山路走到后来，便渐渐不像给人走的路了。
左右都是石壁，壁上苔色深绿，滴着水，路面越来越窄，脚下碎石松软，像是许多年没人走过。老毛驴走着走着，忽然停下，四蹄蹬在石缝里，死活不动。
一叶道长拍了拍驴颈，说：“怎么了，走累了？”
毛驴不搭理他，只是耳朵竖着，朝前方动了动。
一叶顺着看过去，雾从谷底升上来，把山谷填了大半。雾里有一座桥，石拱，桥面宽不过三四步，桥栏上爬着苔，桥头有一个小亭，亭里坐着一个老者。油灯亮着，灯光在雾里显出一小圈暖黄。
一叶看了片刻，说：“是有桥的，走吧。”
毛驴仍不动。
“你是嫌那桥窄，还是嫌那雾深？”一叶绕到驴头前蹲下来，看了看毛驴的眼睛，“桥是好桥，亭里有灯，有人守着，坏不了你。”
毛驴吭了一声，才慢慢往前走。
桥头亭中的老者抬起头，看着他们走来。那老者须发灰白，衣衫旧而整洁，坐在旧桌后头，桌上摊着一本厚账簿，一支旧笔，一盏灯。他坐着的样子很沉，像是在那里坐了很多年，久到像那亭柱一样，是这地方本来就有的东西。手背纹路深，手指慢，看向一叶的眼神里没什么情绪，只是安静地等着。
“过桥？”
“过桥。”一叶点头，“贫道走山路走偏了，前面可是能出谷的路？”
“出不出得去，过了桥再说。”老者把账簿往前推了推，“要过这座桥，先在账上留名。”
一叶看了看账簿，又看了看桥，笑道：“贫道只是过个桥，也要记账？”
“这座桥，过了就要留名。”老者说，语气不重，也没有商量的余地。
一叶也不争，接过旧笔，写下“一叶”二字。写完放下笔，看了看身旁的毛驴，问：“它也要写？”
老者看了毛驴一眼，说：“它若也过桥，也要记。”
一叶低头替毛驴写了“毛驴”二字，毛驴打了个响鼻，似乎不大满意。
“莫嫌名字俗，”一叶收了笔，“能过桥就行。”
话音刚落，桥面上原本弥漫的雾气动了一动，像被风拨散了一层，桥对岸现出轮廓来，青石路，远山，雾中隐约的树影。
一叶没有立刻过桥，而是在亭边停下，抖了抖身上的水汽，问老者：“此处可以歇脚？贫道走了半日，腿脚酸了。”
老者沉默片刻，说：“亭边坐得。”
一叶便在亭边的石墩上坐了，把毛驴的缰绳随手绕在桥栏上。毛驴低头嗅了嗅桥栏上的苔，没什么兴趣，便闭上眼睛站着。
又来了几个过桥的人。一个是山里打柴的，走路急，把名字写得歪歪斜斜，老者看了也不说什么，点了点头，那人就过去了。一个是穿旧袍的行人，走到账簿前，犹犹豫豫，盯着空格看了很久，老者也不催，只静静地等。那行人最后还是落了笔。
还有一个年纪不大的后生，走到亭前，扫了眼账簿，说：“就过个桥，记什么名字，让我写了你去做什么用？”
老者说：“不留名，桥不认路。”
后生不信，大步走上桥去。走到桥中，前方忽然涌起雾，白茫茫的一片，什么都看不见了。后生往前走，脚底却像踩在水上，晃了一晃，急忙退回来，站在亭前，脸色白了白，再也不说什么了，老老实实走到账簿前，写下了名字。
一叶在旁边看着，没说话。
傍晚天色暗了，过桥的人稀了。老者低头整理账簿，一叶在旁坐着，目光在其中一处停了一下——账簿中间有一处撕口，撕得不齐整，留了一点纸边，像旧伤愈合后留下的疤。那撕口前后的名字都是连着的，偏偏那一处空着，少了一页。
老者察觉了，不动声色地把账簿合上，重新放回桌上。
一叶没问，把目光收回来，起身去桥栏边看水。
桥下的水看不见底，青色，雾绕着水面，水声不大，细细的，像是很远的地方才能听见。天色越来越暗，那水色就越来越深，深到像是通着什么地方去的。
天色已晚，雾又重，一叶便在亭边借宿了一夜。守桥人给他搬了一张旧席子，搭在亭角，毛驴拴在桥栏外，就着桥边长出来的几缕草吃了晚饭。老者给一叶倒了一碗粗茶，没说话，重新坐回桌后。
夜里桥上无人，水声更清了。一叶睡得浅，半夜醒来，隔着眼皮看见油灯还亮着，守桥人坐在灯下，手里拿着一张纸，对着灯光看。
那张纸很旧，薄，边缘有些卷。
一叶看了一眼，闭上眼睛，没有说话。
第二日清早，过桥的人里有一个年轻人，背着行囊，步子很急，走到亭前看了眼账簿，摆摆手说：“我赶路，来不及写了，回头再补，你先放我过去。”
老者的动作顿了一顿。那是极小的一顿，不仔细看看不出来。
“账要留了才能过。”
“不过就是个名字，”年轻人急道，“又不会少了你什么，我过了桥回头再来补就是，桥还在这儿呢。”
老者眼神沉了下来，说：“桥上的账，不能欠。”
声音不高，却很沉，像是从很深的地方出来的。
