她站在门口，手上拎着一袋苹果。
塑料袋勒得手指发白，指节上还贴着两张创可贴。
我愣了一下。
三年了，她从来没主动上过门。
儿子从沙发上跳下来，叫了一声妈，声音里带着点犹豫，又带着点藏不住的欢喜。
她蹲下去抱儿子，苹果袋子磕在门框上，发出闷闷的一声响。
我看见她后颈上晒出来的那道分界线，领口外的皮肤又黑又糙，领口里头的白得发青。
“进来吧。”
我侧开身。
她换鞋的时候，我看见她脚后跟贴着一块胶布，边缘已经卷起来了，沾着灰。
那双鞋还是三年前离婚时穿的那双，鞋底磨得一边高一边低。
儿子拉着她往沙发上坐，又跑去厨房倒水。
她坐在沙发边上，腰挺得很直，两只手绞在一起搁在膝盖上。
我站在电视柜旁边，没坐。
“有事？”
我问。
她抬起头看我，嘴唇动了动，过了好几秒才说出来。
“我想回来。”
我脑子里嗡的一声，像有人拿锤子敲了一下后脑勺。
“你说什么？”
“我想复婚。”
她说这四个字的时候，眼睛直直看着我，眼眶里已经有了水光。
我深吸了一口气，把视线挪开，看着茶几上儿子没写完的作业本。
“不行。”
她没说话。
我听见她咽了一下口水，喉结动了一下。
“你听我说完，”
她的声音有点抖，
“有些事一直没跟你说。”
“什么事？”
她低下头，两只手攥得更紧了。
“我欠了十五万。”
我盯着她。
“跟人合伙开店，赔了。货压了一屋子，合伙人跑了，债主天天堵门。”
她说着说着声音就低下去，像泄了气的皮球。
“我妈身体也不好，膝盖疼得下不了楼，得有人照顾。”
我靠在电视柜上，手插在裤兜里，攥着打火机。
“所以呢？”
“所以我想回来，”
她抬起头，眼泪已经淌下来了，“我知道我对不起你，对不起儿子。可我真的没地方去了。”
儿子端着水杯从厨房出来，看见她在哭，站在门口不敢过来。
我接过水杯，放在茶几上，让儿子回房间写作业。
儿子看看我，又看看她，低着头进了卧室，把门带上了。
门没关严，留了一条缝。
我走到阳台上，点了一根烟。
她跟过来，站在阳台门里面，隔着一层纱窗。
“你知不知道这三年我是怎么过来的？”
我没回头。
“儿子三岁那年你走了，他半夜发烧，我一个人抱着他打车去医院，兜里就剩三百块钱。”
“他上幼儿园第一天，哭得撕心裂肺的，我在教室外面站了一上午，老师还以为我有毛病。”
“他妈的我一个大男人，蹲在幼儿园门口掉眼泪，你见过吗？”
我把烟头摁在阳台栏杆上，摁灭了。
“你那时候在哪儿？”
她不说话。
“你在跟人合伙开店，”
我转过身看着她，
“你连儿子一个月两千五的抚养费都给不起。”
“我给过……”
“三年你给了一万块钱，”
我盯着她，
“你算算，一个月两千五，三年该多少？”
她张了张嘴，又闭上了。
“八万，”
我说，
“你欠儿子八万。”
她捂着脸蹲下去，肩膀一抖一抖的。
我没再说话。
阳台外面的天已经黑了，路灯亮起来，照着楼下那排停得歪歪扭扭的车。
我忽然想起离婚那天。
那天也是这个季节，天冷得刺骨，从民政局出来，她头也不回地走了。
我抱着儿子站在路边，儿子还冲她喊妈妈。
她没回头。
那时候我兜里就剩二十万，还是把房子折价算出来的，一次性给了她。
房子是我爸妈出的首付，她说她不要房子，要钱。
我说行，二十万，一分不差。
那二十万是我全部的家底。
给了她之后，我连给儿子买奶粉都得算计着买。
头半年，我白天上班，晚上带儿子，半夜还要起来给他冲奶粉。
困得在公交车上站着都能睡着。
有一回加班到晚上十点，去接儿子的时候，幼儿园就剩他一个孩子，老师脸都黑了。
儿子坐在小板凳上，抱着书包，看见我就哭。
我抱着他往回走，走了一路，他在我肩膀上睡着了。
