杨玉博每天早上六点多起来，先送孩子，然后一头扎进厨房。
洗菜、切菜、炒鸡块、炖红烧肉、煮一大锅米饭、装盒、装箱、搬上三轮车。等她推着车在郑州肿瘤医院门口支起摊子的时候，太阳已经很高了。她的一天是从天没亮开始的，但她的客人们的一天，往往是从病房的消毒水味开始的。
摊子不大，几张折叠桌，几个保温桶。盒饭一份6块钱。米饭、新鲜时蔬、鸡块、一勺土豆红烧肉、一袋纯牛奶，馒头随便拿。在肿瘤医院门口这个价格，相当于白送。
但杨玉博后来觉得，6块钱还是贵了。
她说这话的时候，语气是那种见过太多之后才会有的平淡。不是装出来的善良，是日复一日看着那些人掏钱的手、接饭的手、端走时佝偻的背，心里某一根弦被反复拨动，最后绷不住了。
肿瘤医院门口的人是什么样的？等着做治疗的患者，陪床陪到疲惫不堪的家属，从外地赶来看病的普通家庭。有家属告诉她，他们两口子分吃一份盒饭——不是不饿，是不舍得买两份。
说实话，我没办法想象那个画面。一个人生病，一个人陪着，两个人在医院的长椅上坐下来，把一份6块钱的盒饭分成两半。
你吃菜，我吃饭。你把鸡块夹给我，我又给你夹回去。
这种细节让我想到的不是贫穷，是人在最难的时候还保有的一点体面。他们不是因为懒才穷，他们是把所有的钱都花在了治疗上。在生和死的缝隙里，吃饭成了最不重要的事。
杨玉博看到了。
她不是隔着玻璃看的，她就站在摊位后面，看着他们走过来、犹豫、掏钱、端走、蹲在路边吃。她看到的不是"消费降级"的大数据，而是一张一张具体的人脸。
于是6块变成了3块。
然后3块变成了免费。
每天亏损二三十块钱。她自己说"还在承受范围内"。说这话的时候，她每天工作10到12个小时，自己的小孩可能都顾不上。但她先顾了那些陌生人的胃。
让我觉得最揪心的是她的那句话："接触越多，越发现他们的不容易。"
这句话里有忍耐，有不忍，有那种"我看到了就没办法假装没看到"的朴素的道义感。她不是什么公益人士，没有项目书，没有筹款目标，她就是每天站在那个摊位上，看着那些人，然后觉得自己多赚几块钱心里不安。
这件事传开后，出现了一个让我瞬间眼眶发酸的细节。
有人来买那份免费了的盒饭，扫码付了600块钱
6块钱的饭，付了600。这个数字比例太刺眼了。不是10块、不是20块这种客气一下的支持，是直接把一张大票子拍上去——你做的事情，我看见了。你倒贴的二三十块，我给你补上。你不是一个人在撑着。
说实话，我觉得这种"600块买6块钱盒饭"的行为，比任何捐款仪式都更能让人相信：这个世界上还是有好人的。不是那种上新闻的好人，是那种普通的、不说漂亮话的、直接用行动告诉你"我支持你"的好人。
还有更多普通的爱心市民，送来米面、牛奶、现金。他们没有横幅，没有媒体采访，东西放下就走。杨玉博的摊位就那样，被一个又一个陌生人的善意包围着。
但这件事让我笑得最苦的一个点是：杨玉博本来在工地附近卖盒饭，一份10块钱。她搬到肿瘤医院门口的时候，主动把价格降到了6块。不是市场逼她的，是她自己觉得——这边的人更需要便宜饭。
一个人，从工地搬到医院门口，主动降价、再降价、最后免费。这不是什么商业策略，这是人心。
是她心里过不去那道坎。
我有时候在想，杨玉博站在摊位后面，看着那些化疗后脸色苍白的人端走一盒免费的热饭，她心里在想什么。可能什么也没想。可能就是觉得——这盒饭热乎的，趁热吃。可能就是觉得——明天还来。
她没有拯救世界，她就是让几条街之外的一个肿瘤医院门口，多了几份热气腾腾的盒饭。
然后这世界上就多了一些在凌晨六点起床、洗菜切菜炒菜装盒的女人。也多了一些扫码付600块买6块钱盒饭的陌生人。
这就是人世间最朴素的好。
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