石径弯弯，从竹林深处蜿蜒出来，又被绿荫密密地遮了去。溪水在低处响着，泠泠的，像是谁在拨弄一张古琴，却又漫不经心，有一搭没一搭。我沿着石径慢慢地走，脚步声落在青苔上，软软的，没有回响。这山中是清寂的，清寂得让人不敢高声，怕惊扰了什么——也许是枝头打盹的鸟，也许是草丛里做梦的虫，也许是那个住在深林里的、从前的自己。
日影移过来了，透过竹叶的缝隙，筛在地上，碎碎的，像一地零落的记忆。蝉声还隐约着，初夏的蝉到底是年轻的，叫得羞涩，不像盛夏那般不管不顾。风过竹林，沙沙的，像谁在翻一卷泛黄的书页。我停下脚步，想听清那书页上写着什么——却只听见自己的心跳，一下，又一下，和着风过竹梢的声音。
不见旧时人了。只余思念，在光影里流转。
二
窗外的竹，不知何时已青得浓郁了。影子映在帘上，随风摇曳，晃晃悠悠的，像是要诉说什么，却又欲说还休。我推开窗，一阵温润的风扑进来，带着茉莉的香——那盆茉莉搁在窗台许多年了，每到初夏便开得满室清芬，小小的白花，碎碎的，像星星落在了绿叶间。
光阴就是这样罢，不知不觉间，春已辞去，夏已深了。
想起前些日子，雨还带着寒意，杏花开得满树满枝，风一过，便是一场花瓣雨。那时节，你携着烟雨，说要去赴一场春天的约会。我站在檐下看你，你的背影渐渐模糊在雨丝里，像一幅水墨画被水洇开了。我没有唤你，因为我知道，春天总要过去的，人也总要辞别的。
如今我倚着南风，迎这深深的夏日。光阴的脉络里，春的余韵还未散尽，夏的开篇已经翻开。那些未说完的话，未做完的梦，都藏进了竹帘的青影里，藏进了茉莉的香气里。
三
有时候想，这世间的相遇与别离，大约都是有定数的。
擦肩，是错过；转身，是归途。
深夜灯下读书，读到一句“当时只道是寻常”，忽然就怔住了。那些寻常的日子，寻常的话语，寻常的黄昏与清晨，原来都是再也回不去的。可也不是后悔，也不是遗憾，只是忽然明白——有些懂得，是不必说出口的。你懂，我懂，灯也懂，那无声跳动的烛焰，就是最好的回答。
梦里有时会相逢。梦里你还是旧时模样，笑着，不说话。梦里你也还是那样温暖，像冬日午后的阳光，不灼人，却让人舍不得醒。醒来窗外还黑着，只有蝉在叫着，一声，又一声，像是在数着光阴的脚步。
我常想，这眸中的光，如果能分一些给你就好了。让你知道，无论你走得多远，无论岁月如何变迁，总有一束光，为你亮着。许你来去皆温暖，许你长安。
四
这人间是喧嚣的。车马声，人语声，市井的叫卖声，邻家的吵架声，汇成一条嘈杂的河流，日夜不息。可在这喧嚣里，总有一些安静的时刻，比如清晨醒来时那片刻的澄明，比如夜深人静时那一窗的月色。
你是清风，来去无痕，却让湖面起了涟漪。
我是明月，静静照着，不求回应，只愿这光能落在你肩上。
时光是有回响的。那些你以为已经忘记的事，会在某个初夏的午后忽然涌上心头，清晰得如同昨日。那些你以为已经走散的人，会在某个转角忽然出现，微笑着，仿佛从未离开。这大约就是岁月的慈悲了——它不让我们忘记，它只让我们学会，在记得的同时，也学会放下。
新荷从旧水里探出头来，嫩嫩的，卷着边儿，像一封还没写好的信。细雨落下来，落在荷叶上，滚成一颗颗圆润的珠子，晶莹剔透的，像是从旧时光里滴落的泪。可是不悲伤的，雨知道归期，荷也知道。
五
初夏的夜，总是来得慢。
天边最后一抹霞光隐去，星子一颗一颗地亮起来，像谁在天幕上小心翼翼地钉着银色的钉子。萤火虫提着小小的灯笼，在草丛里寻寻觅觅，不知在找什么，也许是在找去年夏天丢失的那场梦。
我坐在窗前，听蝉声渐起，听蛙声渐近，听夜风穿过竹林，发出细微的声响。这世间有万千声音，却没有一种，能盖过心里的那份等候。
愿有一场等候，留给夏夜回眸。
不是执着的等待，也不是焦灼的期盼，只是静静地，在这个夏夜里，让心留出一片空地，给那些已经走远的时光，给那些还在路上的相遇。
远处有灯火万家，每一盏灯下，都有一个故事罢。有人正在归来，有人正要远行，有人在灯下读书，有人在灯下想念。而我在这盏灯下，写下这些字，给岁月，给你，也给自己。
时光回响，皆是慈悲念想。
岁月回眸，都是前世约定。
这初夏的夜，这竹帘的青影，这满室的茉莉香，这心底的、淡淡的、暖暖的——
全是。
热门跟贴