那时候我想，这辈子都不会原谅她。
可今天她蹲在我面前哭，我发现自己恨不起来了。
不是不恨，是没力气恨了。
她抬起头，眼睛肿得跟核桃似的。
“我知道我没脸求你，”
她用袖子擦了一把眼泪，
“可我真的走投无路了。”
“债主说再不还钱，就去我妈那儿闹。我妈六十七了，膝盖肿得跟馒头一样，下个楼都得扶着墙。”
“我……我真的没办法了。”
她说完这句话，又低下头去，两只手捂着脸，手指缝里漏出声音来。
“你能不能……帮帮我？”
我看着她。
三年不见，她老了很多。
眼角有了细纹，头发也白了几根，染过的颜色褪了一半，露出底下灰白的发根。
手上的皮肤粗糙得不像个女人，指甲缝里还嵌着洗不掉的污垢。
我忽然想起她以前的样子。
那时候她爱打扮，爱买衣服，爱跟闺蜜逛街。
生完儿子以后，她说带孩子太累，说我不帮她，说我妈不帮忙。
为这事儿吵了多少回，我已经记不清了。
只记得最后一次吵架，她摔了一个碗，碎瓷片溅了一地。
儿子吓得哇哇哭。
她站在一地碎瓷片中间，冲我喊：
“我跟你过够了！”
第二天她就提了离婚。
现在她站在我面前，说想回来。
我掐灭了第二根烟，把烟头扔进阳台角落的空花盆里。
“你欠的十五万，是跟谁借的？”
她愣了一下，大概没想到我会问这个。
“有八万是跟朋友借的，五万是网贷，还有两万是进货赊的账。”
“利息呢？”
“网贷的利息……已经滚到六万多了。”
我倒吸了一口凉气。
“你疯了吗？借网贷？”
“我那时候以为店能赚回来，”
她的声音越来越小，
“谁知道……”
“谁知道合伙人卷钱跑了，货也卖不出去，房租到期，房东把东西都扣了。”
她说完，又蹲下去，把脸埋在膝盖里。
我看着她蹲在地上的样子，忽然觉得胸口堵得慌。
不是心疼，是憋屈。
她当初要是肯踏踏实实过日子，何至于落到这个地步。
可她偏偏不信命，非要折腾。
折腾完了，又回来找我。
我算什么东西？
我走进客厅，坐在沙发上，拿起儿子喝剩的半杯水，一口气灌下去。
水是凉的，从嗓子眼一直凉到胃里。
她跟进来，站在茶几对面，不敢坐。
“你让我想想。”
我说。
她点点头，又补了一句：
“我不会白让你帮的，我可以……可以照顾儿子，做饭，收拾屋子，什么都行。”
“你让我先想想。”
我打断她。
她闭上嘴，站在那里，两只手不知道该往哪儿放。
卧室的门缝里，我看见儿子的眼睛。
他在偷看。
那双眼睛从门缝里盯着我，黑亮黑亮的，里面全是不解。
我冲卧室的方向摆了摆手，示意他回去。
门轻轻合上了。
她还站在茶几对面，像根木头桩子。
“我不能替儿子原谅你。”
我说。
她肩膀抖了一下。
“但我可以给你指条路。”
她猛地抬头，眼睛里那点快灭了的光又亮起来。
“你的债，我帮不了。我那点工资，养儿子、还房贷，每个月剩不下三千块。”
她眼里的光暗下去一半。
“但你能自己挣。”
“我……我能干什么？”
她声音发虚，
“店黄了，名声也臭了，借钱的时候把能求的人都求遍了。”
“你能干的，是不跟钱较劲的活儿。”
她愣住。
“厂里食堂缺个打杂的，早上四点半到下午一点，一个月三千二，包一顿早饭。”
她张着嘴，没说话。
“管吃不管住，但宿舍有张空床，收拾收拾能躺人。”
“我……”
她嘴唇哆嗦，
“我欠的是十五万，加上利息二十多万……三千二……”
“所以我说，别跟钱较劲。”
我从沙发底下拖出一个铁盒子，是儿子存硬币的。
哗啦啦倒在茶几上，铺了一片。
“这是儿子三年的硬币，”
我指着那堆一块五毛的，“他每天幼儿园发的小红花，能换一块钱。他都存着，说等妈妈回来，给妈妈买糖。”
她盯着那堆硬币，眼泪砸在玻璃茶几上，碎成一片。
