顾承宇在手机导航上把地址又放大了一格。
“润泽路，五号院，三单元，四零二。”
这几个字他已经在心里背了无数遍，可每次默念的时候，舌尖都会泛起一股说不清的涩味。他站在陌生的小区门口，脚边放着一个半旧的旅行包，拉链头已经磨得发亮。北方的十一月，风刮得人脸皮发紧，他下意识地缩了缩脖子，把外套领子竖起来，目光越过小区门口的铁栅栏，朝里面张望。
十八年了。
上一次见母亲，他五岁。记忆已经碎成了零零散散的画面，拼不成完整的模样。他只记得那天的天色很灰，屋子里的灯又黄又暗，母亲弯下腰来，掌心贴了一下他的额头，什么话也没说，转身出了门。她穿了一件米色的外套，衣角在他眼前一晃，就消失了。他当时没有哭，站在门槛上，攥着门框，看着她的背影一点一点变小，最后变成巷子尽头的一个白点。
那天晚上，奶奶把他抱在怀里，一遍一遍地说：“你妈去外地打工了，过几年就回来。”
过几年，过几年，一过就是十八年。
期间没有任何消息，没有电话，没有信，连一张汇款单都没有。要不是奶奶临终前把那个旧信封塞到他手里，他连母亲再嫁这件事都不知道。
信封里是一张照片，照片的边角已经泛黄，正面拍的是个四十岁上下的女人，穿一件深蓝色的棉袄，站在一棵老槐树下面，笑得有些局促。照片背后写着一行字：秀兰，润泽路五号院。
字是铅笔写的，笔画浮在纸面上，有些模糊了。奶奶说，这是十年前隔壁村的王婶带回来的，王婶说在镇上见过他妈，就拍了这张照片。奶奶没去，腿脚不好，走不动了。后来王婶也搬走了，这条线索就断在了这个地址上。
“别怪你妈。”奶奶临终前反反复复就这一句话，“她也不容易。”
顾承宇当时十六岁，跪在床前，握着奶奶干枯的手，拼命点头。他没问“她哪里不容易”，也没问“为什么这么多年不回来”。他把这话咽下去，连同那些年积攒的委屈和怨气，一起埋在了心里。
奶奶走后的第七年，他二十三岁。
七年里，他一个人生活。高中读完，没考上大学，跟着镇上的建筑队干了两年，后来又去县城的汽修厂学了手艺。去年，他盘下了一个小铺面，开了家汽修店，生意不算红火，但也能攒下些钱。日子就这么往前赶着，像磨盘一样，一圈一圈地转，不紧不慢，也没什么波澜。
可那个信封里的地址，始终压在他心里。
他对自己说，就去看看。不为别的，就为把心里这根刺拔了。见了面，该问的问清楚，该说的说开了，回来继续过日子。可走到小区门口的时候，他又犹豫了。
这小区看起来有些年头了，楼体外墙刷过新漆，但墙皮还是有几处剥落，露出里面灰扑扑的水泥。院子里停着电动车、三轮车，还有几辆旧面包车，车顶上落了一层灰，显然好久没动过。楼道口堆着纸箱和泡沫板，墙角蹲着一只黄猫，懒洋洋地舔着爪子，偶尔掀起眼皮看他一眼。
他深吸一口气，低头看了眼手机屏幕上的时间——下午四点二十六分。他想了想，把手机装回兜里，弯腰提起了旅行包。
进小区的时候，门卫室里的老头正打盹，听见脚步声，眼皮抬了一下，没拦他。
五号院在小区最里面，是个带小院子的老式单元楼。一楼的住户在院子里搭了葡萄架，藤蔓已经枯了，几根干瘪的枝条缠在铁丝上，风一吹，发出窸窸窣窣的响。顾承宇顺着楼体外侧的楼梯上去，台阶上结着一层薄薄的霜，走起来有些打滑。
四楼。
他站在四零二的门口，门是老式的防盗门，铁皮有些斑驳，门缝里渗出一点炒菜的香气。是青椒炒鸡蛋的味道，混着葱花的焦香，热烘烘地扑过来。他的肚子突然叫了一声。
