十月末的傍晚，风裹着枯叶子往人领口里钻。
郑大山提着蛇皮袋，佝偻着背从县城汽车站出来，走一路问一路，总算摸到了那条老街。
老宅院门虚掩着，他颤颤巍巍推开，院子里晾着陌生男人的衬衫。
一个中年男人从屋里出来，皱眉问他是谁。
他说：“我找冯玉霞。”那人愣了一瞬：“这家里没这个人。”郑大山站在门口，手里的蛇皮袋滑落在地，人像被抽走了骨头。
院墙外，我攥紧钥匙串上那枚生锈的老铜锁，看着这个三十年没见的父亲，浑身发抖。
我拨通了镇上旅馆的电话：“郑大山，我是郑忆柳。你别乱跑，明天我来找你。”
01
我爸回来那天，是周土生给我打的电话。
电话那头老头声音压得很低：“忆柳，你爸回来了。刚在街上跟人打听你妈呢，我让他吃了一鼻子灰。你心里有个数。”
我在县城开了家早点铺子，那天正收拾蒸笼，手在围裙上来回蹭了两下，半天没说话。
周土生又问：“要不要我去跟银宝说一声？”我说：“周叔，先别。我自己看着办。”
挂掉电话，我把最后一屉包子收进筐里，坐到铺子门口的马扎上。街上人来人往，谁也没注意我坐在那里，手心里攥着那枚老铜锁。
一把钥匙只能开一把锁，这道理从小我妈就教我。
她兜里长年串着一把老铜锁的钥匙，锁是他们结婚那年买的，挂在老宅的大门上，擦了三十年，亮得像面镜子。
可那把锁早就没用了，我妈改嫁那年，换成了新锁，新的那把钥匙在宋银宝手里。
我坐在马扎上，把那个电话翻来覆去想了十几分钟，掏出手机，给宋银宝发了一条短信：“叔，我爸回来了。”宋银宝隔了很久，回了一个字：“嗯。”
那天晚上我躺在出租屋的床上，翻来覆去睡不着。
窗外路灯把树影子投在天花板上，风一吹，一摇一晃，像我妈在灯下缝衣服的样子。
那时候我还小，她白天在菜市场摆摊，晚上回来在缝纫机上接零活。
缝纫机嗒嗒嗒嗒地从晚饭后响到半夜，我在被窝里听着听着就睡着了。
第二天早上，我照常出摊，照常包包子，照常招呼客人。
但我知道有什么东西变了。
我一边揉面一边想，郑大山现在住哪？
他身上的钱够不够住旅馆？
想到这儿我自己先愣了，恨了三十年的人，我第一反应是关心他住哪。
我对着面团发了好一阵子呆。
收摊的时候，宋银宝站在铺子门口。
他穿着件半旧的灰色夹克，双手拢在身前，站在路边看着我，像我上中学那几年，他每个周五骑自行车来接我的样子。
我走过去：“叔，你怎么来了？”
宋银宝说：“忆柳，你妈的东西我收着一些，觉得该给你看看。你今晚回来一趟吧。”
我点了点头。
他转身走了两步，又停下，头也没回说了一句：“你爸那边的事，你要管就管，要不管，叔不怪你。想吃什么不要买，家里炖了老藕汤。”我看着他的背影，眼睛有点发热。
晚上我回了老宅。
对，老宅，那个郑大山推开院门以为是我妈还住着的老宅，现在是宋银宝的家。
这房子是十几年前我妈再婚后拿积蓄买下来的，那时候她跟我说：“这房离菜市场近，摆摊方便，银宝也帮着看铺。”她那会儿笑得很开心，我好久没见她那么笑过，也就没说什么。
老宅的院子不大，东墙根种了棵桂花树，秋末花都落尽了，树底下还铺了一层干花瓣。
宋银宝站在堂屋门口，手里捧着一个饼干铁盒。
他说：“你妈走之前一个多月，让我把这个盒子收好。说等你哪天想看了，再给你。她说，忆柳看了就明白了。”
我接过来，铁盒的边缘磨得发白，像被人反复摩挲了很久。我坐到院里的石凳上，在膝盖上轻轻掀开盒盖，里面整整齐齐码着一叠纸。
最上面一张是我小时候的成绩单，数学98，语文89，时间落款是我上小学四年级那年。
成绩单底下压着一张旧车票，郑大山离家那年坐的长途汽车票，到省城的，票面上印着的日期我记得——那是我十一岁生日的前三天。