“八万抚养费，你要是认，”
我把硬币一枚枚捡回盒子，“就从这三千二里扣。一个月扣一千，剩下的给你妈买药，给你自己吃饭。”
“扣完八万，你跟儿子的账就算清了。你欠外面那些人的，你自己慢慢还。还不还得上，是你的事。”
“那……那要扣多久？”
“六年八个月。”
她腿一软，差点坐地上。
“六年八个月……”
“嫌长？”
她摇头，眼泪甩得到处都是。
“不嫌……我不嫌。”
“还有一条。”
她站直了，看着我。
“复婚的事，免谈。”
这句话说出口，她脸上最后那点血色也褪干净了。
“等你哪天把债还清了，手里能存下两万块钱了，再来谈这个。”
“两万？”
“对。证明你不再是个窟窿，能自己站住了，再来想别的。”
她不说话，只看着地上那片水渍。
“现在，你可以去洗把脸。”
我指了指卫生间，
“然后去厨房，儿子该吃饭了。”
她挪着步子往卫生间走，走到一半又转回来。
“那我……我现在算什么？”
“算借住。”
我说，“借住在我家，干活抵饭钱，顺便陪儿子。别的，什么都不是。”
她点点头，进了卫生间。
水声响了很久。
我蹲下去，把儿子存硬币的盒子盖好，塞回沙发底下。
手指碰到一个冰凉的东西。
是儿子藏起来的玩具小汽车，车身上还贴着他自己画的爱心。
爱心底下歪歪扭扭写着“妈妈”。
我捏着那辆小汽车，坐在冰凉的地砖上，一直坐到厨房传来锅铲响。
她系着围裙从卫生间出来，头发湿漉漉地拢在耳后，脸上洗干净了，但眼眶还是红的。
“冰箱里……东西不多。”
她站在厨房门口，声音很低。
“有挂面，有鸡蛋。”
“嗯。”
她转身进了厨房。
水龙头哗哗响，然后是打火的声音，然后是油热的滋滋声。
我站起来，走到卧室门口。
门开了一条缝，儿子趴在门缝里，还在看。
“出来。”
我说。
他摇摇头。
“你妈妈在做饭。”
他还是摇头。
我蹲下来，平视他。
“爸爸跟妈妈说好了，她先住在家里，陪你。”
“那她还走吗？”
“看她表现。”
“什么表现？”
“挣钱，还钱，给你攒硬币。”
儿子想了想，把门拉开了一点。
“那她能不能……每天送我上学？”
“可以。”
“接我放学呢？”
“看她下不下班。”
“那周末呢？”
“周末她不上班，应该可以。”
儿子从门缝里挤出来，光着脚跑到厨房门口，扒着门框往里看。
“妈妈。”
炒菜的声音停了一瞬。
“哎。”
她的声音带着鼻音。
“你做的什么呀？”
“西红柿炒鸡蛋。”
“我能吃两个鸡蛋吗？”
“能。”
儿子回头看了我一眼，眼睛亮晶晶的。
我摆摆手。
他咧嘴笑了，转身冲进厨房。
“妈妈我帮你洗菜！”
“别碰水，凉。”
“那我帮你剥蒜！”
“好。”
我听着厨房里的声音，一个水声哗哗，一个絮絮叨叨。
冰箱上贴着儿子上周画的画，画上三个人，手拉手，站在一栋房子前面。
房子上面画了个太阳，太阳公公笑得眼睛弯弯的。
我走过去，把那幅画扶正了。
画纸边缘有点卷，是儿子偷偷贴上去的。
那天她第一次打电话说要来，儿子听见了，偷偷画的。
他以为妈妈回来了，这个家就完整了。
他不懂债务，不懂补偿款，不懂八万块钱和六年八个月是什么概念。
他只记得妈妈炒的西红柿鸡蛋，记得妈妈的手以前很软，记得妈妈身上有香香的味道。
厨房里飘出香味。
是真的西红柿炒鸡蛋的味道，油放得足，鸡蛋炒得嫩，混着一点焦香。
这味道三年没闻过了。
以前她偶尔也做，但总抱怨油烟大，抱怨厨房小，抱怨我买鸡蛋不知道挑新鲜的。
现在她一句话都不抱怨。
油溅了也不躲，就站在灶台前，一下一下翻着锅里的鸡蛋。
儿子蹲在垃圾桶旁边剥蒜，剥得满手黏糊糊的，但特别认真。
我靠在客厅的沙发上，看着这一幕。
看着看着，眼睛有点发酸。
