图。”高云说，“那股压下来的力量，那些武士的甲胄，那些堆积如山的背影——我以为是权力，是暴力。现在我才知道，那股力量不是这个。”
“是什么？”
高云一字一句地说：“四个字。红颜祸水。”
夜风吹来，带着烟火气和马粪的味儿。远处有士兵在唱歌，调子沉沉的，像在呜咽。
何家英想起老妇人那句话：该来的总会来。
日历上写着：一九八九年六月十四日。
第三章 驿门之外
天还没亮，高云被一种奇怪的声音吵醒——嗡嗡的，像有很多人在说话，又压着声音。他睁开眼，看见不远处的空地上，三五成群的士兵凑在一起，脑袋挨着脑袋。
他站起来，慢慢走过去。士兵看见他过来，停了一下，又继续说。他们说的话，高云听不太懂——关中口音，又快又土。隐隐约约听到几个词——“杨家”、“阿相”、“反”。
高云心里一惊。他假装看天，悄悄移了过去，仔细听。
“我等跑了一天一夜，连口水都没喝上。杨国忠倒好，骑在马上，有人给他递饼。”
“不止递饼。昨夜有吐蕃使节去找他。二十多人，围着他的马说话。这时候跟吐蕃人勾勾搭搭，能有什么好事？”
“陈将军与太子那边的人商量了一夜。我听说的——不杀她，军心不稳。”
“杀谁？”
“还能有谁？杨家那个……”
高云的心往下沉。他转身往回走，又停下。远处驿墙下，两个穿着不同的人站在阴影里说话——一个披甲，是陈玄礼；另一个穿着便服，脸瘦瘦的，眼睛很亮，是太子李亨的人。那个瘦脸的人说话时，手一直在动，指着西边，指着驿门，指着佛堂的方向。
高云掏出纸片，用炭笔飞快地记着。
太阳升到正顶。二十多个穿吐蕃衣服的人骑着马，从西边慢慢过来。他们走到杨国忠马前，停下来，说着什么——离得太远，听不见。杨国忠骑在马上，脸色不太好，摆了摆手，要那些人离开。那些人没走，又往前凑了凑。
就在这时候——
“嗖——”
一支箭从人群里射出来，歪歪扭扭，射中了杨国忠的马鞍。
马惊了。杨国忠从马上跳下来，往西门跑。
人群中有人喊：“杨国忠与胡人谋反！”
更多人喊起来：“反！反！”
高云站在驿门口，看见士兵像潮水一样涌进西门。杨国忠跑进一个巷子，士兵追进去。里面传来喊叫声，刀砍在什么东西上的闷响，然后是欢呼声。
高云想跑过去看，却被一只手死死拽住。是高力士。那只手苍老、干瘦，却像铁钳一样紧。
“画师，你看清楚——”高力士的声音极低，“这便是帝王家的规矩。保不住江山，就拿女人顶罪。你以为他们真想杀杨国忠？他们想杀的，是能让天子记住疼的人。”
高云挣了一下，没挣开。
西门里，士兵们涌出来。有人手里提着什么，用衣服包着。那些人往驿道那边跑，跑远了。过了一会儿，驿道那头竖起一根长竿。竿顶悬着一样东西，阳光太刺眼，看不清。
何家英从后面跑过来，脸色惨白，拉住高云的胳膊：“别看。”
高云回过头，看着何家英的脸：“家英，你听见高力士说的了吗？‘保不住江山，就拿女人顶罪’。他不是在说杨国忠，他是在说接下来会发生的事。他已经看见了。”
“你是说——”
“杨国忠只是个开头。他们真正想要的，是能让天子记住疼的人。谁能让天子记住疼？”
何家英的脸色更白了。
高云说：“高力士刚才拽住我，不让我过去。他不是在保护我，他是在让我看清楚——这个局，从杨国忠站在路边发饼的那一刻就开始了。不，从天子蹲下去的那一刻就开始了。”
驿楼上，玄宗扶着栏杆，低着头，看着下面黑压压的士兵。士兵没有散去，他们围在驿楼下面，手里举着刀枪，喊着什么。
陈玄礼骑马过来，在楼下勒住马，仰头说话。声音很大，一句一句传上来：
“杨国忠谋反，贵妃不宜供奉，愿陛下割恩正法！”
下面一片应和，像潮水一样涌上来。高云站在人群外面，看着楼上那个人。
玄宗的背影在抖——扶着栏杆的手，在抖。他站在那里，很久很久，没有动。
