创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
在德黑兰汽配城做了六年倒爷，防空警报拉响那天，我和合租的当地女孩萨米拉被困在堆满刹车片的地下室。
使馆发了最后通牒，撤侨包机当晚起飞。
我收拾行李，转头看见她死死盯着我那本暗红色的中国护照。
她没有签证，上不去飞机。
逃亡路上，乱军的AK步枪直接顶在我的脑门上。
萨米拉突然像疯了一样，一把扯下头上象征绝对禁忌的黑头巾，死死塞进我手里：“请不要忘了我！”
空袭的巨响紧接着砸了下来...
德黑兰的夏天热得像一口烧干的铁锅。
汽配城的空气里常年混着机油和劣质香水的味道。我的门市在市场最里面，两间打通的铺面，堆满了从国内发来的刹车片和滤清器。
萨米拉坐在靠门口的塑料凳子上。
她穿着黑色的长袍，头上裹着黑色的头巾，只露出一张脸。她手里攥着一沓厚厚的里亚尔钞票，正用计算器飞快地按着。
“赵鹏，汇率又跌了。”萨米拉把计算器推到我面前。
我没接话，把一箱火花塞搬到货架最上层。纸箱的边缘有些受潮，蹭了我一手灰。
“明天一早去大巴扎把钱换成美元。”我拍了拍手上的灰，“不能放过夜。”
萨米拉点点头，把钱塞进一个黑色的布袋子里。
这是我们合作的第二年。也是我们同租一套房子的第一年。
我需要一个懂波斯语、能在税务局跟那帮官员周旋的本地人。萨米拉需要钱。她更需要一个不需要查验结婚证就能住进去的便宜地方。
房子在城南，离大巴扎不远。一楼是个修车铺，二楼是我们的住处，带一个很大很阴暗的地下室。
我把地下室当成了仓库。二楼有两间卧室。我住朝南的那间，萨米拉住朝北的。
厨房的冰箱分成了两半。上层放着我的速冻饺子和辣酱。下层放着她的霍列什菜和馕饼。水电费劈成两半，一人交一个月。
我们像两条在一个鱼缸里游动的鱼，互不干扰。萨米拉从不带人回来。我也一样。
那天下午，天突然阴了。不是下雨的那种阴。风里带着一股呛人的沙土味。汽配城里的喇叭突然响了。不是平时播放的诵经声。是一阵极其尖锐、极其刺耳的防空警报。
声音像一把生锈的锯子，在整座城市的头顶上来回拉扯。
隔壁卖轮胎的老塔里克像个皮球一样从店里滚了出来，连卷帘门都没拉，撒腿就往外跑。
萨米拉猛地站了起来。她的手抓紧了门框，指关节发白。
“走。”我抓起桌上的车钥匙，一把拉下卷帘门。大锁咔哒一声扣上。
街上全乱了。汽车喇叭声响成一片。两辆黄色的出租车撞在一起，司机没有下车吵架，推开车门拼命往防空洞的方向跑。
天空传来一种奇怪的声音。像是有成群结队的马蜂在头顶盘旋。
“无人机。”萨米拉看着天，声音发抖。
我把她推上那辆破旧的标致206，一脚油门踩到底。车子在拥挤的街道上左冲右突。远处的米拉德塔被浓烟遮住了一半。
砰。一声沉闷的巨响从城北的方向传来。
车窗玻璃剧烈地抖动了一下。方向盘在我的手里打滑。我咬着牙，把车开进了公寓楼下的巷子。一楼修车铺的老板已经跑了，大门敞开着，地上散落着几个扳手。
我们跑上二楼。萨米拉一进门就瘫坐在地上，大口喘气。她的黑头巾散开了一半。我反锁上门，拉上所有的窗帘。屋子里瞬间暗了下来。
“去地下室。”我把几个空塑料桶从阳台拎进来。
地下室里堆满了纸箱。我腾出一块空地，铺了两张防潮垫。上面还在响。警报声停了，但爆炸声越来越密。每一声都像是砸在头顶的天花板上。灰尘簌簌地往下落。
停电了。地下室陷入了彻底的黑暗。
我摸出手机，打开手电筒。光柱打在墙上，照出空气中飞舞的灰尘。萨米拉抱着膝盖缩在墙角。
“饿吗？”我问。
她摇摇头。