我拨开那些纸，手指碰到底，碰到一个硬硬的东西。翻出来一看，是一张折得四四方方的信纸。我展开，信纸上只有两行字。
第一行写：“他要是回来，给他煮碗热汤面。”
第二行也写了字，但被圆珠笔划掉了，笔尖把纸都划破了，那道斜线深深嵌进纸背，像一道刀疤。划掉的字旁边，重新写了一行字。
六个字：“一句话也别留。”
我攥着那张信纸，坐在桂花树底下，坐了整整一个钟头。宋银宝一直站在堂屋门口，没过来打扰我。
02
那天晚上我没怎么睡，脑子里反复转着那六个字。
我妈生前我没见她恨过谁，她一辈子要强，摆摊被城管追过，被菜贩子压过价，实在憋不住了就坐在门槛上抹几把眼泪，还不敢让我看见。
第二天照样天不亮就出门。
她恨谁，从来不说。
所以“一句话也别留”那六个字，我看到的第一眼就知道，她恨到了骨头里。
可她那句“给他煮碗热汤面”到底是第一批写的，还是后来补的？
我想搞清楚，但没人能告诉我了。
第二天一早，我去找周土生。
周土生住在老街尾的平房里，住了一辈子。
他跟我妈是前后院的老邻居，我妈摆摊那些年，他帮过不少忙。
我进门的时候他正蹲在院子里浇花，看见我，愣了一下，把水壶放下，进了屋。
我跟着他走进堂屋，开门见山：“周叔，我妈去世前那阵子，发生了什么？”
周土生从柜子里摸出一个铁皮茶叶罐，掏了半天，掏出一张照片，递给我。
照片上是一张婚宴主桌，桌上摆满了红红火火的菜。
婚宴主角低着头夹菜，画面不太清楚。
桌子的斜对角，有个人正举着杯子笑，那笑容，我一辈子都忘不了。
郑大山。我一个月没见照片的人，我父亲。
“这哪来的？”我看着照片，问周土生。
周土生叹了口气：“我托省城一个远房侄子拍的。你听着，忆柳，这事儿我瞒了你两年，你妈不让说。那是她走前一个月，我侄子知道薛玉贞儿子办婚宴，拍了照片寄给我。我本来想着你妈都快走了，就别拿这些事去惹她了。可那天我去医院看她，她坐在病床上，精神好得很，拉着我唠家常，说起你爸年轻时爱吃什么，说她其实啥都记着呢……我一时没忍住，就把照片掏了出来。”
我看着照片上郑大山笑得红光满面的样子，喉咙有点发紧。
周土生接着说：“你妈看了照片，足足盯了两三分钟。也不说话，就那么攥着照片，一动不动。我当时就后悔了，想把照片收回来，她没让。那晚上她让我回去吧，第二天一早我再去医院，她把信纸递给我，让我收着，说：给忆柳，她看了就明白。”
我捏着那张照片，忽然想起来我那天看到她的最后一面。
她躺在病床上，面色蜡黄，声音很轻，说话也是慢悠悠的。
她当时跟我说：“忆柳，妈这辈子吃过亏，也享过福。你长大了，妈没什么好担心的。”她现在什么都还跟我说，就是没提我爸。
我把照片装进口袋，跟周土生说了声谢。
走出门的时候，他冲我背影喊了一句：“忆柳，你妈不是没交代过。她那句话说了一半，后头咽回去的是啥，我猜不着。你自己掂量吧。”我没回头，点了点头。
晚上回到出租屋，我把信纸和照片并排摊在桌上。
灯光下，那道划痕格外扎眼。
我趴在桌上看了很久，忽然伸手摸了摸那道划痕，指尖能感受到笔尖曾经用力压过的沟壑。
她提笔的时候，是不是手抖？划下去的时候，是不是用了很大力气？
我不知道。
但她一定犹豫过。
那句“给他煮碗热汤面”和那句“一句话也别留”，中间隔着的不是一天两天，是一个女人用三十年认清了一个人。
我没有办法说她对，也没有办法说她不对。
但我忽然明白一件事：我妈到死都没放下我爸。
恨和放不下是一回事，只是她选择了恨的方式，把那份放不下一起埋了。
