你知道吗，有一种人，爱你的方式不是玫瑰和晚餐，不是早安晚安，不是那些看得见摸得着的承诺。他会翻遍所有的字典，只为了找出一个准确的词，来靠近你眼睛里的光。他把每个深夜都献给你，不是在聊天框里说想你，而是把对你的想念一个字一个字地刻进纸页里。他写下的每一个字母，最终都会绕回你的名字。被这样的人深爱着，是一种什么样的体验？大概就是，即便有一天你离开了这个世界，你依然会活在一行行诗句中，被陌生人读到，被时间记住。
他会为了你，去学习比喻这种最原始也最无力的东西。他说太阳像你的笑容，但很快就后悔了——太阳太过刺眼，而你的笑是温柔的光，能把冰雪都化成水。他又说你的眼睛像黑洞的引力，毫不留情地把他整个人的注意力都吸进去，他无法逃脱，也不想逃脱。他搜肠刮肚地穷尽所有修辞：明喻、暗喻、拟人、夸张，把从古至今诗人用过的伎俩全试了一遍，就为了能够完整地捕捉到你。他希望那些段落能够像流水一样自然地流淌出来，让每一个诗节都能够随着你的深度与浅滩而起伏，让他的呼吸都跟着你的节奏走。可他最终还是承认，没有一种语言能够公平地对待你。
被一个写作者爱着，其实是一种极其残酷的浪漫。因为你将活在他的文字里，比你的肉身活得更久。他会用你的名字去写文章，会用你作为故事的灵魂去构造一个又一个世界。他写下长篇累牍的文字，那些散文、随笔、甚至是无意识流淌出来的片段，都在拼命地解释你是个什么样的存在。你太耀眼了，耀眼到他认为保存这份记忆的唯一方式，就是不断地写。他想要留住你，就只能在书写里与你共存。于是你不再只是一个他爱过的人，你成了一部作品，被珍藏，被翻阅，被拿出来反复晾晒。
但你不只是供人消遣的读物，不是那种翻过就忘的快餐文学。亲爱的，你就是“文学”本身。你是那种有创造力、有艺术性、被广泛传颂和珍视的存在。人们研究你，是因为你的美；人们学习你，是因为你身上复杂的主题和深刻的洞见。你是一本可以读一辈子的书，是他终其一生都不愿读完的经典。你是爱、是激情、是希望的完美化身。而被我爱着，就意味着你将散落在每一页被填满的纸上。他的日记本上密密麻麻全是你的名字，那本子名义上是他的，可实际上，它已经彻底属于你。他每天清晨醒来的第一件事，是为你而写；每个疲惫不堪的深夜，他允许自己沉睡前做的最后一件事，还是为你而写。他把他的时间分配给了你，唯独给你——这甚至是他对自己都舍不得给予的奢侈。
可他还是会不断地失败。他沮丧地发现，所有的修辞手法都无法生动地描绘出你的样子。哪怕用尽华丽的辞藻和堆砌的比喻，也拼凑不出你万分之一的柔软与美丽。他想用某种清晰的结构来为你写一份说明书，却发现即使按照特定的顺序去拆解，理解你依然处于复杂的顶峰。那些文学要素也会感到羞愧，因为它们根本无法定义你的声音是如何让他彻底沦陷的。甚至，连语法本身都要在你面前崩塌——它太肤浅了，根本解释不了你的灵魂与神明之间那隐秘的联系。他想用意象去介绍你，可那些诗人同行们也会在拼凑你的碎片时迷失方向，他们弄不明白，一个人怎么可以本身就是美的化身。
他写，是为了活着，是为了在失去你的可能性面前维持最后的呼吸。你就是他的燃料，是他用一生去雕琢的艺术品。所以，当你发现一个人为你翻烂了字典，把能想到的词语都献给你，却依然红着眼眶说“我还是写不好你”——别笑他傻。他只是用尽了人类所有的手段，却发现自己依然够不到你的一根羽毛。而他写下的每一页，从头到尾，都是你。每一行空隙里，都藏着你的名字。被一个诗人爱着，就是这样一种体验：你被永远地铭记在诗歌里，哪怕连诗人自己都老去，你依然会从发黄的纸张里，折射出那永不褪色的光芒。
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