石阶长了青苔，滑得很，每一步都要小心。雨刚停，瓦片上还滴着水，顺着弧度滑下来，一滴追着一滴，在石板上砸出细碎的声音。巷子窄，两边是高高的风火墙，抬头只看见一线天。走到底，有一扇木门，漆早就剥落得差不多了，露出木头本来的颜色，深褐色的，摸上去粗糙但温润。门虚掩着，没有锁，缝隙里透出一点光。我在门外站了很久，没有推开。不知道里面住着谁，不知道这扇门多久没被人敲过了。也许推开了，是一个种满花草的院子；也许什么也没有，只有风吹进来的落叶。有些门不必推开，它虚掩在那里，就已经是一个故事了。

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