我爬上二楼，把冰箱里的东西全搬了下来。饺子已经开始化冻了。我找出一个卡式炉，点着了火。幽蓝色的火苗在地下室里跳动。我把化冻的饺子倒进锅里，倒了点水，煮成了一锅面糊。
“吃。”我把一个铝制饭盒递给萨米拉。
她接过去，拿勺子一点一点地往嘴里送。地下室里只有咀嚼的声音，和上面偶尔传来的轰隆声。
第三天。带来的水喝掉了一半。发电机没油了。地下室里的空气变得浑浊、闷热。
我靠在纸箱上抽烟。烟雾在手电筒的光柱里翻滚。
萨米拉突然开口了。“我家里人知道我住在这里。”
我吐出一口烟，看着她。
“我叔叔找过我。”萨米拉盯着手里的空饭盒，“他说再不回去，就带人来抓我。”
我把烟头摁灭在地上。“抓你回去干什么？”
“结婚。”萨米拉的声音很平，“嫁给老家一个五十多岁的男人。他老婆去年死了，有四个孩子。”
我没说话。
“他给了我爸两百只羊，还有一万美金。”萨米拉抬起头，眼睛在黑暗中亮得吓人。“我不回去。回去也是死。”
第四天早上，防空警报暂时停了。我拿上两个空油桶和一叠现金，准备去外面找点油和吃的。
萨米拉拦住我。“我去。”她把头巾重新裹紧，“现在的街上，外国人走动很危险。”
我没跟她争，把钱塞给她。“买水，买大饼，买柴油。买不到就赶紧回来。”
两个小时后，她回来了。脸上沾着灰，黑袍下摆撕破了一道口子。她拎着半桶柴油和一大袋硬邦邦的馕饼。
“巴扎被炸了。”她把东西放在地上，大口喘气，“面粉抢光了。”
我把柴油倒进发电机。机器轰鸣起来，地下室里的那只灯泡闪烁了两下，亮了。灯光下，萨米拉的左手背上有一道血口子。
“怎么弄的？”
“抢饼的时候，被人推了一下，磕在摊子上。”
我找出一瓶碘伏，用棉签蘸着，涂在她的伤口上。她缩了一下手，没躲开。
接下来的几天，轰炸成了常态。我们不再去二楼。吃喝拉撒全在地下室。AA制早就成了废纸。我们分食同一张大饼，喝同一瓶水。
地下室的角落放着一个塑料桶，用来解决大小便。每天半夜爆炸声稀疏的时候，我拎着桶去一楼外面的下水道倒掉。
那天晚上，我又端着卡式炉煮豆子罐头。罐头是三年前的，有些铁锈味。萨米拉把大饼撕成小块，泡在热豆子汤里。
“赵鹏。”她突然叫我的名字。平时她只叫我雇主。
“嗯。”
“如果这栋楼被炸了。”她吃着泡软的饼，“不要管我。”
我把勺子扔在锅里。“闭嘴。吃你的。”
手机屏幕突然亮了。信号断断续续，一条短信延迟了十几个小时才发进来。是大使馆发来的。
“紧急通知：鉴于当前局势急剧恶化，中国驻伊朗大使馆现启动紧急撤离程序。请所有在伊中国公民于今日18:00前，前往指定酒店集合。统一乘坐大巴前往机场，包机将于今晚23:00起飞。此为最后一次集中撤离。”
我死死盯着屏幕上的字。一遍又一遍地看。
萨米拉放下了手里的饭盒。“你要走了。”她看着我。这不是疑问句。
我站起身，走到那一堆用来当床铺的纸箱前。我的行李箱一直放在那里。我拉开拉链，把护照、几沓美元、还有几件换洗衣服塞进去。拉链拉上。我转过身。
萨米拉站在两步外的地方。她的目光落在我手里那本暗红色的护照上。
那本护照在地下室昏黄的灯光下，刺眼极了。没有这本护照，谁也上不了那辆大巴，更上不了那架飞机。萨米拉是伊朗人。
地下室里死一般寂静。发电机在角落里发出单调的突突声。
碰碰碰。楼上突然传来剧烈的砸门声。声音大得连地下室的屋顶都在震。萨米拉打了个哆嗦，脸刷地一下白了。
“开门！萨米拉！我知道你在里面！”一个男人的粗嗓门用波斯语大喊。
砸门声变成了用脚踹。
“是我叔叔。”萨米拉的声音发抖，“他找来了。”
我一把抓住她的胳膊，把她塞到最里层的一堆轮胎后面。“别出声。”
