天色渐暗，她起身准备离开时，官署的门忽然开了。裴星之站在门口，手里拿着一卷书：“这个……给你。”青竹接过，是一本《玉台新咏》，翻开扉页，空白处题着一行小楷：“心悦君兮君不知。”墨迹已干，不知是何时写下的。她抬头看他，泪已盈睫。裴星之伸出手，似乎想替她拭泪，却在半空中停住，缓缓收回：“青竹，我能给你的，只有这一句诗。”“够了。”她将书紧紧抱在胸前，“有这一句，就够了。”窗外传来街上乞巧的喧闹声，牛郎织女今夜尚能鹊桥相会，而他们，连并肩而立都是奢望。
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裴星之转身回了官署，门轻轻合上。青竹站在门外，听见里面传来一声极轻的、压抑的叹息。她知道，这就是他们之间所有的可能了——像一阵春风拂过深潭，泛起涟漪，最终还是要归于平静；像一场春雨浇灌旱地，留下湿痕，终究会被日光晒干。可她不悔。就像院中那株玉兰，明知花开只有短短数日，还是要在春日里尽情绽放，把所有的香、所有的美，都留给那个值得的人。纵然零落成泥，也曾绚烂过。
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夜色渐浓，青竹抱着那卷《玉台新咏》，慢慢走出衙门。身后，裴星之官署的窗纸上，映出一个孤直的剪影，久久未动。长街灯火如星，她的影子被拉得很长很长，像一道无声的叹息，融进七夕温柔的夜色里。
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