一个小官——京兆司录韦谔——跪下去，叩头，叩得额头出血，嗓子都喊哑了：“今众怒难犯，安危在晷刻，愿陛下速决！”
雨开始下了。细细的，密密的，落在土上，溅起薄薄的烟。
玄宗的眼泪落下来，落在栏杆上，混着雨水，往下滴。
“贵妃常居深宫，安知国忠反谋？”玄宗的声音苍老、沙哑。
高力士从旁边走上去，在玄宗耳边说了一句话。那句话，高云在《资治通鉴》里读过无数遍。
“贵妃诚无罪，然将士已杀国忠，而贵妃在陛下左右，岂敢自安？愿陛下审思之。将士安，则陛下安矣。”
玄宗没有说话。他慢慢转过身，一步一步走下驿楼。
高云看着那个消失的背影。雨打在他脸上，他没有躲。
“将士安，则陛下安矣”——七个字。高力士用这七个字，杀一个女人。他说的不对吗？对。但这个“对”字，是用她的命换的。
高云低下头，看着脚下的泥土。雨水已经把土泡软了，踩上去就是一个脚印。
史书上会写：天宝十五载六月十四日，禁军兵变，杀杨国忠，逼赐贵妃死。这就是政治。这就是权力。这就是历史的必然。
家英会去画她最后的样子。他不去。他要记住的是这一刻——雨落下来的时候，血腥味还没飘过来，但是，所有人都知道，她的命运已经定了。
雨还在下。
第四章 佛堂最后的白绫
雨声细密。
何家英站在佛堂外面——土墙，矮檐，门板破得合不拢。透过门缝，他能看见里面的情形。他不知道怎么走到这里的，像有什么东西引着他来。
杨玉环走进去。紫色衣裳已经湿了，贴在身上；头发也湿了，几缕贴在脸上。步子很慢，很稳，一步一步，走进那座破旧佛堂。
玄宗在里面，背对着门，拄着杖。
杨玉环走到那个背影面前，跪下来。不是跪拜皇帝的礼——是跪拜丈夫的礼：双膝着地，双手交叠，额头贴在手背上，久久没有抬起来。
那个背影始终没有转身。很久很久。
杨玉环抬起头，开始整理自己的衣冠。先正衣领，再抚平裙褶，最后拢了拢鬓发。动作很慢，很仔细，像在做一件很重要的事。那双手上，戒指、镯子什么都没有了——不知何时，那些东西都被摘走了。
她站起来，对着那个背影，又拜了一拜。然后转身，走到高力士面前。
“请以紫茵裹身，勿使路人见罪妇之容。”她的声音平静得可怕。
高力士低着头，不敢看她。他点了点头，从袖子里抽出一样东西——白绫。长长的，白白的，像是什么都没有，又像是什么都有的那种白。
杨玉环看着那条白绫。她没有怕，没有哭，没有颤抖。她只是看着，看了一会儿，然后抬起头，看着房梁。
高力士搬来一张凳子，放在梁下。
杨玉环站上去。白绫绕过梁柱，绕过她的颈。她闭上眼睛——闭上眼睛的那一瞬间，一滴泪从眼角滑下来，挂在睫毛上，不是往下掉，是被风吹斜了，斜斜地挂在睫毛尖上，亮亮的，像一粒很小的珍珠。她的嘴角，是平静的。
高力士的手在抖。他拉紧白绫，那双手抖得几乎握不住。可他还是拉紧了。
绣着并蒂莲的鞋尖，轻轻蹭过地面的尘土。由慢到快。然后静止。
何家英手里的炭笔断了。断炭刺进手掌，血渗出来，滴在速写本上。他没有感觉。他只是站在那里，看着那双鞋尖，看着那双再也不动的、绣着并蒂莲的鞋尖。
风从窗缝里吹进来，吹动她的衣角。那件紫色衣裳，在风里轻轻动着，像还有什么话要说。
士兵的欢呼声从外面传进来：“万岁！万岁！”那声音如释重负，像压在心头的什么东西终于落了地。
何家英闭上眼睛。在想。
我画了太多美人，从未像这一刻那样恨自己的眼睛——因为记住得太清晰。她最后看的方向，不是三郎的方向，是窗外。是……我站的方向。
他不知道自己在那里站了多久。再睁开眼时，雨停了。天边烧成红色的晚霞，压在马嵬驿低矮的屋檐上，像千万斤重担。
高云从后面跑进来，站在何家英旁边，看着地上。杨玉环的遗体已被紫茵覆盖——紫色绸缎，从脖子盖到脚，只露出一只手：苍白，纤长，一动不动地放在身侧，像睡着了。