他抬起手，曲起食指，在门上敲了三下。
“谁啊？”
里面传来一个女人的声音，有些哑，带着点北方口音的粗粝。顾承宇的喉咙一下子紧了，像是有什么东西卡在那里，上不来也下不去。他张了张嘴，没发出声。
“谁啊？说话啊。”
脚步声由远及近，接着门上的猫眼一暗，里面的人正往外看。顾承宇站在那儿，手垂在身侧，手指无意识地攥紧了裤缝。
门开了。
门口站着一个五十岁出头的女人，短发，鬓角有些白了，脸颊上两道深深的法令纹，面色有些枯黄。她系着一条蓝布围裙，手上还沾着水，指节粗大，指甲缝里有洗菜留下的泥星。
四目相对。
女人先是一愣，眉头疑惑地皱起来，嘴唇动了动，似乎想说什么，又没说出来。她的目光落在顾承宇脸上，一寸一寸地打量，像在辨认一个很久以前的旧梦。
“你……”
顾承宇抿了抿嘴唇，声音从嗓子眼挤出来，又低又哑：“妈。”
这一声出来，女人的身子猛地一晃，像是被什么东西当胸撞了一下。她张大了嘴，眼睛直愣愣地盯着他，眼珠子在眼眶里突突地跳。她往后退了半步，又往前走了一步，手抬起来，在半空中停住了，手指细微地抖着。
“小宇？”
她的声音像撕开了一道旧伤口，带着血丝往外冒。
“是我。”
顾承宇点了点头。他本来准备了好多话，可到了跟前，什么都不想说了。他站在那里，像一根钉进地里的桩子，动弹不得。
女人的眼泪一下子就出来了，没有声音，只是大颗大颗地顺着脸颊往下滑，砸在围裙上，洇开一个个深色的圆点。她伸出手，拽住了他的胳膊，力气大得惊人，像是怕他下一秒就消失。
“你……你长这么大了……”
她的声音断断续续，带着哭腔，手指紧紧掐着他的袖子，指甲几乎要嵌进布料里。
顾承宇没有挣开，也没有动，他就那么站着，任由她攥着自己，目光越过她的肩膀，看向屋里。
屋里的陈设很简单，一个旧沙发，一台老式电视机，墙角放着一个鞋架，上面摆着几双拖鞋。墙上挂着一幅廉价的山水画，画框有些歪了。茶几上放着一只玻璃杯，杯里剩着半杯白开水。
就在这时，里面那扇卧室的门开了。
“秀兰，谁来了？”
一个男人的声音从门后传出来，带着点刚睡醒的沙哑。
顾承宇的心猛地一沉。
他顺着声音望过去，看到一个男人从卧室里走出来。那男人看起来有六十岁左右，中等身材，稍微有些驼背，头发几乎全白了，剃得很短，像一层薄薄的霜。他穿着灰色的棉布外套，脚上趿着一双旧棉鞋，裤腿有些长，堆在鞋面上。
男人的手里拿着一副老花镜，正往鼻梁上架。他抬起头，朝门口看过来。
就在那一瞬间，顾承宇浑身一震，感觉脑子里“嗡”地响了一声。
他看到了那张脸。
那是一张并不陌生的脸。宽额头，深眼窝，眉毛很浓，眉梢处有一道浅浅的疤。颧骨有些高，下巴上有一颗绿豆大的黑痣，旁边还长着几根灰白的胡子茬。
这张脸，顾承宇见过。
他见过不止一次。在记忆的最深处，那张脸曾经俯下来，用粗糙的手掌拍过他的头；那张脸曾经出现在昏暗的巷口，把一个书包塞到他怀里；那张脸曾经蹲在路边，帮他系过鞋带。
他的手开始发抖，先是手指，然后是整条胳膊，最后连肩膀都跟着抖起来。他的脑子里像有一台旧放映机在转，画面一帧一帧地闪过，模糊的、清晰的、破碎的，拼在一起，越来越清楚。
“刘……刘叔？”
他的声音从牙缝里挤出来，带着一种不敢置信的颤抖。
门口的女人愣住了，她松开手，回头看了看那个男人，又转过头来，目光在顾承宇和那个男人之间来回游移，满脸茫然。
