“有些人，在我们意识到他们到来之前，就已经来了很久了。”他已经消失在你生活里两周，上一次拥抱是十个月前，第一次接吻是一年零四个月。时间被切割成工整的刻度，但刻度之间那些沉默，比几个月本身还要重。
我们到底该怪谁呢？怪时间？怪境遇？还是怪自己？你已经很久不想追问答案了。也许，这个时代的人已经不太会辨认爱了——除非它毫无犹豫、毫不恐惧、毫不复杂地砸到脸上。上一次见面，他看着你，眼神里几乎是轻蔑：“你这不是爱，这不是爱情。”他需要相信这句话，你也理解。但有些最真的感情，并不会因为不确定而减少；它们只是因此变得更安静。
那一刻，你想揪住他的衣领说：“你要是能懂就好了。”可你随即意识到，人只能理解自己体验过的爱。他说的从来不是对你的审判，只是他自己认知的投射。你不怪他。你们之间始终隔着一堵墙，一堵让你们无法单纯“在场”的墙。奇怪的是，每向彼此迈出一步，就会更加疏远一点。很多个白天黑夜，你都在想：我们真的跨不过这段距离吗？这种反反复复的拉扯，还没受够吗？可真相是，你们花了太久的时间，拼命朝着远离对方的方向狂奔。
怎么可能不跑呢？论观念，你们几乎站在光谱的两端。你的世界观被尼赫鲁的《印度的发现》深深塑造，他则心安理得地住在一砖一瓦都由萨瓦卡尔的印度教特性搭建的房子里。你伸手去拿一本书，他伸手去够烟火气的人间故事。他沉浸在鲜活的生命经验里，而你，只精挑细选地放人进入你的内心圣殿。你偏向理想主义，常常不切实际；而他，在随和幽默的表象下，务实得坚如磐石。你们的差异不只写在纸上，而是每一天都活生生地摊在政治立场、信念和选择里。他常打趣你：“那你是不是就不肯跟我回家啦？”你俩都清楚，这从来不是一个简单的问题。这是一条“拉克什曼之线”，是你们之间世界相隔的无声确认。
关于巧合这件事，生活总有一种奇特的安排能力，能办成我们自己永远搞不定的事。我们几乎无法选择遇见谁、在哪里遇见。那时你住在德里北部一间从没打算长住的狭小出租屋里。可他走进来的那天，那个地方好像瞬间消失了。后来你跟朋友讲起，朋友笑着说：“感觉你待在那儿，就是为了遇见他。”你一笑而过。可内心深处，有个安静的声音想起萨莉·鲁尼写过的话：“我不是个信教的人，但我有时候真的觉得，上帝是为了我才造了你。”那时的你，早已被工作吞噬，学会只把赌注押在自己身上。你没在寻找。你早就合上了那个章节。你已经为了自己，付出了太多——
文字，有时候是我们唯一能确定拥有的东西。当拥抱的体温被时间稀释，当对方的声音在记忆里变得像隔着一层水，你还能写下他的名字。把名字写在纸上，他就没办法完全消失在人群中。这份留在墨迹里的“依然属于你”，并不需要对方批准。
你们也许永远不会住在同一个屋檐下，但这堵墙隔开的是生活，隔不断的是凝视。有些爱，从一开始就不是为了抵达。它是为了标记。在一段极度漫长又不知所措的青春里，它告诉你：有些东西确实来过，哪怕它长着一副完全不属于你的样子。
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