那晚我做了一个梦。
梦见我妈还活着，坐在老宅的桂花树下，手里拿着那张信纸，看了一会儿，提笔划了一笔，又停住了。
她抬头看着我，像是想说什么，又什么都没说。
然后她就消失了。
我醒过来，枕头湿了一片。
03
郑大山到镇上第三天，把住了两晚的旅馆续了三天房费。
他白天没事干，就到老街附近晃荡，逮着人就问：“你知不知道冯玉霞以前住哪？”镇上的人但凡上了点年纪的，谁不知道冯玉霞？
谁不知道当年那档子事？
有人一看他，像看脏东西一样躲开。
有人直接骂一句：“来了个不要脸的。”
他那天被杂货店老板娘认了出来，老板娘年轻时就跟我妈有交情，看到郑大山站在柜台上买烟，冷笑了一声：“哎哟，这不是老郑吗？回来了？你老婆改嫁了。”郑大山的手顿住了，讪讪地接烟，没敢抬头。
老板娘又说：“老郑，你知道你老婆死了吧？你知道她一个人拉扯娃子，摆摊摆了十来年吧？”郑大山没说话，付了钱，低着头走了。
那天下午，他蹲在老街巷口的一棵树底下，手里拈着那根没点着的烟。
周土生正好从巷子里走出来，两人打了一个照面。
郑大山站起身来：“老周。”周土生站住，看着他，啧啧两声，说：“郑大山，你要是个识相的，现在就买票回去。你在这街上晃荡，丢死人了。”郑大山嘴唇动了动：“我就是想问问，玉霞她……”周土生没等他说完，接话道：“她死了，葬了，改嫁了，生前活得比你强。”
郑大山再不说话了。周土生走出几步，回了一下头：“她临终前留了一句话给你，你要听吗？”郑大山低着头没说话。周土生就又往前走。
傍晚，郑大山蹲在墙根下，看到路对面有个女人站在那里。
路灯光很淡，女人的眉眼跟他记忆里冯玉霞年轻时候有七八分像。
他愣住很久，从牙缝里挤出两个字：“忆柳？”
我没回答他，转身走向马路对面，走进了一家小饭馆。
我坐在靠窗的位置，点了一碗面。
透过玻璃窗，我看到他还站在路灯底下，弯着背，一手拎着那个蛇皮袋，像根稻草一样杵在那里。
那一瞬间，我动了恻隐之心。
可想起我妈那六年还债的日子，我这恻隐又凉下去半截。
我吃完面，结了账，走出去的时候，他还站在那里。
我走到他面前，开口说了第一句话：“郑大山，我是郑忆柳。你明天别乱跑，我来找你。”他猛一抬头，眼睛里亮了一下，嘴唇哆嗦着：“忆柳，我……”我没接话，径直走了。
走出十几步远，我停下来，又补了一句：“你别乱跑，我明天来。”声音比我预想的要平静得多。
回到出租屋，我把门锁上，坐在床沿，把那枚老铜锁从钥匙串上取下来，攥在手心里。
铜锁被体温焐热了，边缘磨得光滑。
我妈说，她跟郑大山结婚那年，他家里穷得叮当响，攒了半年工钱才买了两把锁，一把锁大门，一把锁柜子。
柜子那把早不知道丢哪了，大门这把，她带进了宋家的门。
我问她会不会觉得别扭，她想了想说：“锁是铜的，钥匙在口袋里，它就不认人。”那天她说这话时，剥着花生皮，语气很淡，我没想到那是我最后一次听她提起他。
窗外下起了雨，雨点打在铁皮雨棚上，噼里啪啦响了一夜。
04
第二天早上下着小雨。
我到旅馆的时候，郑大山已经坐在大堂的塑料椅子上等着了，面前放着一个搪瓷杯，茶水早就凉透了。
他见我进来，站起来，两只手不知道往哪放。
我说：“坐吧。”坐到他对面，从包里掏出一个文件袋，抽出一张纸，推到他面前——“手札复印件，第一页，你认得这个字吧？”
他低下头，看了一会儿，手指头在那道划痕上轻轻抚了一下。他说：“是她的字。她以前写字，横都是往里收的。”
我问他：“你知道这道划痕怎么回事吗？”
他摇摇头。
