深夜两点半，剧烈的腹痛像一把生锈的钝刀，毫无预兆地绞进我的身体。我从床上滚落到地板上，冷汗瞬间浸透了睡衣。在视线模糊中，我摸索着手机，拨打了夏乔的电话。
嘟嘟的等待音在寂静的房间里显得格外刺耳，直到机械的女声提示无人接听。我咬着牙，又拨了第二次，第三次。最后一次，电话被挂断了，屏幕上跳出她的一条微信：“正在和客户在KTV应酬，很吵，晚点说。”
我盯着那行字看了几秒，胃部的痉挛让我再也无法忍受。我没有回复，艰难地爬起来，抓起外套，自己叫了救护车。
急诊科的灯光惨白得让人眩晕。医生按压我腹部的时候，我疼得几乎昏死过去。急性化脓性阑尾炎伴随局限性腹膜炎，情况危急，必须立刻手术。护士拿着手术同意书问我：“家属呢？能立刻赶过来签字吗？”
我半躺在平车上，看着走廊里来来往往焦急的家属，喉咙像被塞了一团浸水的棉花。我用发抖的手接过笔，轻声说：“我没有家属在本地，我自己签。”
签下名字的那一刻，我的心比身体更冷。手术进行了两个多小时，麻醉褪去后，我醒在病房里。窗外天已经大亮，晨光刺得我眯起了眼睛。腹部的刀口传来一阵阵撕裂般的胀痛，身上插着引流管和尿管，稍微动一下都牵扯着神经。
醒来后我摸到枕头边的手机，屏幕上有几条工作群的消息，还有一条夏乔在凌晨四点发来的微信：“应酬刚结束，累死了。你昨晚打电话怎么了？如果是说婚庆公司的事，明天再定，我先睡了。”
她甚至没有察觉到我半夜连续三个电话背后的反常。我和夏乔相恋四年，订婚已经半年，婚期就定在两个月后，四年了，她永远是这样，她的工作、她的社交、她的情绪永远排在第一位。而我，是一个随时都在、永远不会出状况的背景板。
我打字的手指有些无力，回复了几个字：“我昨晚急性阑尾炎穿孔，刚做完手术，在市三院。”
消息发出去后，如同泥牛入海。直到中午十二点，病房里的其他病人都在家属的照顾下吃午饭时，我的手机才震动起来。
夏乔的声音带着刚睡醒的沙哑和一丝不加掩饰的烦躁：“林舟，你怎么搞的？怎么突然就手术了？你知不知道我下午还要跟那个大客户敲定合同？你这个时候生病，我怎么顾得上你？”
没有问我疼不疼，没有问我有没有人照顾，她的第一反应是，我的病打乱了她的节奏。
我看着天花板上斑驳的石灰印，声音虚弱得连我自己都快听不见：“没关系，你忙你的，我自己请个护工。”
她如释重负地松了一口气，“阑尾炎现在也就是个微创小手术，你自己能克服一下就克服一下。我这几天是关键期，实在走不开。晚点我给你转两千块钱，你想吃什么让护工去买。”
电话被匆匆挂断。我闭上眼睛，眼泪毫无预兆地顺着眼角滑进了鬓发里。
下午，护士帮我联系的护工王阿姨来了。王阿姨是个五十多岁的热心肠，干活利索，一边帮我擦身一边叹气：“小伙子，这病说大不大，说小也不小，特别是穿孔了，很容易感染的。你媳妇呢？怎么连个面都不露？”
我看着窗外光秃秃的树丫，轻描淡写地说：“她出差了，回不来。”
住院的第三天，我开始发高烧。腹腔感染引起了并发症，医生给我换了更强效的抗生素。那一整天，我都在半梦半醒中煎熬。隔壁床是一个七十多岁的大爷，做的是胃部肿瘤切除。
他的老伴儿虽然总是唠叨他以前不爱惜身体，但每次给他喂水润唇时，动作都轻柔得像在对待一件稀世珍宝。大爷疼得哼哼时，老奶奶就握着他的手，一遍遍说：“我在呢，老头子，我在呢。”
我在呢。这三个字，我这辈子可能都无法从夏乔嘴里听到了。
那天晚上，夏乔给我发了一条微信，是一张她在高档餐厅的照片，对面坐着她的闺蜜。她配文说：“瑶瑶失恋了，哭得太惨，我陪她喝点酒散散心。你今天感觉怎么样了？”
我看着屏幕上她妆容精致的笑脸，突然觉得胃里一阵翻江倒海的恶心。我的未婚夫躺在医院里发着高烧，而她有时间去安抚一个失恋的闺蜜。
我没有回复。从那天起，我不再主动给她发任何消息。住院的第七天，我的管子拔了，可以下地勉强走动。夏乔终于打来了一个电话。
“林舟，你这几天怎么回事？连个消息都没有，我不找你你就不找我是吧？”她的语气里带着习惯性的责备。
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