不是感动，是累。
是绷了三年的那根弦，忽然松了一下，反而扯得生疼。
这三年，我一个人扛着儿子，扛着房贷，扛着没日没夜的班。
没喊过一声苦，因为没处喊。
喊了也没人听。
现在她回来了，带着一身的债，一身的狼狈，站在我家厨房里，炒一盘西红柿鸡蛋。
她不是来分担的，她是来添乱的。
可儿子笑了。
他蹲在那里剥蒜，时不时抬头看她一眼，眼睛弯弯的，跟冰箱上那幅画里的太阳一模一样。
我闭上眼睛，把那点酸楚咽回去。
日子不是靠感情过的，是靠算的。
一笔一笔，算清楚了，才能往下过。
八万抚养费，六年八个月。
十五万外债，利息还在滚。
三千二的工资，要分成三份：一份还债，一份给母亲买药，一份活命。
这道题，她得自己解。
我能给的，就是一个能解题的地方，一张能睡觉的床，一碗热腾腾的西红柿炒鸡蛋。
还有儿子每天存起来的一枚硬币。
“吃饭了。”
她把菜端出来，声音还是低低的。
儿子蹦跳着冲出去，坐到餐桌前，拿起筷子就夹鸡蛋。
“妈妈你也吃。”
“好。”
她坐下来，没动筷子，先给儿子碗里夹了一大块鸡蛋。
然后看着我，等着。
我走过去，坐在他们对面。
桌上两盘菜，一盘西红柿炒鸡蛋，一盘清炒白菜。
白菜炒得有点糊，但儿子吃得很香。
她一直没抬头，只闷头扒碗里的白饭，偶尔夹一根白菜叶子。
“你也吃鸡蛋。”
我说。
她愣了一下，夹了一小块，慢慢放进嘴里，嚼了很久。
“明天，”
我放下筷子，
“我带你去厂里食堂看看。”
“好。”
“早上四点起，你行吗？”
“行。”
“活不重，但琐碎。洗菜切菜，擦桌子扫地，刷盘子。别嫌丢人。”
“不嫌。”
“干一个月，给你预支五百块。给你妈买点药，买点营养品。”
“不用……我有……”
“你有啥？”
我看着她，
“你兜里超过一百块钱吗？”
她低下头，没说话。
“这五百，算我借你的。从你工资里扣。”
“好。”
“周六周日，你可以陪儿子。但复婚的事，免谈。我说清楚了？”
“清楚了。”
儿子抬起头，看看她，又看看我，嘴里塞满了饭，含含糊糊地说：
“妈妈周末带我去公园。”
她眼睛红了，用力点头。
“去。妈妈带你去。”
晚饭后，她洗碗，我拖地，儿子趴在地上画新画。
画上还是三个人，但这次妈妈手里拎着一个包，上面写着“上班”。
爸爸手里拿着拖把，儿子手里拿着笔。
房子上面的太阳公公还在，但多了一行字：
“妈妈不走”
九点，儿子该睡了。
她给他洗了澡，换了睡衣，抱上床，给他讲故事。
故事书还是三年前的那本，封面都磨毛了。
儿子听了几页就睡着了，手紧紧攥着她的衣角。
她坐在床边，看着儿子的睡脸，看了很久很久。
我站在门口，看着她把儿子的手轻轻掰开，塞进被子里，然后关掉床头灯，轻轻走出来。
客厅里只有一盏小灯。
她站在暗处，脸模糊成一片。
“我睡哪儿？”
她问。
“阳台那张折叠床。”
“好。”
她转身去收拾阳台。
我听见她铺床的声音，听见她打开行李箱的声音，听见她找洗漱用品的声音。
然后，一切安静了。
我站在客厅，看着阳台方向。
月光从窗户照进来，照在她蜷缩的背影上。
她把自己裹在薄被里，背对着客厅，肩膀微微起伏。
我走回卧室，关上门。
儿子在梦里翻了个身，嘟囔了一句“妈妈”。
我躺下来，盯着天花板。
天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，像一条河。
三年前它就在，现在还在。
有些裂缝，补不回来。
但日子，还得往下过。
我闭上眼睛，听见阳台传来极轻的抽泣声。
很轻，很轻，像怕吵醒谁。
她干了二十三天，一分钱没找我要过。