我告诉他：“这是她临终前一个多月写的。本来写的是‘他要是回来，给他煮碗热汤面’，后来划掉了，划成‘一句话也别留’。”我说完这句话，就盯着他看。
郑大山的脸色变了，变得很难看。
他张了张嘴，想说点什么，什么也没说出来，喉结上下滚动了好几回。
他端起那杯凉茶，手在抖，杯子磕在嘴上喝了一口，又放下。
他问我：“她……她走的时候，疼不疼？”
我说：“你关心她疼不疼？你三十年没回来过，你能给谁装这份心疼？”
他没接话，低着头坐在那里，驼背的背影缩成小小一团，像一只被扔在雨里的老猫。
那副模样让我想起了小时候的记忆。
我十一岁那年，他把蛇皮袋甩在肩上，蹲在门槛上系鞋带。
鞋带系好了，他没站起来，又蹲了一会儿。
我妈在屋里没出来，我在门口看着他。
他最后站起来，摸了摸我的头，说：“忆柳，爸出去挣点钱，过年回来。”然后他头也不回地走了，那年过年他没有回来，后来他就一直没回来。
我看着他坐在旅馆破沙发上的样子，忽然觉得命运的账本真是公正。
他当年怎么走出去的，今天又怎么走回来的。
只是走出去的时候穿着新衬衫，腰板挺直。
走回来的这个，衣裳皱皱巴巴，脊背弯得像只虾。
那天下午宋银宝来了。
他没进旅馆，站在门口的走廊上，隔着玻璃定定地看向郑大山。
郑大山也看见了他。
两个男人隔着那块玻璃对视了十几秒钟。
宋银宝先进来，在他对面坐下，往桌上放了一个保温桶：“老郑，这是玉霞走前那几天常喝的老藕汤，你喝一口吧。”郑大山看着保温桶，眼眶一下子红了。
宋银宝又说：“你那件事我听忆柳说了。我不替玉霞说不原谅你，也没资格替她原谅你。我就是来告诉你，她最后那半个月，念叨过你。”郑大山的肩膀抖了一下。
“她说：‘银宝，你说他要是回来，还能不能认出咱家门？’”宋银宝顿了顿，“可照片寄来之后，她就再也没提过你。”他说完就走了，留下那桶汤搁在桌上，盖子上慢慢凝了一层水珠。
送走宋银宝，我回旅馆，看见郑大山还坐在原处，盯着那桶汤。我问：“你准备在镇上待多久？”
他说：“我不知道。我没处去了。”
那一瞬间，我发现自己恨了他三十年，但此刻那恨意竟然有些动摇了。
我恨了那么久的人，原来也只是一个被生活打趴下了的可怜人。
我转过身，没看他：“先住着吧。吃饭的事，我明天给你送。”
05
第五天，一个不该来的人出现在了镇上的小旅馆门口。
一个三十来岁的男人，穿着挺括的黑色夹克，手上拿着文件夹，站在前台问：“郑大山是不是住这儿？”他说话的样子，活像来催债的。
郑大山从房间里走出来，看见来人，脸色变了，他努力站稳，声音发虚：“小凯，你怎么来了？”
薛玉贞的儿子，周凯。
郑大山当了他三十年的后爹，供他念书，供他娶媳妇，周凯结婚那套房子的首付，就是郑大山出的。
周凯站在走廊里，没看他，先把文件夹打开，抽出一张纸递给他：“爸，我妈说了，你要是在镇上真打算待下来，就签个字，把老家宅基地放弃了。反正你也不回来住，留着也是空着，不如早点儿处理干净。”
我站在楼梯口的阴影里，听见自己的心跳声。那间旅馆旧旧的，楼梯木板会发出吱嘎的响声。我站的位置刚好能看到郑大山接过纸时颤抖的指尖。
郑大山看了儿子一眼，半天没说话，转而看了看那张纸，又抬头看了看站在走廊里的周凯——他养大的孩子。
他握着纸的手指头慢慢颤抖，抖着抖着忽然哼笑了一声：“周凯，你叫周凯。你跟你亲爹姓，我没意见。我养了你三十年，替你妈还了十几年赌债，供你上完大学。你结婚那天，你妈让我坐主桌，我坐在那里，觉得这辈子总算值了。”他说着说着，声音忽然有点哽咽，“小凯，爸没求过你什么。可你今天来这儿，你叫我一声爸，让我签这东西。”