高云看见何家英手上有血，掰开他的拳头，把断炭扔在地上。何家英没有说话。高云从背包里掏出一张新纸，塞到他手里。
“我没画下来。”何家英的声音嘶哑，像不是自己的，“那一刻……我画不下来。”
高云看着地上那只手，很久才说：“我知道。那一刻不是用来画的，是用来记住的。要记住的不是她的脸，是此刻的感觉——为什么画不下来。那个‘为什么’，才是真相。”
何家英抬起头，看着高云。
“我们以为画下来就是留下。但有些东西，恰恰是因为画不下来，才留得住。她最后那滴泪，你画不下来的。因为那不是泪，是风把泪吹斜了的那一瞬间，有她这辈子所有没说完的话。”
何家英蹲下来，看着那只露在外面的手——纤长，苍白，指甲修剪得很整齐，没有染蔻丹。他突然想起什么，脱下自己的深灰色开衫——纯羊毛的，织得很密，很软。他蹲下来，把开衫铺在佛堂的地上，然后站起来，看着高力士。
高力士明白了他的意思。他弯下腰，抱起紫茵裹着的遗体，轻轻放在那件开衫上。
何家英蹲下来，把开衫的边角掖好，盖住她的脚。那双绣着并蒂莲的鞋，看不见了。
第五章 瘗玉
暮色四合。士兵们在驿西道侧挖了一个坑——二尺多深，没有棺，没有椁，什么都没有，就是土里挖一个坑。
高云走到陈玄礼马前。
“将军，请让我二人送她一程。”
陈玄礼骑在马上，低头看着这两个穿着奇怪衣服的人。他不认识他们，但他记得杨贵妃说过的那句话：“上天派来看的。”他点了点头。
“速葬。明日启程入蜀。”
高云转身要走。
陈玄礼忽然开口，声音很低，像自言自语：“我陈玄礼，世受国恩……今日之事，非我所愿。但……军心如此。”
他没有说完，勒转马头走了。明光铠在暮色里闪着黯淡的光，马走得很慢，像驮着什么沉重的东西。
紫茵裹着的遗体被抬过来，轻轻放进坑里。何家英伸出手，将那件从一九八九年带来的深灰色开衫又轻轻整理了一下，垫在她身下。
“让她舒服一点。”何家英说，“唐朝的土，太冷了。”
何家英开始填土。一捧，一捧，又一捧。高云蹲下来，和他一起填。土是黄的，细的，干的时候是粉，湿了以后是泥。一捧一捧落下去，落在紫茵上，发出轻轻的闷响。
坑填平了。没有坟，没有碑，什么也没有。就是一片平平的土，和周围的荒地一样。如果不是刚刚亲手填的土，根本看不出这里埋着一个人。
高云掏出速写本，开始画。他不画人，不画佛堂，不画晚霞。他只画这座没有名字的墓——那一抔新土，土上刚刚长出的几茎草。
何家英站起来，看着那片平平的土。
“她叫什么？”
“杨玉环。”
“不是这个。她活着的时候，别人叫她什么？家里人叫她什么？”
高云不知道。《旧唐书》没有写。《新唐书》也没有写。所有的史书，都只写她叫杨贵妃，叫杨太真，叫妃。没有人知道她的真名，没有人知道她的乳名，没有人知道她的家人怎么叫她。
她就这么埋在这里，没有名字。
远处传来号角声。玄宗启程入蜀。太子分道北上。队伍慢慢消失在暮色里。马蹄声越来越远，旗帜越来越小，最后什么也看不见了。
马嵬驿恢复寂静。只剩那座无名的浅坟，和两个现代人。
夜来了。他们靠在残墙下，看着满天星斗。远处有狼嚎，一声一声的，拉得很长。流萤在草丛里飞，一闪一闪的，像地上的星星。
“高云，”何家英看着天，“我们什么时候能回去？”
高云看着北斗七星：“家英，你看那北斗——和一九八九年的一样吗？”
何家英看了很久：“不一样。七颗星的位置……没变。但感觉不一样。”
“因为我们在唐朝的星空下。”高云说，“那些星星看见过她活着的样子，也看见过她被埋在这里的样子，还会看见后人把她写进书里，画进画里，编成戏，唱成歌。但那些星星不会说话。它们就这么看着，看了一千二百年。”
夜风从西边吹来，吹过那座无名的坟，吹过那件埋在土里的开衫，吹过两张沉默的脸。
《新唐书·后妃传》载：“杨贵妃瘗于驿西道侧，时年三十八。无坟无碑，唯紫茵一袭。”
