端饭时，儿子不慎将碗打翻在地。
他浑身发抖，不敢看我。
哭什么哭？一碗粥都端不稳，跟你爸一样废物！
生你下来有什么用？拖油瓶！
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我叉着腰，声音尖得能划破这间仅仅只有十五平米的地下室。
沈确推门的手僵在半空。
他手里拎着一袋打折的馒头，指节被塑料袋勒得发白。
他看看我，又看看地上发抖的儿子，眼底那片墨色像是被什么东西狠狠搅浑了。
见微……他嗓音沙哑，听听他才六岁。
六岁怎么了？我冷笑，把桌子拍得震天响，六岁了还不会看人脸色，将来跟你一样，一辈子穷死在这老鼠洞里！
沈确垂下眼，没说话。
他走过来，蹲下身，用袖口去擦沈听听脸上的泪。
那袖口洗得发白，边缘磨出了毛边。
爸爸，沈听听抽噎着，我饿……
爸爸给你买。沈确从兜里掏出一百块钱，那是他今天在琴行搬了一下午钢琴赚的。
他将地上的狼藉收拾完之后，又看了我一眼。
那一眼里没有愤怒，只有一种沉甸甸的疲惫。
他轻轻拍了拍沈听听的背，走出了门。

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