他沉默了一会儿，忽然把那张纸攥成一个团，一扬手，砸在地上：“你走吧。”
“爸你啥意思！”
“我叫你走。”
周凯弯腰捡起那团纸，脸上明显不悦。
他看了郑大山一眼，说：“那房子的事你去跟我妈说清楚。”然后推开大门，头也不回地走了。
那扇门扑腾一声合上，震得墙皮簌簌落下来。
郑大山站在原地，看着那道门发了一会儿呆。
他忽然低头笑了一声，笑完又沉默，弯下腰，把地上那团纸捡起来，展平，攥在手里。
我站在楼梯口，看着他。
他抬起头看见我，愣了愣，又低下头：“你都听见了？”
我没回答。
他把那张纸的褶皱抚平，折好，塞进裤兜里，冲我笑了笑，那笑容比哭还难看。
他说：“忆柳，你爸这辈子活得挺可笑的。当年丢下你跟你妈，跑去给别人养儿子。养了三十年，到头来人家嫌我挡了路。”
我没说话，往回走。走到楼梯口的时候，我回头说了一句：“明天上午我来接你，带你去我妈坟前。”
他的嘴唇动了一下，半天，说了一声：“好。”
06
第二天早上天很阴，风又凉又硬。
我骑着电动车到旅馆，郑大山已经坐在门口台阶上等着了。
他换了一件干净的深灰色外套，裤子是洗过的，头发用水抿过了，齐整地梳向脑后。
那一瞬间我恍惚了一下，想起我妈屋里那张老照片，照片上他二十来岁，骑着二八大杠，也是这样把头发梳得整整齐齐，意气风发的样子。
三十年的时光像一张巨大的嘴，把他整个人吞了进去，嚼碎了，吐出来时，只剩下眼前这把枯骨。
我递给他一个头盔，他笨拙地扣了半天扣不上，我没说话，伸手帮他系好。他小声说了句：“谢谢。”我没接话，发动车子。
母亲的坟在镇子东边一座矮山上，不高。
山坡上种着松树，常年有风，吹得树梢呜呜地响。
我把车停在山脚，带着他沿石阶往上走。
他走得很慢，膝盖不太好，走几步就得歇一下。
我放慢脚步，没有催他。
到了坟前，郑大山先看见墓碑上那行字：“宋门冯氏之墓。”他整个人像被什么钝器撞了一下，脚步一顿，站在坟前，许久没有说话。
他腿一软，跪了下去。
他跪在水泥地上，膝盖磕出沉闷一声响。
他伸出手，想摸一摸碑上“冯玉霞”三个字，手指头哆嗦得厉害，始终没有碰到那块石头。
我站在他身后，风把我头发吹得乱飞。
郑大山跪着，开口了，声音干涩：“忆柳……你妈……她的名字……怎么刻成宋门了？”
我冷笑了一声：“她不姓宋，她改嫁宋银宝，她是宋门冯氏。郑门冯氏，那个门她早拆了。”
他沉默了很久，又说：“我托人带过信给她的。我真带过。”我站在他身后，看着他的背影：“信被薛玉贞烧了，一封都没有带。你托的人是她，你让她带的信，她每一封都烧了。”郑大山的背脊猛地僵住，手撑在地上，半天没直起身来。
“我寄过钱的，真寄过……”
“钱也没到你妈手里。”我翻出母亲的摊账本复印件，“这是她摆摊的记账本，1998年她一个人还完了你欠下老板的八千块货款。你知道吗？她为了还你这笔钱，扛了三年，冬天手上冻疮裂成口子，都不敢停。”郑大山彻底没了声音。
他低着头，肩膀轻轻地颤抖着。
又过了很久，他声音哽咽地开口：“我不敢回来。我怕看到你妈过得不好，我怕看到你瘦了，我怕看到她在菜市场风吹雨打，我怕我没脸照镜子。”他越说越急，眼泪混着鼻涕落下来，“我到了省城头一年，其实想回来的。可我欠了债，干了一年还没还干净。后来薛玉贞跟我说你妈改嫁了，你知道吗，忆柳，我是听她说你妈改嫁了，我才断了回来的念头……”
“我妈没有改嫁，她等了五年才起诉离婚。你走第三年，周凯就在外面出生了。你敢说你不知道？”我看着他的眼睛，一字一句地说。
郑大山愣住了，嘴唇翕动半天，一句话都没说出来。