黎明时分，高云醒来，发现何家英的那件开衫从坟土中露出一角——灰色的，沾满了土，在晨光里微微反光。
他没说，也没挖出来。就让它在里面吧，他想。陪着她。唐朝的土太冷了。
何家英斜倚在一棵树干上，还没醒，却蹙着眉。
第六章 画魂
至德二载，成都。
高云以“西域名士”的身份，获准观摩行宫收藏的唐代名画。
窗户朝北的屋子，光线均匀。宦官把画轴一卷一卷捧出来，在案上展开。
《步辇图》。高云跪在画案前，心跳得很快。真迹。是阎立本亲手画的那幅。一千二百年前的墨迹，就在他面前。
高云掏出藏在怀里的放大镜，俯下身，一点一点地看。吐蕃使者的袍子，线条垂下来，不是飘的，是沉的——每一根线都像从布纹里长出来的，有重量，有厚度。唐代武士的甲，不是后世戏台上那种亮闪闪的装饰性的甲——是朴素的，厚重的，一片一片的甲叶用皮条穿起来，甲叶边缘磨得发亮，那是被无数次战斗磨出来的。
高云在笔记上写：唐甲，非后世戏服之华丽，而是朴素、厚重、压迫感。每一片甲叶，都在诉说“帝国”二字。
接着看《捣练图》，张萱的仕女——那些唐代的女人，脸圆圆的，眉弯弯的，穿着薄纱衣，在捣练，在熨烫，在缝纫。她们的表情是平常的，是日常的，是活着的时候会有的那种表情——不是美，是活。
“看完了。”高云合上本子，对宦官说。
宦官意外：“阿郎不再看看别的？”
“不用了。够了。”
高云站起来，走到窗前，看着外面的成都。
“我现在明白了一件事。后人画唐代，总想画出‘盛唐气象’。但盛唐气象不是画出来的，是活出来的。这些人活着的时候，不觉得自己在创造‘盛唐’。他们只是在打仗，在干活，在过日子。是我们后来的人，把他们活过的日子，画成了‘气象’。”
宦官说：“阿郎说的话，老奴听不懂。”
高云回过头，笑了一下：“听不懂就对了。因为你还在里面活着。只有走出来的人，才看得见，那叫‘历史’。”
何家英在成都的街巷和乡村里游荡。他画了上千张速写。
浣花溪边，一个洗衣妇人蹲着的姿态，让他想起杨玉环吃麦饭时的样子——同样的姿势，同样的角度，同样的“活着”的那种平常。他在纸上飞快地勾勒，一边画一边想：这个女人，和杨贵妃，有什么区别？一个是贵妃，一个是洗衣妇。可是蹲下来的时候，她们是一样的。
青城山，一个清瘦沧桑的道姑站在山门口，看着山下的云雾，很久很久不动。何家英画她的时候，她突然回过头来。
“檀越从何处来？”
何家英愣了一下：“很远的地方。”
道姑点点头，没有再问。她又转过头去，看那云雾。
何家英低头看着画，自言自语：“那张脸上，有一种东西是我一直在找的：不是美，是‘经过了’之后的那种平静。杨玉环如果活着，老了以后，会不会也是这样？”
他在笔记上写：杨玉环不是独一无二的。唐代有千万个这样的女人。只是她死在了史书里，别人死在了土里。
上元元年。长安收复。玄宗被尊为太上皇，幽居在西内甘露殿——偏僻，又小又暗，窗户朝北，终年不见阳光。
高云被召去给太上皇画像。
高云走进甘露殿时，看见一个老人坐在榻上——几乎认不出那是玄宗了。头发全白了，稀稀的，绾不住；脸上的皱纹很深，嘴角往下耷拉；眼睛浑浊，看东西要眯起来。穿着一件旧袍子，灰褐色的，袖口磨得发亮。
“画师来了？”声音老的、沙的。
高云行了个礼，在对面坐下来，铺开纸，研墨。他没有马上动笔，先看着那张脸，看了一会儿。玄宗也不说话，只是坐在那里，眼睛看着窗外——窗外什么也没有，一面灰色的、斑驳的墙。
高云开始画。画那张脸的轮廓——已经塌了，不是当年饱满的样子；画那些皱纹——每一道都很深，像刻进去的；画那双眼睛——浑浊，散，可是偶尔会亮一下，像想起什么。
画了很久。玄宗忽然开口。
“画师，汝从何来？朕查过，天下无汝此人。”
