创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
离婚8年，易青娥过着清净日子，当年那场鸡飞狗跳的婚姻早成了上辈子的事。
直到在菜市场，她看见前婆婆正趴在烂菜堆里捡剩叶子。
易青娥偷偷往老太太的破三轮里塞了10万块钱，以为这辈子就算两清了。
第二天大早，消失8年的前夫刘红兵却提着个破旧档案袋找上门。
这一敲门，易青娥的后半辈子全塌了...
西安的秋天总带着一股土腥味。风从城墙根刮过来，卷着地上的落叶和塑料袋。
易青娥穿了一件墨绿色的风衣。她把衣领竖起来。手里拎着个帆布布袋。
早上八点半。西关正街的农贸市场人挤人。
卖肉的摊子上，一把剁骨刀重重劈下去。案板上的猪肉跟着抖了一下。肉贩子拿块脏兮兮的毛巾擦手。
易青娥走到卖青菜的摊位前。挑了两个西红柿。又拿了一把小青菜。
卖菜的女人用油腻腻的手指拨弄电子秤。报了个价。易青娥从口袋里掏出零钱递过去。
前面是一排卖海鲜的铺子。水箱里打着氧气。咕噜咕噜响。
地上一滩滩全是泥水。混着死鱼鳞。易青娥踮起脚尖走过去。风衣下摆还是溅上了几个泥点子。
经过市场最里头那排垃圾房。味道很冲。
两只绿头苍蝇绕着一个破了的西瓜皮飞。
垃圾堆旁边蹲着个人。
是个干瘪的老太太。头发全白了。打成一缕一缕的结。乱蓬蓬地顶在头上。
老太太穿了一件辨不出颜色的男式旧夹克。袖口磨破了。露出里面发黑的棉絮。
她正用手在一个破纸箱里掏摸。
易青娥原本没打算停步。她的目光只是随意扫过。
老太太转过头。手里抓着半个烂了一大半的苹果。在衣服上蹭了蹭。直接往嘴里送。
易青娥的脚步停住了。
她的目光落在老太太的手上。那只手干枯得像树枝。手背上有一块铜钱大小的暗红色烫疤。
那是八年前过年。刘家炸带鱼。油锅溅出来的油烫的。
易青娥往前走了两步。垃圾房的臭味直往鼻子里钻。
老太太还在嚼那个烂苹果。嘴巴一瘪一瘪的。眼神直愣愣地盯着地面。没有任何焦距。
这脸庞易青娥认得。即便老了十岁，瘦脱了相，骨相还在。
是刘红兵的妈。她曾经的婆婆。
以前那个烫着波浪卷、出门要戴金项链、打麻将一输就是成百上千的老太太。现在蹲在烂菜叶子里。
旁边停着一辆生锈的倒骑驴三轮车。车斗里堆满压扁的纸壳子和空矿泉水瓶。
三轮车的车把上挂着个破烂的红白蓝编织袋。
有个捡破烂的男人走过来。要拿地上的一个大纸箱。
老太太突然像护食的野狗一样扑上去。死死抱住那个纸箱。嘴里发出“呃呃”的含糊声音。
男人骂了一句脏话。朝地上吐了口唾沫。转身走了。
老太太抱着纸箱。慢慢挪到三轮车旁。把纸箱踩扁。扔进车斗里。
易青娥站在离她不到三米的地方。
老太太转过身。浑浊的眼睛从易青娥脸上扫过去。没有停留。像看着一块石头。一根电线杆。
老太太转过头，继续去翻下一个垃圾桶。
风刮过来。把一张废报纸吹到易青娥脚边。
易青娥站了足足有五分钟。
她转过身。拎着装西红柿的帆布袋，大步往市场外面走。
穿过马路。对面街角有一家工商银行。
易青娥推开玻璃门。取号机吐出一张纸条。前面还有三个人。
她在塑料椅上坐下。大厅里很安静。只有点钞机“哗哗哗”的声音。
