侄女高考考完了，到家鞋一甩，说了句妈我睡会儿，人就没了动静|书包|女儿|客厅|朝东|茶几|高考

阳光从窗帘缝隙挤进来，在木地板上画出一条细细的金线，从床脚慢慢爬到了枕头边。

客厅里那双运动鞋还歪倒在地上，一只鞋尖朝东，一只朝西，鞋带都没解开。她妈弯腰把鞋摆正的时候，看见鞋底磨得快要平了，右脚那只后跟的地方，已经磨出了一个洞。

“这孩子。”

她把鞋拎到阳台上，拍掉灰，摆在鞋架最外面。回来路过卧室门，停下来听了一会儿——屋里一点声音都没有，安静得像没有人。

三年前刚搬进这间出租屋的时候，这扇门是关不严的。冬天漏风，夏天进蚊子，她拿旧报纸卷成条塞了几回，还是不行。后来她女儿把门用力一摔，“砰”一声，门框裂了道缝，反而严实了。为这事她本来要发火，但看到她女儿气鼓鼓的样子，又没忍心。

那一摔之后，门就一直那样，关倒是关得紧了，只是每次打开的时候，得往上提一下，不然会刮到地板。

客厅里的钟在走。嘀嗒，嘀嗒，嘀嗒，像是这个下午唯一的活物。

她坐在沙发上，手里拿着遥控器，屏幕始终没开。客厅茶几上还摊着几本高考志愿填报指南，封面被翻得卷了边，里头密密麻麻折了角。旁边搁着计算器，电池快没电了，液晶屏上的数字淡淡的，要歪着头才能看清。一本英语单词本倒扣在沙发上，封面是一艘帆船，写着“征服高考英语——完形填空高频词汇”，扉页上她女儿的字迹，圆珠笔用力得纸都透印子，“abandon，放弃，抛弃”，然后是“ability，能力，才能”，一路抄下去，到后面字迹越来越潦草，像一个人在拼命追赶什么。

她翻了翻，中间夹着一张纸条，是从作业本上撕下来的，上面写着：“妈，今晚不回来吃饭了，晚自习。”落款是昨天的日期。

昨晚她在出租屋楼下等了四十分钟。学校门口那段路人太多，她怕女儿出来找不到她，就站在小区门口那棵槐树底下。六月的蚊子专咬她，一巴掌拍下去能打死三只。天黑透了才看到女儿背着书包走出来，校服领口敞着，头发随便扎在脑后，走路的步子很慢，和早上冲出门时判若两人。

她没喊。路灯下看着女儿走过来，书包带子从肩膀滑下去，又拉上来，滑下去，又拉上来。书包侧面塞着那个用了两年的水杯，杯套磨得起了毛。

“妈，等多久了？”

“刚到。”

“骗人。你这腿上咬的包。”

出租屋的厨房小得转不开身，灶台上还温着银耳汤。电饭煲里的米饭已经焖了一整天，她忘了按保温，早就硬了。冰箱门上贴着一张课程表，被磁铁压着，边缘翘起来。课程表旁边是她女儿高一时第一次月考的成绩单，已经被晒得褪色了，但“年级第236名”这几个字还是能看出来。那时候她女儿哭了一晚上，她坐在床边，不知道该说什么，只是把手放在她背上，感觉到那根脊柱在她掌心里一耸一耸地抖。

后来那张成绩单再也没被撕下来过。每次她做饭的时候抬头看见，都会想起那个晚上的温度。

客厅窗台上养着一盆绿萝，是她搬进来那天买的，三年前还是小小一盆，现在已经垂到了地上，藤蔓沿着墙角爬，快要够到厨房门了。她偶尔浇浇水，大部分时候忘了，但这东西就是好活，给点水就能自己往下长，不需要人管。

她有时候觉得，这三年也是这样过来的。不需要想太多，每天就是早上五点半起来做早饭，晚上十点半去接人，中间那一大段空白，她在超市上班，手不停地在扫码枪和商品之间来回，脑子里什么都不想，空白得像一面刚刷过白的墙。

超市里偶尔有顾客认出她来：“你不是那个高考生妈妈吗？你们家孩子考得怎么样？”

她每次都笑着说还没考呢或者考完了还不知道。说这话的时候，她会下意识地去看手边的东西——一把青菜，一袋盐，或者是一瓶酱油。这些东西看起来都一样，又都不太一样，就像每一天的日子，看起来都在重复，可又确确实实在往前走着。

上午送女儿进考场的时候，她站在警戒线外面，看到好多家长都举着手机在拍。她也掏出手机，镜头里女儿背着书包往前走，校服被风吹得鼓起来，像一面小旗。走到校门口的时候，女儿忽然停下来，转过身朝她这边看了一眼。

那个距离太远了，她看不清女儿的表情，但看到那只手举起来，在太阳底下用力地挥了挥。她还没来得及按下快门，女儿已经转过身去了，书包一晃一晃的，消失在那扇铁门后面。

旁边有个妈妈在哭，用纸巾捂着嘴，肩膀一抖一抖的。她想说别哭了，孩子进去考试你哭什么。但她没说出来，因为她发现自己也在流眼泪，不知道什么时候流的，和旁边那个妈妈一样，悄无声息地淌了一脸。

最后一门考完出来的时候，天已经快黑了。校门口人山人海，她踮着脚找了好久，才在人群里看到女儿。女儿站在路灯下，手里拿着透明文件袋，准考证还在里面，安安静静地贴着袋壁。旁边有人在笑，有人在叫，有人在互相拥抱，有人把复习资料撕了往天上扔，那些纸片在路灯的光里纷纷扬扬地飘下来，像一场迟到的雪。

她女儿就站在那里，看着那些碎片，脸上没什么表情。

她走过去，张了张嘴想说点什么，比如考得怎么样，比如饿不饿，比如回家给你做好吃的。这些话她在心里排练了一整个下午，现在却一个都说不出口。

是她女儿先说的。