高云的笔停了一下，又继续画：“从很远的地方。一个……没有皇帝的地方。”
玄宗愣了一下：“无皇帝？那谁说了算？”
“百姓说了算。”
玄宗沉默了很久。久到高云以为他睡着了。然后他轻轻笑了一下——很轻，很哑，像什么东西裂开的声音。
“那是个好地方。可惜朕去不了。”
高云没有接话。他继续画，画那双眼睛——眼睛里有一种东西，是他以前没见过的。不是悔恨，不是悲伤，是一种空的、什么都没有的东西。
“陛下这三年，想得最多的是什么？”他边画边问，声音很轻。
玄宗没有马上回答。他看着窗外那面斑驳的墙，看了很久。
“朕在想一件事——如果那天，朕从楼上走下来，不是去说那个字，是去站在士兵面前，让他们杀了朕，她会不会就不用死？”
高云的笔停住了。
“朕想了一千多天，想不出答案。因为朕没有试过。朕选了另一条路。”
“陛下后悔吗？”
玄宗沉默良久，说：“后悔？朕连后悔的资格都没有。后悔是还有选择的人说的。朕那天之后，就没有选择了。朕活着，每一天都是在还那天的债。”
高云看着那张脸。那些皱纹，此刻看起来不像岁月的痕迹，像刀刻的——每一刀，都是一千多天里刻进去的。
那一刻，他突然明白了一件事。他不是无能的君主，他也是真的心碎过的爱人。但这两件事放在一起，才是悲剧的全部——他的“心碎”，要了别人的命。
最后一笔画完。高云把画纸转过来，给玄宗看。玄宗看着那张画里的自己，看了很久很久。唐玄宗在马嵬驿事变时多少岁？后尊为太上皇时是多少岁？
“三郎……三郎……”他喃喃地。
高云收拾画具的时候，手顿了一下。三郎。那是杨玉环对他的称呼。在咸阳的路上，她站在路边，说“是三郎令我入宫”的时候，语气里那种平淡的、像说别人事的语气——
他没给出答案。但那个沉默，就是答案。他想的不是她，是他自己。他问了一千多天“如果那天我死了”，其实是在问“如果我死了，后人会怎么看我”。他想了一千多天的，是自己的名字。
上元某年，某夜。何家英独自来到马嵬驿。
七年了。
那座无坟无碑的地方，已经长满了荒草。他找了很久，才找到那个位置——驿西道侧，一棵歪脖子树旁边。
何家英坐下来，掏出速写本。他开始画：荒草，风，远处隐约的驿墙。画着画着，他抬起头，看见一个人影——穿着紫衣，站在荒草间，背对着他。风吹动她的衣角，和七年前一模一样。
何家英没有惊叫，没有逃跑，没有害怕。他只是看着那个人影，看了一会儿，然后低下头，继续画。画那个背影，画她的姿态，画她被风吹动的衣角，画她站在荒草间的样子。
画完最后一笔，他抬起头。人影消失了。只有荒草，只有风，只有远处隐约的驿墙。
何家英低头看速写本。那张画上，荒草间真的有一个淡淡的紫衣轮廓——不是他画的。他画的是荒草，是风，是驿墙。那个轮廓，是自己从纸上浮现出来的。
何家英在本子上轻轻写道：她没有怨。她只是……在等有人把她画完。
至德二载末，某夜。高云在甘露殿画完最后一笔，准备离开。走到门口，他站住了。
天边，流星雨落下来——一片一片的，像有人在天上撒了一把碎银子。那些流星划过夜空，拖着长长的尾巴，消失在黑暗里。
高云站在门口，看着那些流星。
每一颗流星，都是一个人。亮的时候，所有人都看得见；落下去，就再也找不到了。史书里写的人，是那些亮得久的。但更多的人，亮一下就没了。杨玉环属于哪一种？谁能接得住？
高云忽然想起什么，转头看甘露殿里——殿内空无一人，只有那幅刚画完的画像挂在墙上。玄宗的画像，那双空洞的眼睛，正看着什么。
玄宗也在看那些流星。他在想什么？想那一千多天没想出的答案？想“如果那天”……也许什么都没想。人老了，只剩下看了。
殿外的地上，有什么东西在发光。高云走过去——一道裂隙，很小，细细的一道，可是那光不是烛光，不是月光，是一种奇怪的蓝白色的光，像那年南京画室里爆开的灯花。
