人到了六十三岁，就像秋深了，风一吹就凉。
院子里的梧桐叶落了一地，你扫完，回身看见老伴正坐在藤椅上打盹，阳光斜斜地铺在她肩上，像一层薄薄的金粉。
那一刻你忽然明白：夫妻走到这儿，该是炉火旁的相依，而不是屋檐下互相埋怨的雨。
可偏偏有些行为，像老屋墙角的湿气，不知不觉就渗进了日子。
若不戒掉，晚景便多半要凉。
第一件，要戒掉翻旧账。
三十年前的错，二十年前的怨，提一次就像在旧伤上撕开一道口子。
你数落她当年没帮你说话，她记恨你那时候不顾家——可你们都已经六十三了，那些旧事早该像落叶一样，扫进土里化作肥。
翻一次，心就冷一分；翻到后来，连炉火都烧不热那间屋。
第二件，要戒掉争对错。
两个人过了大半辈子，谁还不知道谁呢？你嫌她煮饭太软，她说你脾气太硬。
争赢了怎么样？她哼一声转头去洗碗，你坐在沙发上憋一肚子气。
家不是法庭，赢了道理，输了温情。
六十三岁以后，话要软软地说，事要慢慢做，日子才经得起细水长流。
第三件，要戒掉过度操心儿女。
儿孙自有儿孙的福，你把手伸得太长，反倒扯乱了他们的路。
夜里翻来覆去想着他们的房贷、孙子的成绩，你想那么多，儿女并不知道。
你的皱纹不是他们的累赘，你的操心才是。
到了这把年纪，该学会把心收回来，放在自己身上，放在老伴身上。
第四件，要戒掉冷暴力。
年轻时吵架，床头吵完床尾和。
到了六十三岁，别让沉默冻住整个冬天。
她病了你不问，你疼了她不说，两个人背对背睡在一张床上，中间隔着一道看不见的墙。
这墙越砌越高，高到连门都推不开。
有什么话，说出来；有什么气，撒出来。
吵几句不要紧，千万别不理人。
第五件，要戒掉硬撑。
腰疼了，就说是腰疼；腿软了，就承认腿软。
别以为忍一忍就过去了，你的身体不是铁打的。
六十三岁以后，你垮下了，老伴也就垮下了。
你们是彼此的拐杖，谁都不能先折。
不舒服就去看，累了就歇，这世上没有比你们的健康更要紧的事。
第六件，要戒掉改造对方。
他改了一辈子都改不掉睡前不洗脚的习惯，你念了一辈子也没让她学会早睡。
算了，都六十三岁了，谁还有力气再变一个人呢？不如多看几眼她笑时候的皱纹，多听几句他打呼噜的声音。
你当初娶的、嫁的，就是眼前这个人。
不是完美的，却是唯一的。
其实啊，夫妻到老，就像两棵老树，根缠着根，风来了摇一摇，雨来了淋一淋，谁都不松谁。
戒掉那些不该有的脾气，不是为别人，是为自己晚年那一碗热腾腾的面，那句软和的“你慢点”，那个黑夜里为你掖被角的人。
六十三岁，不叫老，叫熟。
熟透的果子不争不抢，甜在里头。
你们也是。
愿从今夜起，灯下有人与你话家常，病中有人为你煎药汤。
老来光景，不必大富大贵，只求一个“和”字。
和顺了，晚景就是暖的；暖了，日子便还有很长很长。
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