养老院的护工老周说，陈老伯住进来的那天，自己拖着行李箱，一步步挪进了那间朝北的小房间。登记表上的“紧急联系人”一栏，他工工整整写了三个儿女的名字，又划掉了，最后只填了一个自己的手机号。
“热闹过了，现在该清净了。”他笑着对老周说。85岁的笑声，像秋日干枯的梧桐叶，轻飘飘的，一碰就碎。
那间屋子被他收拾得很干净。床头贴着一张发黄的合影，照片上年轻的陈老伯坐在中间，妻子靠在他肩头，三个孩子围着他们笑。每晚睡前，他都要对着那张照片看一会儿。护工问他为什么不打电话让孩子来看看，他总说：“他们忙，忙点好，忙说明日子有奔头。”
日子一天天滑过去。春节的时候，大儿子打来电话说今年要陪岳父母，二女儿说孩子要补课，小儿子说公司加班走不开。陈老伯哦哦地应着，挂了电话，转身从抽屉里拿出三份红包，整整齐齐摆在枕头底下，那是他早就备好的压岁钱。红包终究没送出去，过了正月十五，他又把它们收回了抽屉深处。
他的身体渐渐败下阵来。先是腿脚不利索，后来吃饭也少了。老周劝他去医务室看看，他摆摆手：“老机器了，修也修不好。”可他每天仍要坚持自己下床走动，扶着墙，一步步挪到走廊尽头的那扇窗前。窗外正对着一条马路，他总说：“说不定哪天，能看见孩子们的车从那儿过。”
那个冬天的清晨，老周发现陈老伯没有像往常一样起来擦照片。他安安静静地躺在床上，嘴角带着一丝若有若无的笑意。枕头底下压着一个信封，里面是三张银行卡和一张纸条。
纸条上的字迹已经有些颤抖，却力透纸背。他写：“自费的养老院住得很安心，不欠你们的。存款你们仨分，密码是你们妈的生日。还有一句老话留给你们：生前不养，死后无继。”
老周把纸条收好，又看了一眼床头的合影，阳光正好照在上面，照片里一家五口的笑容依然明亮。窗外，马路上的车流不息，终究没有一辆是朝这里拐进来的。
后来三个孩子都来了。他们在父亲的房间里站了很久，看着那把空荡荡的轮椅，看着床头那张被摩挲得有些模糊的照片，看着枕头底下那份没送出去的红包。大儿子蹲在地上，把头埋进膝盖里，肩膀一耸一耸的。二女儿抚摸着父亲叠得整整齐齐的衣物，眼泪啪嗒啪嗒掉在上面。小儿子走到窗前，顺着父亲生前望过无数次的方向看去——那条路上人来人往，却再也没有一个归人。
人间最深的悲凉，不是生离死别，而是明明血脉相连，却让一个人学会了不再期待。陈老伯用最后的清醒给子女上了最后一课：亲情这道题，欠下的终要还，只是连本带利的时候，人已经不在了。
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