年轻人碰了钉子，嘟囔了两句，到底把名字写了，拎起行囊过桥走了。桥面雾气散开，那年轻人的身影没一会儿就不见了。
亭里又剩下老者和一叶，还有桥栏外打盹的毛驴。
一叶在石墩上坐着，把手里的茶碗搁下，说：“这桥上，欠账的人多吗？”
老者说：“这三百年，只欠过一笔。”
亭外水声细细地流着，雾在桥柱间绕着。
“是他欠了桥，”一叶慢慢说，“还是你欠了自己？”
老者没有回答，坐了很久。油灯的火苗动了一动。
后来，老者从袖中取出那张旧纸，放在桌上，展开来，压住了两个角。那纸上什么都没有，是一页干干净净的空白，只靠近右边有半个墨点，像是当年落笔落了一半，就搁下了。
老者说：“三百年前，有个人过桥，没有留名。”
声音平，像是在说别人的事，又像是在说压了三百年的一块石头。
“他是什么人？”一叶问。
“年轻时的旧识。那时我也年轻，”老者顿了顿，像是在想那段日子，“他常在山水间走，我在桥上守，遇见过几回，说过些话，也算有些交情。有一年暴雨，山路断了，他替我在桥头守了半宿，把快灭的灯护在怀里，等我从谷底回来。便是这样的人。那年他匆匆过桥，说是有事赶路，来不及写名，说下次再来，再补上。”
一叶没接话，听他说。
“我便放他过去了。”老者的手指压着那张空白旧纸，“等了一年，没见他来。等了十年，没见他来。到后来，也不知过了多少年，账簿每年有人翻看，那一页空着太显眼，我就把它撕了下来。”
“撕了下来，”一叶说，“又带了三百年。”
老者沉默。
灯火在旁边很安静地亮着。
“桥上的规矩，是你守的，你比谁都清楚那规矩为什么在——名字留在账上，是为了让桥知道谁来过、谁过去了。你当年破了例，是因为那是旧识，是你信得过的人。后来你把那页撕下来，是怕旁人看见你破过例。可撕下来又不丢，带了三百年，是因为你还在等他回来，说一句‘我来补了’。”
老者没说话，手指没动。
“人没回来，是一件事。账上少一名，是一件事。你破了一次例，又是一件事。”一叶说，“三件事压在一张纸上，压了三百年，这纸再薄，也沉了。”
夜里桥下水声流得很轻，雾贴着水面，不往上漫了。
“你守的是桥的规矩，”一叶最后说，“还是那句‘下次再来’？”
老者看着那张空白旧纸，看了很久，没有说话。
一叶也不再说话，把茶碗拿起来，看了看，又放下，起身去桥栏边站着，看桥下那条青水，任由水声把夜填得安静些。
第二日天色刚亮，雾还没散，一叶起来的时候，老者已经坐在桌前了。账簿摊开，旁边放着旧纸，砚台里有新墨，笔已经蘸好，老者握着笔，在那撕口旁边的空白处，慢慢写下了几行字。
字不多。
一叶走近了看，那一行字写的是：某年某月，故人过桥，未名。桥守私放。此页空着，以记其事。
笔画很稳，不快，每一字写得认真，像是账簿里任何一笔收支一样，清清楚楚，不含糊。
老者写完，把那页旧纸重新放回撕口处，合上账簿。
桥下的水声变得清了一点，不是什么大变化，只是原本闷在雾里的那点水声，忽然像是透出来了。桥栏上的苔缝里露出一点石色，旧灰的，干净。
老者把账簿放好，抬头看一叶，问：“道长觉得，这账算清了吗？”
一叶想了想，说：“清不清，不在我。你今日肯把它写回账里，这半本账，就不再缺着了。”
老者沉默片刻，起身向一叶行了一礼，低头，不说话。
一叶回了礼，解了毛驴的缰绳，牵着往桥上走。
桥面的雾比来时淡，石板被水汽润过，发着一点旧光。走到桥中，毛驴忽然回头看了一眼，把脖子往桥头方向扭着。
“看什么？”一叶说，“你的名字也在账上，往后这桥认得你。”
毛驴打了个响鼻，还是站着不走。
“莫嫌名字俗。”一叶拍了拍驴背，“毛驴是毛驴，清清白白，总比叫无名氏强。”
毛驴还是不动，耳朵扇了两下。
一叶明白了，笑道：“好好好，下回给你写个响亮的，就叫桥上第一驴，如何？”
毛驴吭了一声，这才迈开步子，往对岸走去。
桥的那头是山路，路边草深，远山还压着晨雾，水声从谷底传上来，细而清。一叶走进山路，回头最后看了一眼。桥在雾里，亭中的灯还亮着，守桥人坐回桌前，账簿又摊开了，来往有谁过桥，他自会一笔一笔记下去。
那一页仍旧是空的，只多了旁边那几行小字。空白还是空白，却不再像一处旧伤，而像是账簿里某年某月一件终于被记住的旧事，安安静静放在那里，再不悬着了。
雾散了一层，远处水声清。
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