高云心里一动。几乎同时，远处传来声音——不是从甘露殿传来的，是从很远很远的地方传来的：是何家英的声音，在喊他的名字。
高云抬起头，看着那道裂隙，喃喃道：要回去了。
七年前，我们看到一个女人的死。数年后，我看了一个老人的活。死，在一瞬间，活，是一千多天。哪个更重？
第七章 墨痕无涯
晨光熹微。
高云从画案上惊醒，满头冷汗。他的手按在一张纸上——一张完整的草图，《魂系马嵬》的初稿，墨迹已经干了。
高云愣愣地看着那张画。画上的武士，画上的晚霞，画上那片空白的中心。一笔一笔，都是他画的。可是他什么时候画完的？他明明记得，昨夜他刚画到一半——
昨夜。
高云猛地站起来，冲出门。
隔壁房间，门同时开了。何家英站在门口，脸色惨白，手里攥着速写本。
他们对视着。
“几号了？”何家英的声音沙哑，像很久没说话。
高云回头，看墙上的日历——一九八九年九月十五日。他们穿越那夜，是九月十四日。只过了一夜。
何家英慢慢低下头，看自己的手。手里那本速写本，封面磨得发白，边角卷起来，像用了很多年。他翻开——杨玉环的肖像，不是一张，是几十张：吃麦饭的，把米粒拨给孩子的，站在路边说话的，闭眼时那滴泪挂在睫毛上的。每一张都画得纤毫毕现，每一张都有她在唐朝的样子。最后一页，是那个紫衣背影，站在荒草间。
他抬头看高云。高云也在翻自己的速写本——密密麻麻的唐代甲胄，马匹的结构，驿站的地形图，士兵的眼神，陈玄礼的背影，高力士的手，唐玄宗像。
“你画了这么多……”何家英说。
“我画的是结构，甲胄、建筑、官道、回光——这些东西不会说话，但它们比人诚实。人会说谎，结构不会。人会被忘记，结构会一直在。”
“结构？”
“权力的结构。你看这些甲胄——每一片甲叶，都在说‘我是谁的人’。你看这个驿站——驿门朝哪边开，士兵站在哪里，佛堂藏在哪个角落，都是有道理的。不是她选了这个地方死，是这个地方的结构决定了她会死在这里。”
何家英沉默地看着那些草图。
“我画的是她，一个有血有肉的人！”
“是的，你画了她的脸，我画了她的处境。你画的是那滴泪怎么落，我画的是那根梁为什么在那里。”
“两张画放在一起，才是完整的——一个人。”
“和一个她逃不出去的笼子。”
两人沉默。七年，就是一夜间。
他们走到画案前，并排站着。那张草图摊在案上——高云的构图，何家英的空白。他们看着那张画，很久没有说话。
然后高云说：“来吧。”
他们开始画。不是各画各的，是一起画。高云画武士的甲胄——每一片甲叶，都是他在成都行宫看过的样子。何家英画那片空白——不是真的空，是有东西的，只是看不见。
画到一半，高云停下来。
“那天在马嵬驿，阳光照在士兵的甲上，反光刺眼。我记得那个光。”
何家英点点头。他也在看自己的画——那张紫衣的背影。
“我看见她站在荒草间，风吹动衣角，我画了无数遍，还是画不够。”
他们继续画。
何家英画晚霞——那夜烧红的天，压着屋檐，像千万斤重担。他调色的时候，手在抖——不是累，是那些颜色太重了，压得手抖。
高云画衣纹——风穿过佛堂窗棂，拂过她的衣角。他画了一遍，又画一遍，总是不满意。
“那天马嵬驿，真的有风。”何家英放下笔，看着那张画，轻轻说。
高云看着自己画的那些武士：“他们站在那里，压下来，像一座山。但我在想——这些武士，是不是也被什么压着？”
“陈玄礼说，‘军心如此’。他是不是在推卸责任？”
“不，他在说一个事实——他不愿意，但他动不了。上面有皇帝，下面有士兵，中间有那个‘必须有人死’的逻辑。他不是凶手，他是那个逻辑的执行者。他和她一样，都被那个结构裹着。只是杨玉环死在结构里，陈玄礼活在了结构里。”
“你是说……他也是受害者？”
