那枚小叶子脸都冻红了，蜷在枝头，对着越来越淡的天光轻轻叹气。秋风在旁边转了好几圈，已经准备好了新故事，可是它还紧紧抓着，多一秒，再多一秒。

其实你我都知道，有些时候，我们和这片叶子一模一样。不是因为还有希望，只是害怕下坠的那一刻，风太凉，地太远，而这一程，再也回不了头。

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但你看，深秋的斜阳正暖，把它的轮廓镀得透明，仿佛它等的不是凋落，而是迎向一场迟迟未赴的舞蹈。也许放手本身，并不是凋零，而是终于肯在起风的时候，借一丝凉意展开卷曲的自己。

如果就在它松开的那一瞬，你恰好伸手接住了它，你会把它夹在一本怎样的书里呢？是一本反复读到封底卷边的诗集，还是一本总在睡前翻开、带着奶沫和咖啡渍的温柔小说？它那么小，那么脆，像你曾经很小心地藏过的一个回忆。

它不说话，可是被夹进纸页间的那一刻，就成了另一段故事的背景音。往后你翻开书，它沙沙作响，就会让你想起这个秋日——你看见一片叶子终于允许自己落下，而你允许自己只是看着，不再替谁担心。

所以，今晚如果有风敲窗，你别急着关。说不定，哪个小东西正从最高的枝头松手，要在你梦里，悄悄落进一本你还没合上的书里。