她走的那天，没有摔门，没有争吵。只是平静地收拾了行李箱，像是要去短途旅行。

Max 站在客厅中央，看着她把最后一件毛衣叠好。他想说点什么，但喉咙像被什么东西堵住了。这些年他习惯了用拳头说话——对客户，对对手，对生活里所有不顺眼的事。他以为这叫强硬，叫男人该有的样子。

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可他从来没对她动过手。这一点，他反复在心里确认。那为什么她还是要走？

后来她给过他一条消息："你打墙的时候，我以为那是爱。后来才发现，我只是那个不会喊疼的墙。"

Max 这才懂，暴力从来不止一种形态。那些砸碎的杯子、踹凹的车门、凌晨三点的怒吼，早把她的安全感碾成了粉末。她不是在离开那一天才决定的。她是终于攒够了失望，才敢承认——这个男人，她救不了。

最讽刺的是，他以为自己从未伤害过她。