我蹲下来，看着他：“我在家，每天看到她摆摊收摊，回来还要缝纫，我到今天还在恨你。可我今天不是来恨你的。你好好跪，跪够了就走，以后也别来了。你再来，我也不会带你来了。”我站起身，转身往山下走。
走了几步，风很大，我停下来，我的声音很轻：“起风了。你别着凉。”
我没有等他的回答，大步走了下去，脸上的泪被风吹干，像一道盐霜。
07
从山上下来那天之后，我三天没去见郑大山。
第四天傍晚，旅馆老板娘给我打电话：“那个老郑是不是你爸？他好几天没出房门了，今天我去敲门，他躺在床上没动，脸烧得通红，好像是病了。你是不是来看看？”
我握着电话站在铺子里，蒸笼里的水汽往外扑，糊了我一脸。我把手在围裙上擦了擦，说：“我这就来。”
到了旅馆，推开门，一股酸腐热气扑面而来。
郑大山蜷缩在那张窄床上，身上裹着被子，额头上全是汗，嘴唇干裂起皮。
我伸手摸了摸他额头，烫得吓人。
他没睁眼，嘴里含含糊糊地叫着什么。
我贴近了才听清，他叫的是：“玉霞……玉霞……”
我找了辆车，把他送到镇卫生院。
挂了号，办了住院，医生说是肺炎加劳累，营养也跟不上，得住几天。
我交了费，坐在病房走廊的塑料椅子上，看着医院天花板上那盏日光灯，惨白的光照下来，照得我好一会儿动弹不得，像三十年前那些日日夜夜，我妈一个人守着灯光，看着我的样子。
第二天早上，护士喊我去病房，说病人醒了。
我推门进去，郑大山半靠在床头，看见我，眼睛亮了一下，嘴角扯了扯，像是想笑，又没敢。
我没有坐在床边，站在床尾，问他想吃点什么。
他说不用，顿了顿，又小声说：“忆柳，你爸皮夹子里，有你小时候一张相片。你拿去看看。”我有些莫名其妙，但还是从他的床头柜里翻出那个旧皮夹。
皮夹很旧，边角磨得发白，拉链头的漆都掉光了。
我拉开拉链，内层塞着一张黑白照片。
照片上，一个年轻男人坐在自行车后座上，怀里抱着一个三四岁的小女孩。
男人咧嘴笑着，露出半口白牙。
小女孩拧着身子，伸出胖乎乎的手去抓他的衣领。
照片边角已经卷曲，黑白表面有一道道细细的折痕，像是被人反复看过，又仔细地夹回去。
我翻过照片，背面写着一行字，字迹歪歪扭扭：“我的闺女。”我盯着那四个字，愣在原地，眼眶一阵发酸。
郑大山咳了两声，声音沙哑：“你小时候，你妈说你胆子小，去了生地方就哭。可你骑在我肩膀上逛庙会，从来不哭，你搂着我的脑袋，扯着我的头发，笑得可欢了。忆柳，你小时候，爸抱着你去菜场买菜，卖菜的老陈都说：‘这丫头跟他爸长得多像。’你三岁那年发高烧，我背你去卫生院，那天下大雨，你趴在我背上，小小的，滚烫的，我一直怕你烧坏了……到了卫生院，医生说是肺炎，要住院，我蹲在门口坐了一整夜，熬到天亮也没合眼。”他说着说着，声音哽咽，又停了。
我站在床边，手里攥着那张照片，心跳得很厉害。
我记得三岁的事，其实是不记得的。
但他说“下大雨背你去卫生院”时，我脑海里忽然闪过一个模糊的画面，像隔着很多年的雨雾，模模糊糊的，能看见一个人弯着背驮着我，白色的衬衫湿透了，贴在背上。
我拉了把椅子在床边坐下，把那张照片放回皮夹，递还给他。
没说原谅的话，也说不出。
我只是坐了下来，坐在床边的椅子上，看着窗外的树，看着树上一片片落下来的叶子。
那天下午我到护士站打水，回来站在病房门口，透过门缝看见郑大山正低着头看那张照片，指尖轻轻地摩挲着照片的边角。
他的嘴角微微向上弯着，不知道是在笑还是在忍着什么。
我别过脸去，水杯里的热气模糊了我的眼睛。
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