每天凌晨三点四十起床，四点半到食堂，洗菜、切菜、擦桌子、拖地、刷盘子，一直干到下午两点。
回来的时候手上全是创可贴，指甲缝里洗不干净，一股子洗洁精味儿。
她不叫苦，也不喊累。
进门第一件事，是去洗手间把围裙换下来，洗把脸，然后站在镜子前深吸一口气，把脸上那点疲惫擦干净，才走出来陪儿子。
儿子不知道她几点起的，只知道每天放学回来，妈妈都在。
第三十一天，她晚上下班回来，从兜里掏出一个皱巴巴的信封，搁在茶几上。
“五百块。”
我看着她。
“还你。”
“你哪来的钱？工资还没发。”
“食堂有个大姐，家里急用钱，我帮她顶了三天班。她私底下给了我三百。还有两百，是我中午给旁边工地送盒饭，食堂老板给的提成。”
她把信封往前推了推。
“你拿着。”
“你妈的药呢？”
“买了。这个月够。”
我没碰那信封。
“你一天睡几个小时？”
她没回答，转身去厨房倒水喝。
我听见她拧开水龙头，接了半杯凉水，咕咚咕咚灌下去。
然后她站在厨房里，背对着我，说：“五个小时。够了。”
“你不要命了？”
“我没资格要命。”
她转过身，脸上没什么表情，眼睛下面是两团乌青。
“我欠十五万，利息还在滚。我欠儿子八万抚养费，一分没还。我妈每个月药费一千二，我工资三千二。你说，我有资格睡觉吗？”
我张了张嘴，没说出话来。
“你说得对，这道题，我得自己解。”
她放下杯子，“你给了我一个能解题的地方，一张能睡觉的床，一碗热饭。够了。剩下的，我自己扛。”
她走进阳台，拉开折叠床，把自己裹进被子里，背对着客厅。
我坐在沙发上，看着茶几上那个皱巴巴的信封。
五百块。
她花了一个月，还给我五百块。
我拿起信封，里面是三张一百，两张五十，两张二十，一张十块。
全是零钱，皱巴巴的，带着油渍和汗味儿。
我把它放在抽屉里，跟儿子的存钱罐放在一起。
第四十天，她发了第一个月工资。
三千二。
她坐在餐桌前，拿出一个本子，一支笔，一笔一笔算给我看。
“一千二，给我妈买药。”
“八百，还债。这个月先还利息，下个月开始还本金。”
“五百，生活费。买菜，买米，买油。”
“还剩七百。”
她顿了顿，把本子推到我面前。
“七百，还你。抚养费。”
我没接。
“你一个月生活费就五百？够吗？”
“够。”
“你吃什么？”
“食堂管一顿午饭。早上跟晚上，我煮点面条，或者吃俩馒头。够了。”
“你身体扛不住。”
“扛得住。”
她看着我，眼神很平静。
“我欠儿子的，不是八万块钱，是三年。三年没陪他，三年没给他做过一顿饭，三年没在他发烧的时候守在床边。七百块钱，还不了。但我得还。”
她把七百块钱放在桌上，推到我手边。
“你收着，给儿子交学费，买书，买衣服。别告诉他是我给的。”
“为什么？”
“因为他还小，不懂。等他长大了，我会告诉他，妈妈欠他的，妈妈在还。”
她站起来，去厨房煮面条。
我坐在餐桌前，看着那七百块钱，看着那个本子。
本子上密密麻麻，全是数字。
每一笔收入，每一笔支出，都写得清清楚楚。
她给自己留了五百块生活费，一分不多。
我认识她十年了。
从结婚到离婚，她从来没算过账。
每个月工资到手，花到哪里算哪里，月底没钱了就跟我吵，嫌我挣得少，嫌我不会过日子。
现在她会算账了。
第四十五天，她晚上回来，脸色不太对。
进门就坐在沙发上，盯着茶几，一动不动。
“怎么了？”
“食堂老板说，下个月减人。我可能……干不长了。”
“为什么？”
“食堂承包合同到期，新老板要带自己的人来。我这种临时工，第一批裁。”
她声音很平静，但手指一直在抠沙发垫子。
“我明天去求求他。”
“求谁？”
“新老板。”
“有用吗？”
“不知道。但总得试试。”
