你离开的那个清晨，一切看起来都和昨天没什么两样。六点半闹钟响过，阳光毛茸茸地趴在你的枕头边。厨房里，妈妈照常摸黑开了灯，热上牛奶，煎好鸡蛋，碗筷摆得端端正正。她知道你不会出来吃了，也知道再过半小时，煎蛋边缘会结出干燥的皮，牛奶凉了之后表面会凝一层薄薄的哀伤。但她还是做了，因为十几年来每天都把饭端到你跟前，这份习惯已经砌成了她身体里的另一副骨架。她不敢停，一停就会碎。
客厅藤椅上，爸爸的姿势也旧得发亮。他不再敲你的房门催你快点，只是深深坐进那个凹下去的椅垫，眼睛望着你紧闭的门口，脑海里一遍遍回到你小时候发烧他背着你跑急诊的那个雨夜，回到你第一次考满分他把卷子贴在冰箱上的那天，回到争吵时你说“你根本不了解我”他转身倒水的那次。他总觉得，是自己在哪一步做错了，才让你一步一步走到看不见的地方。他拼命在记忆里翻找一个能解释一切的信号，像翻一本没有目录的书，怎么也找不到“如果那时……”的正确页码。他最终还是起身，锁了门，一个人在车里坐了很久很久。
你的房间还是那么乱。床单拧得像揉皱的信纸，枕头歪在一边，被子半挂在床沿。你的味道还留在枕套纤维里，混着洗发水苦涩的后调和偶尔深夜偷哭时压住的湿热。书桌上摊开的笔记本停在没写完的那行字，笔帽没有合上，好像你只是起身去接个电话。可是透过半开的门缝，所有经过的人都说，怎么这么乱。只有那张床知道，它托住过的重量里，有多少不为人知的沉重；只有那扇门知道，门后面那个不想被打扫的混乱，其实是你在用最后一点力气告诉世界：我整理不了，你们也看不见我。
学校里，早自习铃响后，你旁边的座位一直空得很显眼。同桌不时用余光扫一眼，心想大概是闹钟没响，或者半路折回去拿作业。直到班主任走进来，语气比平时轻了几个分贝，像怕惊碎玻璃一样说出那句话：你走了，不会回来了。永远。永远这个字像一块又钝又冷的石头砸进教室，有人下意识捂了一下嘴，有人在课桌底下捏红了自己的虎口，有人把眼镜摘下来擦了又擦。点名册上你的名字被轻轻划掉，笔尖迟疑了好几秒，留下一道忐忑的省略
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