七月的西安，烈日像一顶烧红的铁锅倒扣在城市上空。柏油路面蒸腾起扭曲的热浪，285路公交车喘着粗气，从省教育学院缓缓驶向郭杜樱花广场。
新装修的“长安搅团”店里，空调嗡嗡作响，勉强抵挡着窗外的暑气。柜台后，电动搅拌机正发出沉闷的轰鸣，金黄色的玉米面在铁锅里翻滚，冒出一个个饱满的气泡又“噗”地破开，散发出质朴的谷物香气。
靠窗的角落，英子盯着那台用了三年的二手笔记本电脑屏幕，指尖在触控板上滑动。她的简历已经投出了二十七份。这个数字她记得很清楚。医学院八年的苦读，换来的是一封封自动回复的邮件：“已收到您的申请。”
“职位竞争激烈。"
“请耐心等待"。
“姑娘，搅团好了。”服务员端着粗陶碗走来，碗里金黄的搅团浇着油泼辣子、蒜泥和醋汁，“天热，吃点酸辣的开胃。”
英子道了谢，用筷子挟起一块。搅团入口绵软，玉米的甜香混着辣子的灼热在舌尖炸开。她想起老家长安子午的奶奶也常做这个，说这是“百姓的饭”，却养活了关中平原上一代代人。手机震动了一下。英子瞥了一眼，是又一家医院的拒信。她放下筷子，忽然觉得眼眶发酸。
“找工作不顺?”老板擦着旁边的桌子，声音很轻。英子点点头，没说话。
“你看这搅团。”老板指了指她碗里，“玉米面便宜，可要搅得好，得顺着一个方向，不停搅上半个钟头。快了不行，慢了也不行，火候大了糊锅，小了夹生。”
搅拌机还在响着，金黄色的面糊在锅里画着无尽的圆圈。
“我开这店前，在电子厂干了十年。”老板坐下，给自己倒了杯水，“后来厂子搬走了，我也慌。可人总得吃饭，就想起了我妈教我的这手艺。”
英子抬起头。
“刚开始，一天卖不出五碗。我就想啊，这搅团跟人似的，得熬，得等。”老板笑了，“你看现在，中午还得排队呢。”
窗外，285路公交车又靠站了，上下车的人影在热浪中晃动。英子重新看向电脑屏幕，光标在“发送”按钮上闪烁。那是第二十八份简历，投给一家社区卫生院。
她按下发送键，然后拿起筷子，又吃了一大口搅团。辣味冲得她吸了口气，却莫名觉得畅快。
搅拌机停了。老板起身，舀起一勺面糊，让它缓缓落入凉水盆中，“嗞啦”一声，凝成一个个蝌蚪状的“鱼鱼”。这是搅团的另一种吃法，清凉爽滑，最适合夏天。
“来，尝尝这个。”老板把一小碗“浆水鱼鱼”推到英子面前，“换种吃法，还是同样的东西。”
英子夹起一条“浆水鱼鱼”，在调料汁里滚了滚。清凉从喉咙滑下去，驱散了胸口的燥热。微信付款时，她的鼻子酸酸的，6位数的密码保护着2位数的金额。找工作迫在眉睫，硕士毕业了，再也不好意思让父母支付生活费。
她忽然明白了老板没说出口的话：人就像这碗搅团，可以被生活搅得翻滚沸腾，也可以沉静下来，变成另一种模样，但内核总还是那捧玉米面，实在，顶饿，能扛过青黄不接的日子。
店门被推开，热风裹着几个建筑工人走进来。“老板，老规矩，三碗搅团，多加辣子！”
“没麻达！”老板应着，朝英子眨眨眼，转身走向搅拌机。机器再次轰鸣起来。金黄色的气泡在锅里升起、破灭、又升起，周而复始，像这座古老城市绵延不绝的呼吸。
英子合上电脑，吃完最后一尾鱼鱼。她走出店门时，285路正好进站。上车前，她回头看了一眼玻璃窗后，那锅搅团还在翻滚着，金黄，饱满，冒着生生不息的热气。
吴建梅 ，1965年出生，陕西省作家协会会员，陕西省政协办公厅宣传处干部，在职研究生学历。笔名易梅、一剪梅。作品多次刊载于《家庭》《当代青年》《文化艺术报》《陕西日报》《陕西工人报》等报刊，部分作品被收入《陕西女作家》散文集，出版个人纪实作品《苦旅集》。在2017年、2018年分别获得第四届、第五届《相约北京》全国文学艺术大赛一等奖和特等奖。
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