我从工具箱里抽出一根半米长的铁撬棍，掂了掂分量，放轻脚步上了楼梯。门板被踹得摇摇欲坠。
“开门！你老子收了钱，你跑不掉的！”
外面不止一个人。我听到了另外几个男人粗重的呼吸声。我站在门后，隔着猫眼往外看。三个大汉。
带头的那个满脸络腮胡，穿着脏兮兮的皮夹克，脚上蹬着一双军靴。他正抬起脚，准备再次往门上踹。
我猛地拉开反锁，一把将门拽开。络腮胡一脚踹空，身体失去平衡，往前踉跄了两步。我手里的撬棍直接顶在了他的胸口。
“滚出去。”我用波斯语说。
络腮胡站稳脚跟，看清我的长相后，脸上的横肉抖了抖。“中国人？”
“这房子是我租的。再踹门，我报警了。”
络腮胡冷笑了一声。“报警？现在警察连街上的死尸都管不过来。萨米拉在里面。把她交出来，我们走。”
“不认识这个人。”我握紧了撬棍。
“有人看到她买大饼回了这里。”络腮胡身后的一个年轻人喊道。
络腮胡猛地往前跨了一步，想硬挤进来。我抡起撬棍，直接砸在门框上。
当的一声。火星四溅。门框上的木屑飞了络腮胡一脸。撬棍离他的脑袋只有不到十公分。
“我是外国人。”我盯着他的眼睛，“大使馆知道我住这儿。你动我一下试试。”
络腮胡的脸色变了。他往后退了一步，死死地盯着我。
“行。中国人。”络腮胡朝地上吐了一口浓痰，“你不可能一辈子把她藏在里面。只要她出来，我们就把她的腿打断拖回去。”
他带着那两个人下了楼。脚步声在楼梯间回荡，越来越远。
我把门重新锁死，靠在门板上，后背全湿了。我回到地下室。萨米拉从轮胎后面爬出来。她的嘴唇咬出了血。
“他们守在外面了。”我说。
萨米拉颓然地坐在防潮垫上。“你走吧。带着你的行李走。他们不会拦你。”
我看着地上的半锅凉透的豆子汤。如果我走了，那扇门连五分钟都撑不住。他们会把她拖出去。塞进车里。拉回南部那个满是黄沙的村子。
我走过去，一把提起行李箱。“收拾东西。”
萨米拉愣住了。“什么？”
“收东西！”我压低声音吼道，“带上水和饼。”
“去哪？”
“去酒店。撤侨集合点。”
“我上不去飞机。”
“我知道你上不去飞机。”
我抓起桌上的车钥匙，“集合的酒店在国际安全区，那边有军警拉的封锁线，你叔叔他们进不去。你在安全区外面找个地方躲着。等打完了，自己想办法。”
萨米拉紧紧抱着那个黑布袋。
“动作快点。”我拎着箱子往上走，“我们只有四个小时了。”
那辆破标致206停在后巷里。车身落满了一层厚厚的白灰。我从后备箱里翻出一块破抹布，胡乱擦了擦挡风玻璃。
萨米拉提着一个塑料袋，里面装着剩下的馕饼和两瓶水，钻进副驾驶。我把行李箱扔在后座上。
发动机发出几声剧烈的咳嗽，勉强打着了火。仪表盘上的油表指针贴在了最底部的红线上。地下室的发电机耗光了我们囤的最后一滴油。
“最近的加油站有多远？”我打着方向盘问。
“两个街区外。不知道还有没有油。”萨米拉盯着车窗外。
车子驶出后巷，拐上了主干道。街上的景象比几天前更加触目惊心。路灯全灭了。沿街的商铺有一半被砸了玻璃，里面的东西被抢洗一空。
马路中间横七竖八地停着几辆报废的汽车，外壳被烧得焦黑。
沥青路面上到处是大大小小的弹坑和碎玻璃渣。车轮碾过玻璃渣，发出让人牙酸的嘎吱声。
远处的高射炮开始有节奏地射击。
夜空中划过几道橘红色的曳光弹轨迹。我把车窗摇下来一点，让外面的空气透进来。空气里有一股刺鼻的硝烟味和橡胶烧焦的味道。
萨米拉把头巾拉得极低，几乎遮住了半张脸。她的身体紧紧贴在车门上，一双眼睛警惕地扫视着后视镜。
前面的十字路口排起了长龙。那是去往加油站的方向。几百辆汽车堵在那里，喇叭声震天响。有人从车里探出身子，挥舞着扳手互相谩骂。
“过不去。”萨米拉说，“加油站早就空了。他们在抢别人油箱里的油。”
