创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
南京的夏天总是带着股子散不掉的潮气，像是一块拧不干的毛巾，死死地捂在人的脸上。
56岁的周卫国坐在院门口的竹躺椅上，手里摇着一把缺了边的蒲扇。
这院子是老房，墙皮剥落得厉害，露出里头青灰色的砖块，像是一块块发了霉的年糕。
院子角上种着一棵石榴树，还是当初刚搬进来时，陈怡亲手栽下的。
可惜这树长得不顺溜，斜着身子往墙外探，活脱脱像个想翻墙逃跑的贼。
陈怡从屋里走出来，手里端着个粗瓷大碗，里头盛着刚井水镇过的绿豆汤。她把碗往周卫国身边的石桌上一磕，发出沉闷的一声响。
喝点，去去火。陈怡说。
周卫国没吱声，眼睛盯着那棵石榴树。他的头发白了一大半，乱糟糟地支棱着，像是一团被猫抓过的旧棉絮。他的右胳膊打仗时废了，现在软塌塌地垂在身侧，像截没水分的枯木。
他用左手端起碗，大口喝着，绿豆汤的清甜里带着股子井水的土腥味。喝完，他习惯性地用大拇指在那枚银戒指上摩挲。
那戒指真旧了。那是萧雅留下的，这么多年，不管是风里来雨里去，还是在泥坑里打滚，周卫国从来没把它摘下来过。
戒圈已经磨得很细了，边缘透着一股子暗淡的光，那是被岁月和皮肉反复打磨出来的颜色。
陈怡看着他的手，眼神动了动，到底没说话。她转身进屋去收那些晾在竹竿上的旧衣服。
周卫国觉得这天实在闷得慌。他想站起来，腿脚却有些不听使唤。他的膝盖在当兵那会儿受过重伤，一到这种阴湿天气，里头就像有无数根绣花针在乱扎。
他撑着竹椅的扶手，想去后院拿把剪子，把那棵长歪了的石榴树修修。那树杈子戳在墙头，看着就让人心乱。
地上的苔藓绿得发黑，滑腻腻的。周卫国迈步的时候，脚下一虚，整个人就失去了重心。
周卫国摔倒的时候，动作很笨拙。他下意识地想用那只废掉的右臂去撑地，结果只是徒劳地晃了一下，整个人结结实实地斜着砸在了院子的青石阶上。
陈怡在屋里听见动静，喊了一声，卫国？
周卫国没应声。他坐在泥水里，感觉到膝盖上一阵钻心的疼，但他没去揉膝盖。他的眼睛直勾勾地盯着自己的左手。
刚才倒地的一瞬间，他的左手死死地按在了石阶的尖角上。那枚从未离身的银戒指，正好撞在了最坚硬的一块石头缝里。
他把左手举到眼前。
戒指没断，但戒圈上出现了一道极其细微的裂痕。那裂痕并不齐整，像是被什么东西从里头生生顶开了一个口子。
周卫国用指甲盖拨了拨那个口子。一股子奇怪的味道钻进鼻孔，不是银子的金属味，也不是泥土的腥味，倒像是一种陈年的药草混合着蜡油的味道。
他发现戒指里头竟然是黑色的。
那种黑不是氧化的黑，而是一层薄薄的、像漆一样的东西。在那层黑色深处，隐约透出一抹异样的光泽，不属于银，也不属于铁。
陈怡跑出来扶他，手忙脚乱地拍他身上的泥。她说，你这老头子，逞什么能？这岁数了还以为自己是当年的尖兵呢？
周卫国没看陈怡。他抓着那枚戒指，声音有些发颤，他说，这戒指不对。
陈怡愣了一下，低头瞅了瞅，说，磕坏了就磕坏了，赶明儿去城里找个师傅补补。
周卫国摇摇头。他觉得心里头像是被谁塞进了一把乱草，塞得满满当当，连气儿都喘不匀。他记得很清楚，萧雅当年把这戒指交给他的时候，那手冰凉冰凉的。她说，卫国，你要是想我了，就看看它。
他看了一辈子，摸了一辈子，却从没想过，这戒指里竟然还藏着另外一副面孔。
周卫国变了。
接下来的几天，他不出门，也不摇蒲扇了。他整天坐在书房那张摇摇欲坠的木桌前，手里捏着个从旧货市场掏来的放大镜。
他对着那道裂缝看。阳光从窗户纸的破洞里钻进来，打在戒指上，那道口子像是一个闭不上的眼睛，死死地瞪着他。
他试过用绣花针去拨，但那里头的黑色物质硬得像石头。他不敢使蛮力，生怕毁了里头的东西。
陈怡进屋送饭，看见他这副样子，把碗重重一放。她说，卫国，你要是实在舍不得，我陪你去城里修。你别自个儿折腾了，再把眼瞅瞎了。
周卫国抬起头，眼睛里全是血丝。他说，这活儿一般的银匠干不了。
他想起了以前在部队里，有个管军需的老头说过，有些大户人家藏宝贝，喜欢弄“壳里壳”。外面瞧着是一件东西，里头却另有洞天。
周卫国穿上那件洗得发白的中山装，把戒指小心地包进一块红绸布里，揣进贴身的兜。他对陈怡说，我去趟夫子庙。
夫子庙那片全是弯弯绕绕的小巷子，墙根底下长满了青苔。
周卫国凭着记忆，在那些烟火气熏人的巷子里转悠。炸臭豆腐的味道、煎饼的油烟味、还有不知谁家倒马桶的声音，乱哄哄地往他脑子里钻。
