他以前的镜头里有光，后来那道光越来越淡，他推掉约拍，推掉参展机会，把时间全耗在她身上。
她不能让他继续这样下去了。
所以她说了分手。
“没感觉了”四个字说出口的时候，姜栎阳错愕的眼神还清晰印在脑海里。
简星娩没有解释，因为她知道如果说了真话，他不会走。
他会笑着说“我不在乎”，然后把那些机会一个又一个地推开。
她明白自己不能那样自私。
分手后，她把他的底片一张张收好，钉在展示墙上，在他获奖的第一时间就在朋友圈庆祝。
恭喜他找回了自己。
后来姜栎阳把她拉出黑名单，她怕他看见，又删了。
她不想让他知道这些。
知道了，他可能又会心软，而她不配让他心软。
下午，经纪人回来，把一个牛皮纸信封搁在桌上。
“姜先生让我转交的，说是底片。”经纪人顿了顿，“他还让我带句话给你。”
“什么？”
“他说，你想去的地方，他都替你去过了，另外……他还祝你新婚快乐。”
简星娩的手指猛地收紧，指节泛白。
新婚快乐。这四个字像一把钝刀，在她胸口来回地锯。
简星娩低头看着桌上那个牛皮纸信封，犹豫了很久，才把封口撕开。
把底片一张一张铺开，铺满了整个桌面。
西北的落日，青藏的高原，东北的雪原，西南的雨林。
她记得每一个地方。
那年冬天，他们窝在公寓里，对着摊开的地图用荧光笔一条一条画线。
他说要去戈壁拍落日，她说好；
他说想拍藏区的星空，她说我陪你去。
后来那些线画了很多，从西北一直画到东北，像一张密密麻麻的网，网住了所有关于未来的想象。
后来分手了，那张地图也不知道丢到哪里去了。
可他一个人，把那些线一条一条走完了。
简星娩翻到最后一张底片。
背面有一行他写的字，很小，像是犹豫了很久才落笔——
简星娩，这里很冷，但日出很好看。
她盯着那行字，看了很久。
三年前她放他走，以为那是对他好。
三年后她才知道，没有她，他一个人走了很远很远的路。
她拿起手机，拨他的号码。
关机。
打开微信，对话框里最新一条消息还是她发的——我走不开，让经纪人送过去。
他没有回。
她打字：姜栎阳。
发送失败，对方已开启好友验证，他把她删了。
简星娩盯着那个红色感叹号，把手机攥得骨节发白。
她低头把底片一张一张拢好，准备放回信封。
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