她站起来，去阳台铺床。
我看着她弯着腰，把那张折叠床上的被子叠好，又把枕头拍松。
动作很慢，很仔细，像在给自己找一个能躺下去的理由。
“你睡吧。明天的事，明天再说。”
“嗯。”
她躺下来，把自己裹进被子里。
我关了客厅的灯，走回卧室。
躺下来，盯着天花板。
那道裂缝还在。
但旁边多了一条新的，很细，很细，不注意看不见。
第四十六天，她回来的时候，手里拎着一个塑料袋。
袋子里是一包挂面，两根黄瓜，还有一小袋鸡蛋。
“食堂的事，谈成了？”
“没有。”
“那你还买东西？”
“我换了个工作。”
“什么工作？”
“后厨洗碗。还是那家食堂。”
她放下塑料袋，去厨房洗手，“新老板留下了三个人，我是其中一个。但食堂大姐走了，我顶了她的班。活儿更脏，更累。但工资涨了。三千八。”
她转过身，看着我，嘴角往上扯了一下，像是在笑，但眼睛没笑。
“我求新老板了。我说，我什么都能干，刷碗，刷锅，刷地，刷厕所，什么脏活累活我都能干。只要别让我走。”
“他答应了？”
“他看着我，说了一句：你手上全是口子，不疼吗？”
她把手伸出来，摊开在我面前。
十根手指，八个指头上裹着创可贴，掌心全是裂口。
“我说，不疼。”
她把手收回去，攥成拳头，垂在腿边。
“他说，你明天来上班。”
她转身去厨房煮面条。
我站在客厅，看着她把挂面下进锅里，打了两个鸡蛋，又把黄瓜切成丝，拌进碗里。
动作很熟练，很利索，跟四十天前判若两人。
儿子从房间里跑出来，趴在她腿边，仰着头看她。
“妈妈，今天老师表扬我了。”
“表扬你什么？”
“我画了一幅画，画的是妈妈在食堂上班。老师说，妈妈很辛苦，你要好好学习。”
她蹲下来，抱着儿子，把脸埋在他肩膀上。
“妈妈不辛苦。妈妈很愿意。”
“妈妈，你手上为什么有胶布？”
“因为妈妈切菜的时候，不小心切到手了。”
“疼吗？”
“不疼。”
“你骗人。上次我切到手指，疼哭了。”
她没说话，把儿子抱得更紧了。
我站在厨房门口，看着这一幕。
看着她穿着那件洗得发白的围裙，蹲在地上，抱着儿子，肩膀微微发抖。
但她没哭。
她站起来，把面条盛进碗里，端到餐桌上。
“吃饭。”
她给儿子夹了一筷子鸡蛋，又给我夹了一筷子。
“你也吃。”
我们坐下来，安安静静地吃完了这顿饭。
第五十天，她发了工资。
三千八。
她坐在餐桌前，又拿出那个本子，一笔一笔算。
“一千二，给我妈买药。”
“一千二，还债。这个月还了本金四百，利息八百。”
“五百，生活费。”
“还剩九百。”
她把九百块钱推到我面前。
“还你。抚养费。”
“这个月多还了两百？”
“嗯。下个月再多还点。争取三年还完。”
“三年？”
“抚养费八万，我一个月还一千，一年一万二，六年多还完。但我加班，多干点活，争取三年还完。”
她看着我，眼神很平静。
“三年后，儿子十岁。那时候，我就能抬起头，跟他说，妈妈不欠你了。”
我看着她，看着她手上新的创可贴，看着她眼睛下面更深的乌青，看着她嘴角那一点怎么都擦不掉的疲惫。
“你不用这么拼。”
“我要拼。”
她站起来，去厨房洗碗。
我听见水龙头哗啦啦的声音，听见碗筷碰撞的声音，听见她哼了一段歌。
很轻，很轻，像是怕吵醒谁。
但她在哼。
我靠在沙发上，闭上眼睛。
三年了。
我从来没想过，有一天，她会站在我家厨房里，哼着歌洗碗。
五十五天。
晚上，儿子睡着后，她坐在客厅，拿出一张纸，一支笔，递给我。
“你帮我看看。”
“什么？”
“还款计划。”
纸上密密麻麻，全是一行一行的数字。
第一行：外债十五万，月还一千二，利息另算，预计五年还清。
第二行：抚养费八万，月还一千，争取三年还完。