轮到她了。
易青娥走到柜台前。从包里掏出存折。递进防弹玻璃下面的小槽里。
柜员是个年轻女孩。头也没抬。
“取十万。”易青娥说。
柜员敲击键盘的手停了一下。抬头看了看她。
“取十万现金？没提前预约吗？”女孩问。
“今天急用。帮帮忙。”易青娥盯着玻璃里面的女孩。
女孩查了一下系统。站起身跟后面的主管说了几句话。
主管过来核对了一下签字和身份证。点点头。
点钞机开始疯狂运转。声音在安静的大厅里特别刺耳。
一万一捆。全是崭新的一百元大钞。扎着红色的纸带。
一共十捆。
整整齐齐码在柜台上的金属槽里。
“有塑料袋吗？黑色的那种。”易青娥问。
女孩从抽屉下面找出一个黑色的厚塑料袋。顺着槽孔塞出来。
易青娥把十捆钱一摞一摞装进去。塑料袋鼓囊囊的。沉甸甸的。
她把口子打了个死结。外面又套了一个塑料袋。再次打结。
把黑袋子装进帆布布袋里。西红柿被挤在旁边。
易青娥出了银行。顺着原路走回农贸市场。
快到中午了。买菜的人少了些。烂菜叶和泥水的味道在太阳底下开始发酵。
老太太还在那儿。
她现在不在垃圾房了。正推着那辆破三轮车，艰难地往市场后门的小巷子里走。
巷子是个上坡。老太太推得很吃力。身子几乎趴在车把上。
易青娥跟在后面。保持着十几米的距离。
巷子里没人。两边是老旧的红砖墙。墙头上长满杂草。
老太太停下来喘气。松开手。走到墙根去捡一个压扁的易拉罐。
易青娥加快脚步。几步走到三轮车旁。
车斗里有一股馊酸味。
她看准了车把上挂着的那个红白蓝编织袋。
拉开袋子口。里面是几个脏兮兮的塑料碗和半瓶脏水。
易青娥把帆布袋里的黑色塑料袋掏出来。直接塞进编织袋的最底下。用上面的一件破衣服盖住。
老太太拿着易拉罐转过身。
易青娥已经转过头，顺着坡道往下走。脚步很快。一直走到大街上。
她拦了一辆出租车。
“去文艺路。”易青娥对司机说。
车窗开着。风吹进来。易青娥靠在椅背上。看着窗外的行道树往后退。
回到家。开门。换鞋。
房子是单位分的。两室一厅。收拾得一尘不染。
茶几上铺着钩花桌布。电视机罩着防尘罩。
易青娥走进厨房。把帆布袋里的西红柿和青菜拿出来。在水槽里洗干净。
打开煤气灶。切西红柿。打鸡蛋。
热油下锅。发出“滋啦”的声音。
她煮了一碗西红柿鸡蛋面。端到餐桌上。
吃完面。洗了碗。
下午两点。易青娥走到阳台上。拉上窗帘。屋里暗下来。
她躺在床上。闭上眼睛。
外面有收破烂的喇叭声传进来。“收旧彩电、冰箱、洗衣机……”
声音越来越远。
傍晚。易青娥换了一身衣服。出门。
剧团旁边有一家老茶馆。平时团里的老熟人都喜欢在里面聚。
易青娥走进去。角落的桌子旁坐着老吴和王姐。正在嗑瓜子。
“青娥来了。”王姐挪了个位置。
易青娥坐下。要了一壶茉莉花茶。
伙计端上茶。倒了一杯。热气腾腾。
易青娥端起茶杯吹了吹。喝了一口。
“老吴，你这两年在外面跑演出，见没见过刘红兵？”易青娥放下茶杯。
老吴正往嘴里扔花生米。听见这话，嚼花生的动作慢了下来。
他看了一眼易青娥。
“你问他干啥？都离了多少年了。”老吴拍拍手上的盐粒。
“随便问问。”易青娥盯着茶杯里的茶叶梗。
