我握着一支笔，忽然忘记了命运的存在。这件事听起来并不多么惊天动地——毕竟，我并不是今天才开始写作的。我写了很多年，写了不知多少个故事，没有哪一个真正发生过。可我还是握住了这支笔，像握住一个早就破碎的承诺。 要说相信你爱我，这是一个愚蠢的期待。更愚蠢的是，我相信它很快就会发生，明天，或者后天，再或者，等我写完下一句话的那个瞬间。 我把你写进故事里，当作主角。我以为如果主角是你，故事就会自己活过来，会呼吸，会跳动，会从纸上站起来走向我。可我忘了，故事是我写的，而我笔下的每一个结局，从未兑现过。 这不是什么新鲜的错误。我四岁学会握笔，六岁写出第一句话，十几岁开始认真地写下一个完整的虚构人生。多年来的每一次落笔，都像一个虔诚的祈祷；可惜没有哪一个祈祷真正抵达过你身边。我明明知道的。 那究竟是愚蠢，还是你本身，我至今分辨不清。若说错误是我自己的——我认。如果错误的名字叫“你”，我也认。要我把它们分开，做不到。 坦白说，我还在想你，只是尽量不让自己的心跳听见。它每跳一下，都在替你回答；而我每按一次笔尖，都在替一个从未发生的剧情画下句点。 这个故事的主角，始终站在故事之外。我写满了纸，自己却没能走进任何一页。命运也许真的存在过——但在我握住笔的那一刻，它决定先去爱别人了。

打开网易新闻 查看精彩图片