2026 年 4 月 19 日的春末夜晚，巷口的玉兰灯晕染着暖黄，把我和秦书意的影子拉得很长。刚散了毕业三年的同学聚会，她执意绕路送我到老小区楼下，脚步在单元门的台阶前忽然停住。
她张了张嘴，像是想问什么，最终只化作一声轻不可闻的叹息。我攥紧手里的帆布包带，指尖因为用力泛白，终于还是先开了口，声音压得很低，带着连自己都没察觉的颤意：“你明明知道。”
我抬起头直直看着她，我们的距离近得能数清她睫毛上沾着的细碎灯影，能看清她瞳孔里映出的我的脸，近到只要她微微低头，就能触碰到我的唇。风卷着路边栀子的香气漫过来，混着她身上惯用的雪松洗衣液味道，把周遭的空气都揉得柔软。
她的喉结动了动，没说话，只是伸手轻轻拂开我额前被风吹乱的碎发。指尖的温度透过皮肤传过来，我忽然不敢再看她的眼睛，心跳快得像是要撞碎胸腔。巷子里的猫叫了一声，打破了短暂的沉默，可我们都知道，有些话不必说出口，就像此刻咫尺之间的距离，早已盛下了所有未宣之于口的心事。
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