康熙找算命先生算命，付钱时，算命先生说：死人的钱我不能要

康熙找算命先生算命，付钱时，算命先生说：死人的钱我不能要死人的钱我不能要

康熙四十二年，秋。

皇帝微服，只带两个贴身侍卫，沿运河一路南下。此行不为私访，不为游山玩水，是为一个人——废太子胤礽。

那一年胤礽已被复立为太子两年，但康熙越来越觉得，这个儿子不对劲。眼神涣散，喜怒无常，夜里常独自在毓庆宫走来走去，嘴里面不知道念叨什么。太医说是郁结于心，但康熙知道，那不是郁结，是疯了。

回京路上，车马行至山东地界，天色向晚。康熙忽然起了个念头，让侍卫在路边停下，说：“朕……我去那边看看。”

路边有个卦摊，一个须发皆白的老者在暮色里收拾东西，正准备收摊。

康熙走过去，往凳子上一坐：“先生，算一卦。”

老者抬起眼皮看了他一眼，放下手中的东西，重新坐下。他没有问康熙的生辰八字，也没有让他抽签，只是盯着康熙的脸看了很久。秋天的晚风吹起摊上几张泛黄的卦纸，哗啦啦地响。

康熙等得不耐烦：“先生看出什么了？”

老者缓缓开口：“你要问的，不是自己的命。”

康熙一愣。

“你要问的那个人，”老者的声音很轻，像怕被风刮跑一样，“已经死了。”

康熙的心猛地一缩。他以为老者说的是胤礽——难道京中已经出了事？他的脸色变了，手不自觉地按向腰间的佩刀。

“先生这话什么意思？”

老者没有慌张，只是指了指康熙的袖口：“您袖中藏着一块玉佩，上面刻着一个‘礽’字。您看这玉佩的颜色，已经发灰了。只有随葬入土的东西，才会变成这个颜色。”

康熙低头，从袖中掏出那块玉佩。他日日佩戴，从未注意过颜色的变化。此刻在夕阳下看，果然灰蒙蒙的，像蒙了一层土。

“可是人还活着。”康熙沉声说。

老者摇了摇头：“有的人活着，在阎王的簿子上已经勾了名字。心死了，魂散了，只剩一副皮囊，那也算死人。您这半年来，每日对着一具行尸走肉，您自己心里清楚。”

康熙的手在发抖。不是因为害怕，是因为老者说出了他不敢说的那句话——胤礽虽然活着，但他早就不是太子，也不是儿子了。他是行尸走肉。

“算一算，他还有多久？”康熙的声音沙哑。

老者闭上眼睛，手指掐了几个诀，再睁眼时，目光里带着一丝悲悯：“短则三年，长则五年。但您等不到那天。”

康熙猛地抬头：“什么意思？”

“您会走在他前面。”

这句话像一把刀，直直捅进康熙的胸口。他是皇帝，是天子，是真龙，怎能死在一个废太子前头？

“放肆！”他拍案而起。

老者不卑不亢，慢慢起身，作了个揖：“卦已算完，您该付钱了。”

康熙从袖中摸出一锭银子，重重地拍在桌上。

老者看了一眼那锭银子，没有伸手去拿，反而后退了一步。

“这钱，我不能要。”

“嫌少？”

“不是。”老者抬起头，秋风吹起他雪白的胡须，声音平静得像一潭死水，“死人的钱，我不能要。”

康熙的手僵在半空。他想拔出腰间的刀，却发现手已经不听使唤了。不是因为畏惧，而是因为老者的话扎进了他心里最深处——他想起这半年来夜夜失眠，想起御医说他气血两亏，想起他对着胤礽那张空荡荡的脸时，自己胸口那股说不出的疲惫。

也许老者说的没错。他已经死了，从他把那个孩子第二次立为太子的那天起，他的心就死了。他杀过鳌拜，平过三藩，收过台湾，亲征过准噶尔。可面对一个疯了的儿子，他什么都做不了。

康熙站在原地很久，风灌进他的衣领，凉得刺骨。

等他回过神来，老者已经不见了。卦摊还在，桌上的银锭也还在，只是旁边多了一张纸条，上面写着四个字，墨迹未干——

“保重龙体。”

康熙将纸条攥在手心，站了片刻，转身上了马车。掀帘子的时候，他回头看了一眼空荡荡的卦摊，忽然问侍卫：“刚才那个算命的，你们看清他的脸了吗？”

两个侍卫面面相觑：“爷，您方才一个人站在那里，没有人和您说话啊。”

康熙手里的纸条无声地落在地上。

暮色四合，秋虫声起。马车缓缓驶入夜色，车厢里一片漆黑。康熙靠在车壁上，闭上眼睛。

他没有死。但他忽然觉得，也许他真的该好好活下去了。不是为了皇位，不是为了大清，是为了在那本阎王的簿子上，把自己的名字从死人堆里划掉。

回京之后，康熙开始早朝，开始过问政务，开始重新像一个皇帝。三年后，胤礽再次被废，这一次康熙没有流泪。又过了四年，康熙病逝于畅春园。

那个算命先生后来再也没有出现过。

但有一件事，康熙始终没想通——如果他当时真的是个“死人”，那后来他又多活了七年，那七年，算不算偷来的？