“我们会结束得很糟。”
你曾经这样说，一边用指尖顺着我掌心的纹路画下去，像在读一张我们谁也不曾抵达的国度的地图。那时候我笑了。人遇到太沉重的真相，总是本能地想把它变轻——用笑来打发，用不正经来遮掩。可我后来才明白，那句话不是预言，是我们一起给这段关系选择的题目。
就像给一个还没发生的故事，提前想好了结尾。
我们总是说起结束，好像结束是一扇门，在走廊尽头被人重重甩上，听得见，也看得见。可如果要我说实话，我和你之间，从来就没有那扇门。我们一直在走廊里站着，连屋里都没进去过。
我始终记得你第一次叫我名字的那个下午。声音从你嘴唇间落下来，像一颗石子掉进平静的水面。涟漪一圈一圈漾开，漾进我安静的、没有期待过什么的生活。那是我第一次觉得，一个人光是说出你的名字，就可以把你整个人拆解重组。可我并不知道，那时候我已经在为你悲伤了。预感这东西最残忍的地方，就是它从不肯光明正大地露面——它只变成一些你以为是诗的耳语，让你误以为那是浪漫，其实那是倒数。
“结束从来不需要敲门的，亲爱的。”
后来我一个人坐在黄昏将暗未暗的房间里，空气里还有你遗落的咖啡气味，和我攒了很久的犹豫不决。房间很小，但那一刻我觉得空旷得可怕。我就是在那种半明半暗的光线里想清楚的：你没法结束一段从未真正开始过的东西。这话听起来像在玩文字游戏，可是你仔细想想，是不是这样？我们之间的一切，都是建立在告别的框架之上。每一次见面，话还没说完，先在心里排演了分开的姿势。每一次靠近，都像提前预支了后来的离远。我们爱得小心翼翼，爱得像借来的一本书——翻页时不敢用力，批注都用铅笔，因为这书终究要还回去，我们从一开始就知道。
于是我们两个站在门槛上，一只脚在里面，一只脚还在外头，却硬是把这种姿势叫做家。我们还管它叫“我们”，管它叫“差一点”，管它叫“太晚了”，管它叫“也许在另一个平行宇宙里”。其实说到底，就是在逃避一个最简单的动词：开始。
好多人在分开以后痛苦不堪，哭的是失去。可我不是。我后来发现，我悲伤的不是你走了，而是那个本该到来的开始，它永远缺席了。我们之间没有最后的章节，没有一个能把故事圈住的句号。只有一大片沉默，在你声音曾经填满过的地方。那沉默太厚了，厚到连回音都透不进来。
所以如果有人问我，你们的故事是怎么结束的，我会告诉他实话。
——没有结束过。
因为你没办法终结一段连开始都不敢的东西。而也许，这才是所有结局里最让人遗憾的一种。不是哭着摔门而去，不是深夜大雨里的撕裂，不是那些我们能想象到的、有眼泪有动作的告别。最让人遗憾的结局，是你从来就没学会怎样开始。
而我们，就是那个最安静的悲剧样本：句号早已画好，我们却在第一行字面前，犹豫了整个余生。
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