第三行：母亲药费，月付一千二，持续。
第四行：生活费，月均五百，压缩到四百。
第五行：……
她顿了顿，指着最后一行。
“这一行，是我给自己留的。”
我看着那行字：每月存一百。
“一百？”
“嗯。一个月存一百，一年一千二。存五年，六千块。够给儿子买个电脑了。”
她抬起头，看着我，眼睛亮了一下。
“他上初中，要学电脑。我不能让他比别人差。”
我看着她，看着她那张写得密密麻麻的还款计划，看着她手指上新的创可贴，看着她眼睛下面那两团怎么都消不掉的乌青。
“你给自己留什么了？”
“什么？”
“你还了债，还了抚养费，买了药，存了钱。你给自己留什么了？”
她愣了一下，低下头，看着自己那双手。
“我留了五百块生活费。”
“除了这个。”
“没了。”
她说完，站起来，去阳台铺床。
我坐在沙发上，看着那张还款计划，看着最后一行字：每月存一百。
一百块。
她一个月挣三千八，还一千二，还一千，付一千二，花四百，存一百。
她给自己留了四百块，吃饭，坐车，买创可贴。
其他什么都没了。
我站起来，走到阳台门口。
她躺在那张折叠床上，背对着我，肩膀微微起伏。
“睡了吗？”
“没有。”
“明天周六，带儿子去公园吧。”
“好。”
“我给你们俩一人买件衣服。”
“不用……”
“我买。不扣你工资。”
她没说话，翻了个身，脸埋在枕头里。
我听见她吸了一下鼻子。
“谢谢。”
“谢什么。”
“谢谢你，让我留下来。”
“我没让你留下来。是你自己留下来的。”
她没再说话。
我走回卧室，关上门。
躺在床上，盯着天花板。
那道裂缝还在，旁边那条新的，好像又长了一点。
但不知道什么时候，有人用腻子把它糊上了。
糊得不平整，颜色也不一样，但至少，不再漏风了。
第二天早上，儿子醒得特别早。
他趴在阳台门口，看着折叠床上的妈妈，小声喊：
“妈妈，今天去公园。”
她翻身坐起来，头发乱糟糟的，眼睛还眯着，但嘴角已经翘起来了。
“去。妈妈带你去。”
她换好衣服，洗了脸，把创可贴换了一遍，又从抽屉里拿出一个塑料袋，里面是零钱。
“走吧。”
儿子蹦跳着冲出门。
她跟在后面，走到门口，回头看了我一眼。
“你也去。”
“我？”
“嗯。一起去。”
她说完，转身去追儿子。
我站在客厅，看着他们俩的背影，一高一矮，一前一后，走在楼道里。
阳光从窗户照进来，照在他们身上，拉出两道长长的影子。
我拿起钥匙，锁好门，跟了上去。
公园里，儿子在沙坑里堆城堡，她蹲在旁边，帮他挖沙子。
我坐在长椅上，看着他们。
她今天穿了一件旧T恤，头发扎成马尾，袖子卷到手肘。
手臂上全是被热油溅的小红点。
但她一直在笑。
儿子每堆好一个城堡，她就鼓掌，说
“真棒”
儿子跑过来，拉着她的手，要她一起去滑滑梯。
她犹豫了一下，看着那个窄窄的滑梯，又看看自己手肘上的红点。
然后她笑了，说：
“好。”
她爬上滑梯，抱着儿子，一起滑下来。
儿子笑得咯咯响。
她也在笑，笑得很用力，像是要把三年没笑过的份，一次笑回来。
我坐在长椅上，看着他们。
看着这个曾经从我家走出去的女人，带着一身债，一身伤，蹲在沙坑里，陪儿子堆城堡。
她不是来添乱的。
她是来把自己拼回去的。
一点一点，一块一块，拼成一个能站在儿子面前，不用低头的妈妈。
夕阳西下，儿子玩累了，趴在她肩膀上睡着了。
她抱着他，走得很慢，很稳。
我跟在她身后，看着她抱着儿子，一步一步走回家。
走到楼下，她停下来，转过身，看着我。
“今天，谢谢你。”
“谢什么。”
“谢谢你，让我留下来。”
“你又说这个。”
“我要说。”
她抬起头，看着我，夕阳照在她脸上，把她的眼睛映成一片金色。
