老陈把儿子的行李箱推到门口时，手抖得厉害。铝合金拉杆冰凉，像冬天阳台的铁栏杆。儿子小宇接过箱子，低声说：“爸，回吧，高铁不等人。”门轻轻合上，锁舌扣进锁孔的声音很轻，却震得老陈耳膜发麻。
他站在玄关，看着鞋架上空出来的位置。那里原本塞着小宇的篮球鞋，鞋帮总是歪着，带着操场橡胶粒的味道。现在只剩一双他的旧皮鞋，孤零零地撑着。客厅的沙发突然显得很大，大到能躺下三个人，可实际上只坐着他一个。电视屏幕暗着，映出他有些佝偻的影子。
妻子在世时常说，孩子是家里的热气。这话老陈现在才咂摸出滋味。暖气片明明滚烫，他却觉得膝盖发冷。厨房飘来昨晚的饭菜味，小宇爱吃的红烧肉还剩半碗，凝着白色的油花。他忽然想起儿子六岁那年，举着油乎乎的小手跑来，在他衬衫上印下一个完整的掌印。那件衬衫他至今没扔。
周末的早晨最难熬。以前这时，小宇的房间会传来游戏音效和年轻人的笑声。现在只有楼上装修的电钻声，嗡嗡地往脑子里钻。
老陈推开那扇门，被子叠得方正，书桌干净得像酒店客房。只有窗台上那盆多肉还在，是小宇初中时养的，活得比他精心打理的花草都结实。
他开始在超市里迷路。推着购物车转了三圈，还是往车里放了两盒牛奶，小宇每天要喝一盒。走到收银台才想起什么，又默默放回去一盒。售货员小姑娘脆生生地问：“叔叔，会员卡积分要兑吗？”他摇摇头，想起以前都是小宇抢着扫码，说攒积分能换电影票。
邻居老李送来饺子，韭菜鸡蛋馅的。“孩子在北京站稳脚跟，好事啊！”老李说得真心实意。老陈笑着点头，咬开饺子，热气扑到眼镜片上。他突然看不清了，只好摘下来擦。老李还在说儿子在硅谷的年薪，那些数字飘在空中，轻飘飘的，接不住桌上滴落的油渍。
最怕过节。中秋那天，他对着微信对话框打了又删。最后只发去四个字：“月饼买了。”小宇秒回了一张加班照，办公桌上堆着文件。照片角落露出半截窗户，能看见北京夜晚的霓虹灯，比家里的月亮亮得多。老陈把豆沙月饼切成四瓣，吃了三天。
他开始留意小区里的鸟窝。梧桐树杈上那个，去年秋天被风刮歪了，今春居然又有麻雀进出。雏鸟叫得热闹，老鸟衔着虫子飞来飞去。他站在树下看很久，直到保安过来问是否需要帮忙。他摆摆手，忽然想起小宇第一次骑自行车，也是在这条路上，他在后面扶着车座跑得气喘吁吁。
昨夜下雨，阳台漏水了。老陈端着脸盆接水，嘀嗒，嘀嗒，每一声都落得准。就像小宇小时候发烧，他隔半小时起来量一次体温。
床头闹钟的走针声也是这个节奏。现在不需要了，孩子世界的风雨他够不着了。水珠在盆里漾开一圈圈涟漪，慢慢又平静下来。
手机震动，是小宇发来的视频邀请。老陈慌忙擦擦手，调整好表情才接通。屏幕里的儿子好像瘦了点，背景是陌生的公寓。“爸，我升项目组长了。”年轻人的笑容里有藏不住的疲惫。老陈连说三个“好”，手指无意识地摩挲着屏幕边缘，仿佛这样就能碰到孩子的脸。
挂断后，屋子重新安静下来。他走到客厅 ，慢慢蹲下，摸了摸地板砖的缝隙。当年铺地砖时，五岁的小宇偷偷按下一个手印，如今还在那个角落，小小的，淡淡的。老陈的指尖停在那个印子上，很久很久。
窗外传来孩童追逐的笑声，由近及远，最终消失在黄昏的光里。夕阳把空荡荡的客厅染成蜂蜜色，所有影子都被拉得很长，长到能触到昨天的时光。老陈缓缓站起身，关节发出轻微的响声，像这座老房子在叹息。
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