王姐凑过来。“我听说啊，那小子早完了。前几年跟人倒腾煤矿，结果老板卷钱跑了。他还借了高利贷。”
“借了多少？”易青娥问。
“那谁知道。反正是个填不满的窟窿。”王姐压低声音，“后来放高利贷的去他家堵门。连油漆都泼了。后来一家子就没影了。房子也抵出去了。”
老吴接话：“他那种人，迟早的事。当年成天人五人六的。现在估计躲哪个深山老林里不敢露头呢。听说他妈也跟着遭罪。造孽啊。”
易青娥没接话。又倒了一杯茶。
茶水有点苦。
晚上九点。易青娥回到家。
洗澡。换睡衣。把电视打开，调到戏曲频道。
电视里正放着《大树阁》。旦角甩着水袖，咿咿呀呀地唱。
易青娥靠在沙发上。看着屏幕。
十一点。关灯。睡觉。
第二天。
天灰蒙蒙的。有点要下雨的意思。
早上七点。易青娥起床。
去卫生间刷牙。水龙头里的水哗哗地流。
镜子里的女人眼角有了细纹。脸色有些发白。
她吐掉嘴里的白沫。拿毛巾擦脸。
门外突然传来敲门声。
“砰！砰！砰！”
声音很大。很重。像是直接拿拳头砸在防盗门上。
易青娥手里的毛巾停顿了一下。
她把毛巾挂在架子上。走出卫生间。
敲门声还在继续。“砰砰砰！”
“谁啊？”易青娥走到门边。
没有回答。只有粗重的喘息声透过门缝传进来。
易青娥皱了皱眉。隔着猫眼往外看。
楼道里光线很暗。猫眼被一个人的身体挡住了一大半。只能看见一件灰黑色的夹克领子。
“找谁？”易青娥隔着门又问了一句。
“我。开门。”
声音沙哑。干涩。透着一股子冷硬。
易青娥的手放在门把手上。这声音听着耳熟。但又有些陌生。
她拧开反锁的旋钮。拉开门。
一阵浓烈的劣质烟草味混合着汗酸味扑面而来。
门外站着一个男人。
头发像一蓬杂草。好几个月没剪过了。胡茬子爬满了半张脸。
眼窝深陷。眼白上布满了红血丝。
他穿着一件破旧的黑色夹克。拉链坏了，敞开着。里面的衬衣领子发黄。脚上是一双沾满泥巴的胶鞋。
易青娥愣住了。
她盯着男人的脸看了好几秒。
是刘红兵。
八年前那个穿着笔挺西装、梳着大背头、手里总是盘着核桃的刘红兵。
现在的他，像是一具被抽干了水分的干尸。
两人在门口对视着。谁也没有先说话。
刘红兵的目光越过易青娥。看了一眼屋里干净整洁的客厅。
他抬起脚。踩着那双带泥的胶鞋，直接跨进了门槛。
易青娥往后退了一步。“你干什么？”
刘红兵没理她。径直走到客厅中间。
他手里拎着一个眼熟的黑色塑料袋。
另一只手夹着一个磨损得起了毛边的牛皮纸档案袋。
他走到茶几前。
手一松。
“砰”的一声闷响。
那个装了十万块钱的黑色塑料袋重重地砸在玻璃茶几上。里面的钱在塑料袋里散开了一点，把袋子撑得变形。
接着。
刘红兵把手里那个牛皮纸档案袋举起来。
重重地拍在黑色塑料袋旁边。
“啪！”声音清脆刺耳。
刘红兵转过身。面对着易青娥。
他胸口剧烈地起伏着。呼吸声像拉破风箱。
那双布满血丝的眼睛死死咬住易青娥的脸。
刘红兵死死盯着易青娥，声音嘶哑得像砂纸摩擦：“易青娥，你以为扔这10万块钱，就能买你后半辈子的心安理得？你自己睁大眼睛看看这里面装的是什么！”
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