最后，他在一条叫“乌衣巷”的深处，停在了一扇黑黢黢的木门前。
门上连个招牌都没有，只挂了个锈迹斑斑的铜环。周卫国推门进去，屋里黑得伸手不见五指，只有一股子浓重的煤油味。
里头传来个沙哑的声音，谁啊？
周卫国说，找老吴头。
屋角亮起一盏昏黄的电灯。
一个枯瘦得像根干柴火的老头走了出来，脸上架着副啤酒瓶底那么厚的老花镜。老吴头瞅了瞅周卫国，又瞅了瞅他手里的红绸子，没说话，指了指那张油腻腻的柜台。
周卫国把戒指拿出来。
老吴头拿过戒指，先是用舌尖舔了舔那个口子，又把它凑到鼻子底下猛吸了一口气。他的眉头一下子拧成了个疙瘩，像是一块干瘪的核桃皮。
老吴头把戒指放回桌上，抬头看了周卫国一眼。那眼神穿过厚厚的镜片，显得有些阴冷。
他问，哪儿来的？
周卫国说，故人留下的。
老吴头冷笑一声，说，这故人的来头不小啊。这戒指里头套的是“冷锻钢”，外面这层银皮子只是为了遮人眼目。里头的东西，是用蜂蜡封死的。
周卫国心跳得很快，嗓子眼像是被什么东西糊住了。他问，能开吗？
老吴头没直接回答。他转身在身后的架子上翻找了半天，翻出一个落满灰尘的小瓷罐。
他一边打开罐子，一边嘟囔，这手艺现在没人会了。得用强碱水泡，再用手术刀一点点剥。要是偏了一分，里头的东西就化成灰了。
周卫国点了一根烟，手有点抖。
老吴头把戒指丢进一个玻璃杯里，倒进绿莹莹的药水。那水立刻冒出了细小的白沫子，嘶嘶地响，听着让人牙酸。
周卫国坐在小板凳上，看着那个玻璃杯。他觉得那杯子里泡着的不是戒指，而是他这几十年的一场梦。
时间过得极慢。外头的巷子里有卖报的在喊，声音忽远忽近。屋里的钟表嗒嗒地走，每一声都像是砸在周卫国的心尖上。
过了约莫两个钟头，老吴头把戒指捞了出来。原本银灿灿的戒指，此刻变得黑不溜秋，像截烧焦的木头。
老吴头戴上皮手套，手里攥着一把薄如蝉翼的小刀。他的手稳得像是一座山，一点点顺着那道裂缝切下去。
周卫国屏住呼吸。
突然，啪嗒一声。
那戒指竟然从中间裂开了，像个熟透的小石榴。里头掉出一个暗红色的圆柱形小卷，约莫只有一寸长，细得像根火柴棒。
老吴头把那小卷放在一块干净的白布上，往后退了一步，抹了抹额头上的冷汗。
他说，老哥，这东西，你得回家自个儿看。
周卫国盯着那枚已经毁掉的戒指和那个小卷。他伸手想去拿，却发现指尖麻木得厉害，试了好几次才抓起来。
他给老吴头搁下五块钱。老吴头没收，只是摆摆手说，这东西不详，赶紧走吧。
周卫国走在回家的路上，天又下起雨来了。
这次的雨下得很急，像是一盆盆凉水劈头盖脸地泼下来。他没打伞，也没躲雨，就那么失魂落魄地走着。那枚碎掉的戒指和那个小卷，被他死死地攥在手心里，咯得生疼。
回到家的时候，他整个人都湿透了，鞋子里全是水，走起路来唧唧地响。
陈怡急忙迎上来，说，你干什么去了？淋成落汤鸡了！
周卫国没理她。他径直走进书房，反手把门插上了。
他在黑暗里坐了很久。雨水顺着他的衣角往下淌，在地上汇成了一小滩。他能感觉到心跳声，在这安静得死寂的屋里，像是在擂鼓。
他不敢开灯。他怕灯光一亮，真相就会像鬼魂一样扑出来。
萧雅。他在心里默默念着这个名字。
在南京的那段日子，像是隔着一层厚厚的磨砂玻璃，虽然看不清，但总觉得那是暖色的。那是他这辈子唯一的念想，也是他在战场上无数次想活下去的动力。
他一直以为，萧雅就是那个在炮火中为了保全清白而自尽的弱女子。他一直以为，她的一生就像那曲还没弹完的钢琴曲，断在了最美的时候。
可这戒指里的东西，又是怎么回事？
他终于颤抖着手，拧开了桌上的那盏台灯。昏黄的光聚在那块白布上。
他先拿起碎掉的戒壳。那精钢的内壁上，竟然刻着一串极小的数字，看着像是某种编号。他的瞳孔缩了缩，这种编号，他只在当年的特种训练教材里见过。
他转头看向那个暗红色的小卷。那是一层薄得透明的丝绸，外面裹着一层细密的牛油和蜂蜡。
他找来一把镊子，小心翼翼地把那层蜡皮剥掉。蜡皮剥落的声音，在这寂静的夜里显得格外清晰，像是某种古老机关开启的动静。
丝绸被一点点展开了。
那上面的字迹极小，是用极其讲究的小楷写的，每一笔都透着一股子决绝。那是萧雅的字。周卫国认得，虽然时隔三十多年，虽然那些字迹因为药水的渗透有些晕染，但他绝不会认错。
他拿过放大镜，深吸了一口气，觉得胸口那块旧伤又在隐隐作痛。
他的视线落在了丝绸的第一行。
丝绸信的第一句话竟然是：
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