“不。我是说，权力这个东西，从来不只吃掉一个人。它吃掉的是所有人。只是有的人被吃的时候会喊，有的人被吃的时候不喊，有的人在被吃的同时，还要去执行吃下一个人的命令。”
何家英看着画上那些武士的背影——甲胄如山，脸看不见。他突然觉得那些背影，比任何表情都沉重。
“所以你不画他们的脸……”
“因为他们的脸不重要。重要的是他们站在那里这件事本身——一群人站在那里，压下来，中间就空了。那个空，就属于她。”
笔尖落在纸上的声音，如同七年里马嵬坡的雨。
最后一笔。何家英拿起笔，在那片空白中心，用极淡的墨，画了一根飘落的白绫。若有若无。要仔细看，才能看见。
画完了。他们退后三步，看着这幅高一米八、宽一米六的巨制。武士如山，晚霞如血，中心空无一人。只有那根若有若无的白绫，证明那里曾经有过什么。
高云拿起笔，在左下角落款：“高云 何家英 一九八九年九月”
“要不要加一行小字？天宝十五载六月十四日，客居马嵬驿。”何家英问。
高云沉默了一会儿，摇头：“别人会以为我们在胡说。”
何家英点点头，把笔放下，看着那张画，看了很久。
“那就不说。画自己知道。”
画送到美展组委会那天，何家英在画框背面，用铅笔轻轻写了一行字：“献给那个没有逃走的女人。”
工作人员接过画的小样，翻看正面，赞叹不已。没有人注意到画框背面的那行小字。
第八章 魂系马嵬
一九八九年，中国美术馆。第七届全国美展现场。
人潮涌动。《魂系马嵬》前挤满了观众。高云和何家英站在人群外面，远远地看着。他们看不见画，只看见一堆后脑勺——挤来挤去，伸着脖子，指着画，说着什么。声音嗡嗡的，偶尔有几句飘过来。
“这是杨贵妃？怎么没有表情？”
“这个构图太险了，上面压这么重，下面这么空……”
“我觉得那个空白才是主角。那根白绫，你看到了吗？若有若无的……”
一个老奶奶带着小孙女，站在画前看了很久。小女孩仰着头。
“奶奶，那是谁？”
老奶奶没回答。她只是看着那片空白，看了很久很久。
“她死的时候，疼不疼？”她轻声地，自言自语。
高云听见了。他别过脸去，看着别处。何家英也听见了。他没有动。他只是站在那里，看着那些后脑勺，看着那幅他再也看不见的画。
二零三九年。南京德基美术馆。
《魂系马嵬》借展，挂在展厅最显眼的位置。下午闭馆前，人渐渐散了。最后展厅里空空的，只剩两个人——两个老人。
高云，八十三岁，头发花白，拄着手杖。何家英，八十二岁，戴着眼镜，手有轻微的颤抖，画了太多年，手指关节都变了形。
他们站在画前。五十年过去，那幅画还是那个样子。武士如山，晚霞如血，下方中心一片空白。那根若有若无的白绫，还在那里。
“我后来再也没画过她。”何家英看着那片空白，轻轻说，“不是不想，是不敢。我怕画不像。”
高云点点头：“已经画得像了。像到我们自己都分不清，究竟是我们在看她，还是她在看我们。”
何家英沉默了一会儿：“你说……那七年，真的存在吗？”
高云没有马上回答。他从怀里掏出一样东西——一件开衫。深灰色的，纯羊毛的，已经旧得不成样子。上面沾着土，黄黄的，细细的，怎么洗也洗不掉。有一处破损，像是被什么东西压过的。
何家英接过那件开衫。他摸到那处破损——那是唐朝的土压出来的痕迹。他突然湿了眼眶。
“存在。”
何家英攥着那件开衫，说：“五十年了……我有时候半夜醒来，会问自己：那天在佛堂外面，我真的看见那滴泪了吗？还是我后来画多了，自己加上的？”
“你看见了。”
“你怎么知道？”
“因为我看见的不是那滴泪，”高云说，“我看见的是你看那滴泪时的表情。那表情，我画不下来。那是我这辈子唯一画不下来的东西。”
何家英转过头，看着高云。五十年了，他们第一次这样对视。
“那七年的存在，不是因为这件开衫，不是因为那些速写本，是因为我们被那七年改变了。”高云说，“你看女人的眼神变了，我看权力的眼神变了。那不是一场梦能带来的变化。”