我打了一把方向盘，把车开进了一条狭窄的辅路。辅路两边全是低矮的平房。没有路灯。
车灯照出前方路面上一个巨大的坑洞。我踩死刹车。标致车的轮胎在地上拖出两道黑印，停在坑洞边缘。
这是一个新炸出的弹坑。坑底还有没燃尽的火苗。旁边是一截被炸断的水管，正在往外喷着泥水。我挂上倒挡，准备退出去换路。
砰。车后传来一声闷响。
我回头一看，一辆黑色的皮卡车死死地顶住了我们的车屁股。
皮卡的远光灯极其刺眼。车门开了，走下来几个人。手里提着长刀和铁棍。不是萨米拉的叔叔。是趁乱抢劫的暴徒。
“锁车门！”我大吼。
萨米拉按下车门锁扣。几个人围了上来。一根铁棍狠狠地砸在引擎盖上，砸出一个大坑。
“下车！把钱留下！”一个长发男人用力拉拽着驾驶室的车门拉手。
后座的挡风玻璃被砸了一棍子，裂开了一大片蜘蛛网般的纹路。
“倒车！”萨米拉喊道。
“后面被顶住了！”
“撞开他！”
我踩下油门，松开离合。标致车的发动机发出一声狂暴的嘶吼。
车尾狠狠地撞在皮卡车的前保险杠上。巨大的冲击力震得我胸口发闷。皮卡车被撞得往后退了半米。围在车旁的几个人赶紧闪开。
我迅速挂上一挡，方向盘打死。
车头擦着弹坑的边缘，硬生生地从辅路的侧面挤了出去。侧面的后视镜刮在墙壁上，直接断裂，掉在地上。那几个人在后面追了一段，停下了。
我把车开回主干道，看了一眼油表。指针掉到了红线以下，油表灯疯狂地闪烁着。导航显示，距离撤侨大巴集合的酒店还有十五公里。
“前面是大学区。”萨米拉指着前方，“那边有很多小街，有一条近路。”
我把车拐进了一条林荫道。两旁的树木被炸断了许多，树枝横七竖八地倒在路上。车子在树枝和瓦砾堆中艰难穿行。
“你护照带好了吗？”萨米拉问。
“带了。”
“钱呢？”
“在包里。”
她不再说话，看着前方。车子开出了大学区。前面是一座高架桥。只要过了这座高架桥，再开三公里，就是国际酒店区。
车身猛地抖动了一下。发动机发出一阵突突突的声音。声音越来越弱。车速降了下来。油门踩到底也无济于事。
在距离高架桥上桥处还有不到两百米的地方，标致车彻底熄火了。世界突然安静了。
只有远处传来的零星枪声。我拧了几下钥匙，发动机只发出无力的咔哒声。没油了。
我靠在座椅背上，抹了一把脸上的汗。“下车，走过去。”我抓起后座的行李箱。
萨米拉提着那个塑料袋，推开车门。高架桥下极其黑暗。
我们踩着满地的碎石和垃圾往前走。行李箱的轮子在凹凸不平的地面上发出巨大的噪音。
我索性把箱子提在手里。汗水顺着我的额头流进眼睛里，杀得生疼。
走上高架桥的引桥。前面的视线开阔了一些。高架桥的另一头，隐隐约约能看到几栋高层建筑的轮廓。那里就是国际酒店区。
前方的桥面上突然亮起了几束强光。光柱在夜色中来回扫射。
强光背后，隐约能看到几个用沙袋堆成的掩体。掩体后面，停着几辆架着机枪的军用吉普车。
“路卡。”萨米拉停下了脚步。
掩体旁站着十几个人，穿着迷彩服和便装混搭的衣服，手里端着AK步枪。是巴斯基民兵。他们没有统一的纪律。
“我们过不去了。”萨米拉拉住我的衣角，准备往后退。
我回头看了一眼。高架桥下面，出现了几辆警车，警灯疯狂闪烁。退回去也是死。
“跟我走。”我说，“我是中国人，他们不会把我怎么样。”
“但我不是。”萨米拉站在原地。
“我会跟他们说，你是我雇的翻译。”我拽住她的手腕，硬拉着她往前走，“昂首挺胸，别露怯。”
我们走进了强光的照射范围。
“站住！”一声粗暴的波斯语怒吼从掩体后面传来。
几个端着枪的武装人员围了上来。枪口直指着我们。最前面的是一个满脸胡须的年轻人。他走到我们面前，枪托磕在地上。
