凌晨五点，她又醒了。窗帘缝隙漏进的光还没完全变白，她就已经摸到了床头那本卷了边的笔记本。不是失眠，是有人住在她的早晨里，赶都赶不走。

她写东西有个怪癖。不用新纸，专门捡那些被咖啡渍染成地图的旧纸页。棕色晕开的边缘像某种古老的封印，她觉得这样的纸才配写那种话——那种说出来会烫嘴、写出来会手抖的话。

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她写：你的眼睛。

就停在那里。不是不会形容，是太多形容词在打架。最后她划掉重写，改成：你眼睛里有东西在走，走来走去，路过的人都被你看成灰尘。

这大概是她最接近"我爱你"的表达方式。

她给他取了个名字叫Pram。没人知道为什么，可能是某个下午他穿的那件衬衫颜色，也可能是她某天听到的半首歌。名字一旦私有了，就叫不出口了，只能在纸上反复写，写成一排排咒语。

她观察他。这成了她最隐秘的爱好。看他头发被风吹成什么形状，看他用哪只手接别人递来的东西，看他笑的时候左边嘴角是不是比右边快零点几秒。这些细节在她脑子里发酵，变成她自己的语言——一种只有她能读懂的密码。

她说她的语言是印尼语文学。那些宏大的、华丽的、被写进教科书的句子，她偷来改装成小的、脏的、带着咖啡味的。不是为了发表，是为了对准一个人发射。

她承认自己不擅长说。嘴笨。但眼睛好用。她练习了很多种看法：从背后看，从侧面看，假装看别处其实在看。每种角度都存进笔记本，像收集邮票的人舔胶水那样认真。

有人问她，你这样不累吗。她说累什么，这是我最不累的时辰。早晨五点，全世界还在睡觉，只有我和他的轮廓是醒着的。

她把日期标在最后一页：23/05/26。不是纪念日，是普通的一天。但普通的日子才需要被标记，否则它们会全部混在一起，变成"那段时间"，变成"以前"。她不要以前，她要这一张纸、这一滴咖啡渍、这一行没写完的句子。

笔记本的扉页写着同一句话，她每次翻开都能看见：上帝创造了美丽的灵魂。她不知道这是宣言还是祈祷。也许两者没有区别。

她只确定一件事。当她说"世界必须知道"的时候，她说的世界很小。小到只有一个人能走进去，而那个人可能永远不知道门在哪里。