“你给了我一条路。我走不走得通，是我自己的事。但你给了我一条路。”
她说完，抱着儿子，转身上楼。
我站在楼下，看着她的背影，消失在楼道里。
然后我走上去，推开家门。
她把儿子放在床上，盖好被子，坐在床边，看着他。
我站在门口，看着她。
“你打算怎么办？”
“什么怎么办？”
“债还完了，抚养费还完了，你打算怎么办？”
她抬起头，看着我，愣了一下。
“我还没想过。”
“那你现在想。”
她低下头，看着儿子，看了很久。
“我想，等他长大了，我能站在他面前，跟他说，妈妈以前做错过，但妈妈改了。妈妈欠你的，妈妈还了。妈妈不是个好妻子，但妈妈想当个好妈妈。”
她抬起头，看着我，眼睛很亮。
“至于其他的，以后再说。”
她站起来，去阳台铺床。
我看着她的背影，看着她弯下腰，把那张折叠床上的被子叠好，又把枕头拍松。
“你以后，不用睡阳台了。”
她转过身，看着我。
“儿子房间那个小床，你睡吧。”
“那你呢？”
“我睡沙发。”
她站在那儿，看着我，嘴巴张了张，又闭上。
然后她低下头，轻轻说了一句：
“好。”
那一晚，她睡在儿子房间的小床上，我睡在客厅沙发上。
半夜，我听见她起来，轻手轻脚走到儿子床边，给他掖了掖被子。
然后她站在那儿，看了很久。
月光从窗户照进来，照在她身上，照在她那张还带着疲惫的脸上。
她笑了一下，很轻，很轻。
然后她回到小床上，躺下来，闭上眼睛。
第二天早上，我醒来的时候，她已经做好了早饭。
桌上摆着三碗粥，三个煮鸡蛋，还有一碟咸菜。
她站在厨房里，洗着昨天的碗。
儿子坐在餐桌前，拿着筷子，等着她。
她转过身，端着最后一碟小菜走出来，放在桌上。
“吃饭。”
她坐下来，给儿子剥鸡蛋，给我碗里夹了一筷子咸菜。
然后她端起自己的碗，喝了一口粥。
窗外，太阳升起来了。
阳光照进厨房，照在灶台上那瓶洗洁精上，照在洗碗池里没洗干净的油渍上，照在她手指上那块新的创可贴上。
日子还在继续。
但有些东西，已经不一样了。
我喝完碗里的粥，放下筷子，站起来。
“今天我去厂里食堂看看，帮你问问能不能加点班。”
她抬起头，看着我，点了点头。
“好。”
“但不是为了我。是为了你自己。”
“我知道。”
她低下头，继续喝粥。
我走到门口，换上鞋，拉开门。
回头看了一眼。
她坐在餐桌前，拿着那个本子，又在一笔一笔算账。
儿子站在她旁边，趴在桌上，看着她手里的笔。
“妈妈，这个字是什么？”
“这个字是‘还’。”
“还什么？”
“还债。”
“什么是债？”
“就是欠别人的，要还回去。”
“你欠谁了？”
她抬起头，看着我，又低下头，看着儿子。
“妈妈欠很多人的。但妈妈在还。”
她说完，拿起笔，继续在本子上写着。
一笔，一划。
我关上门，走下楼梯。
楼道里很安静，只有我自己的脚步声。
走到楼下，我抬起头，看着我们家窗户。
窗户开着，风吹进去，把窗帘吹得鼓起来。
我听见儿子在问：
“妈妈，你什么时候还完？”
她回答：
“很快。”
“还完了，你就不走了吗？”
沉默了一会儿。
然后她说：“不走。妈妈不走了。”
我站在楼下，听着这句话，听着风把它吹散，散在楼道里，散在阳光里。
然后我转过身，朝厂里走去。
身后，阳光照在那扇窗户上，照得亮堂堂的。
我走了几步，又停下来，回头看了一眼。
窗户里，她抱着儿子，站在那儿，看着外面。
她没看见我。
她只是抱着儿子，站在窗前，看着远方。
像是在看一条路，一条很长很长的路，不知道通向哪里。
但她站着。
没跑。
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