列车缓缓驶入熟悉的站台，车窗外的景象从连绵的绿色田野，逐渐变成了错落有致的低矮楼房。三年了，这座北方的小城似乎没有太大的变化，连空气中那种混杂着干燥尘土和老街坊炒菜香气的味道，都和三年前我仓皇逃离时一模一样。我提着简单的行李箱，随着人流走出出站口。站在广场上，深吸了一口干冷的空气，心底那股被刻意压抑了三年的情绪，如同解冻的春水，一点点渗透出来。
三年前的那个初夏，我和发小浩子刚大学毕业，都没急着找那种朝九晚五的安稳工作，而是凑钱在大学城附近盘下了一家二手书店。浩子是个天生的自来熟，性格外向，嘴皮子利索，店里进货、和客人侃大山的事全包。我性格闷，喜欢安静，就负责在后面整理书籍、修补旧书、做些简单的账目。我们俩从小穿一条裤子长大，性格互补，日子过得倒也惬意。
那天下午下着暴雨，天色暗得像傍晚。陈夏推开书店的玻璃门时，浑身都湿透了。她穿着一件简单的白衬衫，头发贴在脸颊上，怀里死死护着几本旧牛皮纸包着的书。浩子当时正翘着二郎腿在柜台后打游戏，听到风铃响，抬眼一看，整个人就愣住了。我也在看她。她没有一般女孩那种惊慌失措的娇气，只是安静地站在门口，有些抱歉地看着地上的水渍，轻声问我们能不能借个地方避避雨。
浩子猛地扔下手机，像弹簧一样跳起来，手忙脚乱地去找干毛巾和热水。我站在书架后面，手里还拿着一本发黄的《百年孤独》，看着浩子殷勤地围着她转，不知怎么的，心跳漏了半拍。
那是我们认识陈夏的第一天。后来我们才知道，她就在隔壁街的琴行当钢琴老师。从那天起，她成了书店的常客。她喜欢坐在靠窗的那个角落，一坐就是一下午。
浩子对她的心思，瞎子都看得出来。他开始变着法儿地给她留好书，每天下午准时去隔壁街买她最爱喝的那家冰拿铁，甚至为了和她有共同话题，硬逼着我给他恶补古典文学。
“周子，哥们儿这次是真栽了。”一天晚上关店后，浩子开了一罐啤酒，郑重其事地拍着我的肩膀，“你得帮我。你脑子好使，懂那些文绉绉的东西，你帮我参谋参谋，怎么才能追到她。”
我看着浩子眼睛里那种毫无杂质的热烈，喉咙里像塞了一团棉花。过了好半天，我才扯出一个笑容，举起手里的啤酒罐和他碰了一下：“行啊，谁让咱们是兄弟。”
那段时间，我是浩子的“军师”，也是这场三个人的电影里最隐秘的旁观者。浩子会在陈夏下班时捧着一大束红玫瑰在琴行门口等她，惹得整条街的人都在看；他会在周末包下整个江边的大排档，叫上一群朋友，只为给陈夏庆祝转正。陈夏每次都会礼貌地道谢，但她的笑容里总是带着一丝不易察觉的疲惫和退缩。
而我，只能把所有的心思藏在暗处。我会在浩子买错咖啡口味时，不动声色地换成她喜欢的半糖常温；我会在她看着满书架的书找不到那一本时，准确地从第三排左数第五本抽出递给她；我会在浩子请大家去KTV狂欢，而她一个人躲在角落揉着太阳穴时，递过去一杯温水。
我们之间有过一次短暂的交集，那是浩子去外地进货的三天。那天店里只有我们两个人，收音机里放着低回的民谣。她突然合上书，看着我问：“林周，你为什么总是躲在别人后面？”
我愣了一下，不知道该怎么回答。
她站起身，走到我面前，隔着柜台看着我的眼睛：“浩子很好，很热情，但那不是我想要的生活。太吵了。”她顿了顿，声音低了下去，“我更喜欢那种……能安安静静陪我看一会儿雨的人。”
我看着她的眼睛，那里面的光芒让我几乎想要脱口而出我的心意。可是，我脑海里瞬间闪过浩子那张毫无防备的笑脸，闪过我们从小到大分享过的一半馒头、一起挨过的打。我猛地避开了她的视线，故作轻松地说：“浩子那是真性情，他就是太在乎你了。等他回来，我让他收敛点。”
陈夏看着我，眼神一点点暗了下去。她没再说什么，转身走出了书店。看着她的背影，我觉得心里某个地方塌了一块。
陈夏的生日，浩子筹划了半个月，准备在江边给她放一场烟花，当众表白。他买了一把吉他，逼着我教他弹那首《情非得已》。表白前一天晚上，他在店里兴奋得睡不着觉，拉着我一遍遍排练。
“周子，你说她明天会答应吗？”浩子抱着吉他，眼睛亮得吓人，“只要她点头，我以后赚的钱都给她管。”
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