“怎么变了？”
“你后来画的所有女人，眼睛里都有她。我后来画的所有权力结构，背景里都有那片空白。我们这辈子，就画了一幅画——魂系马嵬。其他的，都是它的草稿。”
何家英没有说话。他只是攥着那件开衫，攥了很久很久。
一群美院学生走进展厅。年轻的老师带着他们，站在画前，开始讲解。
“这幅画的经典之处，在于它不直接表现死亡，而是表现死亡的压力。你们看这片红色——它不是一种红，是很多种红叠在一起。晚霞的红，血的红，火焰的红，军旗的红。这些红压下来，像一座山。下面这片空白……”
一个女学生举手：“老师，杨贵妃到底在想什么？为什么画家没画她的表情？”
年轻老师想了想：“可能……画家想让每个人想象自己心中的杨贵妃。”
高云和何家英对视一眼。
“五十年了，”高云轻声说，“他们还在问‘她想什么’。”
“你希望他们问什么？”
“我希望有人问——那些武士回家之后，会不会告诉老婆孩子今天杀了人？高力士送走她之后，晚上睡着了吗？”
“这些不会有人问。”
“因为史书不写这些。史书写‘赐贵妃死’四个字就够了。但历史不是四个字。历史是那四个字背后，一千个没说出口的‘为什么’和‘然后呢’。”
何家英看着那些年轻的脸：“他们不会懂的。”
“不需要懂。他们只要站在这里，看着这片空白，停一下，就够了。停的那一下，就是她在等的东西。”
闭馆时间到了。观众散去。展厅空无一人。
射灯还亮着，照在《魂系马嵬》上。那幅画独自挂在墙上，在灯光里沉默。
镜头缓缓推向画中那片空白——那是杨贵妃应该在的位置。极慢地推进。推进。进入空白深处——
空白渐渐变成另一种东西。
一千二百年前的那个黄昏。马嵬驿佛堂。紫茵覆盖的遗体旁，站着两个穿现代衣衫的年轻人。一个手里握着速写本，一个手里握着断炭。他们在看她。
而画中的她，瞳孔深处，隐约倒映着这两个执笔人。
那滴泪，终于落下。
穿越了一千二百年的等待，落在一九八九年的画纸上。
“将士皆愤怒”——五个字。史书写完了。但那些愤怒的眼睛，看过什么？看过她最后一次抬头看天。看过她整理衣领的手。看过那根白绫绕过房梁。看过那双绣着并蒂莲的鞋尖，轻轻蹭过尘土。
他们不会说。他们只会站在那里，甲胄如山，等着那个字从楼上传下来。
五十年了，我还在想一件事——如果那天，有一个人放下刀，走过去，把那根白绫扯下来，会发生什么？
没有。没有那个人。
所以，我要画这片空白。画那个“没有”。画那个“如果”。画那个一千二百年后，还在等一个人替她问一句“凭什么”的——魂。
黑场。字幕：
一九八九年，何家英、高云合作完成工笔画《魂系马嵬》，现藏于私人藏家。
史料未载：创作期间，二人曾于天宝十五载六月，客居马嵬驿七日。又游历大唐七年。
谨以此文，献给所有被历史遗忘名字的女人。
画外音起——是杨玉环的声音，很轻，很淡，像从很远的地方传来：
“君画我时，何以蹙眉？我……甚丑乎？”
沉默。然后是一声极轻的叹息。
后记：主题歌歌词
风吹不过驿站墙，
黄土埋了胭脂香。
征尘掩不住西奔车辙，
紫衣裹不住人间薄凉。
那滴泪斜斜挂在睫毛上，
她在等，有人把她画完。
君画我时，何以蹙眉；
白绫三尺，绕尽时光。
风吹不落岁月长，
你带画笔入大唐。
画尽了晚霞如血，
画尽了甲胄如山。
佛堂前的那片空白，
让我们隔着千年对望。
君画我时，何以蹙眉；
白绫三尺，绕尽时光。
作者简介：刘自强，南京作家协会资深会员。曾在各报刊杂志发表诗歌、小说、散文等作品。出版有《cdma在中国》30余万字，南京出版社出版。《巅峰谋略》40余万字，光明日报出版社出版。
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