“证件！”
我放下行李箱，掏出那本暗红色的护照递过去。年轻人接过护照，用手电筒照了照。他的目光在封面上停留了几秒钟。
“中国人？”
“是。我要去前面的酒店，撤侨的大巴在那里等我。”我指了指高架桥那头。
年轻人把护照扔还给我。“你可以走。”
他转过头，手电筒的光柱猛地打在萨米拉的脸上。萨米拉用手挡住了眼睛。
“她是谁？”年轻人盯着萨米拉。
“我的翻译。我要带她去前面的路口。”我说。
年轻人冷笑了一声。他走上前，扯开了萨米拉挡在面前的手。“翻译？现在全城都在打仗，一个年轻女人跟着一个外国男人大半夜在街上走？”
他转过身，对后面的几个人用波斯语快速说了几句。那几个人发出一阵哄笑。
“把她的头巾拉下来看看！”有人起哄。
年轻人的手伸向萨米拉的头巾。萨米拉猛地往后退了一步，眼神中全是恐惧。在伊朗，头巾是底线。
“别碰她！”我跨前一步，挡在萨米拉面前。
咔哒。年轻人拉动了枪栓。枪口直接顶在了我的胸口上。
“中国人，不要给自己找麻烦。”年轻人的声音发冷，“再往前走一步，我连你一起打死。”
我的呼吸停滞了。枪口的金属触感隔着衣服传来，冰凉，坚硬。后面几个武装人员也端起了枪，对准了我。
“把她拉过来！”年轻人冲后面吼道。
两个武装人员走上前来，一左一右死死抓住了萨米拉的胳膊。
“放开我！”萨米拉拼命挣扎着，黑色的布袋掉在地上，里面的大饼散落出来，沾满了泥土。
“把她的身份证件搜出来！带到后面的车上去！”年轻人下令。
他们拖着萨米拉往掩体后面走。萨米拉的脚在地上拖拉着，她的眼睛死死地盯着我。
我被年轻人的枪口顶着，一步也动不了。额头上的汗水流进眼睛里。我转过头，看向高架桥的另一头。
透过远处的夜色，我看到了。
两公里外的酒店广场上，一排大巴车队已经亮起了刺眼的双闪黄灯。领队正站在车旁，手里拿着大喇叭。车门，一扇接一扇地开始关闭。
只要车队启动，我就再也回不去了。我会彻底陷在这个城市里。一边是顶在胸口的枪管和被拖走的萨米拉。一边是即将离开的撤侨大巴。
我咬破了嘴唇。血腥味在口腔里蔓延。我慢慢举起双手，试图去摸口袋里的美金。我想用钱换人。
年轻人察觉到了我的动作。枪口猛地往前一顶，撞在我的肋骨上。一阵剧痛。
“手放下！你想掏枪吗？”他用波斯语咆哮着。周围的几把AK步枪全部拉了栓。
萨米拉被拖到了吉普车旁。她的长袍被撕破了，胳膊上全是泥土。她停止了挣扎。她顺着我的视线，也看到了远处广场上闪烁的大巴车灯。她又转过头，看着顶在我胸口的枪管。
她的眼神突然变了。那种恐惧消失了。取而代之的是一种极其决绝的东西。
她猛地吸了一口气，肩膀用力一沉，硬生生地从那两个武装人员的手里挣脱出一只胳膊。那两个武装人员愣了一下，还没来得及再次按住她。
萨米拉的手举过了头顶。她抓住了自己头上那块紧紧裹着的黑色头巾。在伊朗的街头，在巴斯基民兵的枪口下，这是一个极其致命的动作。
她用力一扯。黑色的布料从她的头发上滑落。长发散落下来，在夜风中飞舞。
周围的武装人员全部僵住了。连顶着我胸口的那个年轻人也露出了错愕的表情。他们没见过敢在枪口下摘头巾的女人。
趁着这零点几秒的停顿。萨米拉像一头豹子一样窜了出去。她撞开挡在前面的一个人，直直地冲到我面前。
她把那块带着她体温和汗水味道的黑头巾，死死地塞进我举在半空的手里。她的手指冰凉。
周围是刺耳的警报和武装人员反应过来后愤怒的咒骂声。她盯着我的眼睛，声音撕裂了夜空。
“走！上车！请不要忘了我！”
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