雾还没散，草木的气息就裹上来了。那是沂蒙山深处的雾，带着松针的苦、酸枣花的涩，还有泥土翻过身之后的腥甜。我背着母亲连夜烙好的煎饼，踩着露水往邻村赶。布鞋落在土路上，发出细碎的、像谁在低声说话的声响。
那条路是祖辈踩出来的。不是修，是踩。一代人的脚底板磨上去，再一代人磨上去，土就硬了，路就成了。晴天，尘土跟着脚步扬起来，像村庄在身后喊你，你走远了，它还在喊。雨天，泥把布鞋一口口吞下去，每拔一步，都像跟大地商量。我攥紧书包，不是怕课本湿，是怕煎饼湿。课本湿了能晾干，煎饼湿了，这一周的口粮就断了。
母亲前一晚围着土灶烙煎饼，火光映着她的脸，一张一张，金黄，筋道，带着粮食被火逼出来的焦香。我每天早上数煎饼。半张是早饭，一张是午饭。数得仔细，像数日子。那些煎饼是有数的，日子也是有数的。一个山里孩子，从数煎饼开始，学会了节制，学会了把有限的东西摊开在漫长的时间里。
学费几百块钱。如今说来像一句笑话。可那时候，父亲要天不亮就出门，挨家去借。他敲开人家的门，声音低下去，腰也低下去。母亲守着几亩地，把一元五元的零钱从旧布包里摸出来，在灶台上摊开，数了又数，凑了又凑。她把钱塞进我手里时，眼眶是红的，只说了一句："好好读书，别辜负这山路。"
我攥着那些皱巴巴的、带着她手温的钱，往学校走。泪水和汗水混在一起，分不清哪个是哪个。山路还是那条山路，可那一刻它忽然变长了，长得像一个人的一生。
课间我们玩攻城，放学摘野果，坐在山坡上看夕阳把群山染成橘红。快乐来得那样轻，轻得像风过树梢。那时候不知道，一个人一生中最轻的快乐，往往压在最重的日子上面。
如今那条土路铺了水泥，平坦，宽阔，再没有露水打湿布鞋的清晨。我偶尔回去，站在路边，觉得路还是那条路，又全然不是了。村庄把苦咽下去了，把甜递到嘴边，可我总觉得，那甜里少了点什么。
少的是什么呢。是母亲灶台前的火光，是父亲低下去又直起来的腰，是一个孩子把半张煎饼嚼出满口麦香的本事，是走在那条路上时，心里那个小小的、滚烫的念头，我要走出去。
后来我果真走出来了。走了很远。可我知道，我走出的每一步里，都还叠着那条山路的影子。它不苦，也不甜。它就是路本身。一个人踩上去，它就把你送到该去的地方。
那些煎饼早就吃完了。可那个数煎饼的孩子，还在雾里走着，一步一步，踩着露水，踩着光。
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