那个男人也愣住了，脚步停在客厅中间，老花镜架在鼻梁上，镜片后面的眼睛眯起来，定定地盯着顾承宇。
“你……你是谁？”
顾承宇张了张嘴，嘴唇抖得厉害，声音堵在喉咙里，变成了一声低沉的呜咽。他猛地转过头，看着母亲，眼睛通红，声音里带着一种近乎崩溃的质问：
“妈，他是不是你男人？”
赵秀兰被这声音吓了一跳，本能地点了点头：“是……是妈现在……”
她的话没说完，顾承宇就像被抽空了一样，整个人靠在了门框上，身子顺着门框往下滑了几分。
那个被他叫作“刘叔”的人，那个此刻站在他母亲屋子里、和他母亲做了十八年夫妻的人，是他童年记忆里唯一的“好叔叔”。
刘常青。
顾承宇记得这个名字，也记得这个人。那是在他父亲出事之后，母亲还没有离开的那两年里，经常出入他们家的一个外乡人。那时候，他父亲在镇上帮人家开货车跑运输，常年不在家。有一年深秋，父亲拉货去外省，在一条山道上翻了车，人被甩出去十几米，摔在一堆乱石上，当场就没了。
那以后，家里就时常来一个人。
刘常青。
刘常青是外省人，说是来镇上做木材生意的，在村口租了个小门面，平时收些旧木头，也帮着村里人家修理门窗桌椅，赚点零工钱。他话不多，干活却利索，谁家有个跑冒滴漏，都愿意找他。
顾承宇的父亲出事之后，刘常青来得更勤了。起初是帮忙修院墙，后来是补屋顶，再后来，就留下来吃顿饭，帮着挑挑水、劈劈柴。那时候顾承宇还小，记不清具体的事，只记得刘常青身上有股木头的味道，混着汗味，不算好闻，却不让人讨厌。
他印象最深的，是有一次放学回来，鞋带散了，自己在路边系了半天系不上，急得直哭。刘常青路过，蹲下来，用粗糙的手指把鞋带一根一根扯齐了，重新系好，还打了个双结。
“小宇，要这么系，才不容易散。”
他说的是外地方言，尾音往上挑，顾承宇学不会，只记得他笑的时候，眼角堆起很多褶子。
后来，母亲走了。刘常青也不见了。
顾承宇当时小，不懂那么多，只是偶尔问起奶奶，奶奶总是沉默，问急了才说一句：“走了，都走了。”
他一直以为，母亲和刘常青是各自离开的，各回各家，各找各妈。他从没想过，他们是一起走的。更没想过，他们离开之后，结了婚，在另一个地方过了十八年。
他站在门口，后背抵着冰凉的门框，脑子里翻江倒海，像是有无数只手在撕扯他的五脏六腑。他盯着刘常青，又盯着母亲，嘴唇哆嗦着，想说点什么，却什么都说不出来。
赵秀兰终于反应过来了。她一把抓住了顾承宇的胳膊，把他往屋里拉，声音又急又慌：“小宇，你听妈说，你听妈解释，事情不是你想的那样……”
“那是什么样的？”
顾承宇甩开了她的手，眼睛红得厉害，声音也高了八度：“你走了十八年，一个电话都没有，我当你死在外面了！我现在好不容易来了，想看看你过得怎么样，结果呢？”
他猛地转头，指着刘常青，手指在空气中剧烈地抖动：
“他！他当年就在咱们家！你走的时候，是不是就是跟他一起走的？”
赵秀兰的脸色刷地白了，嘴唇张了张，没吐出一个字。
刘常青站在客厅中央，老花镜还架在鼻梁上，脸上的表情从疑惑变成惊愕，又从惊愕变成一种说不清的复杂。他慢慢地摘下了眼镜，拇指和食指无意识地搓着镜腿，把眼镜折起来，放进了胸口的口袋里。
“小宇。”
他开口了，声音很低，像从很深的地方传来的回音。
“是我。”
他点了点头，脸上浮起一种深重的疲惫，额头的皱纹挤在一起，像一道道沟壑。
“当年，是我带你妈走的。”
顾承宇感觉胸口被什么东西狠狠撞了一下，闷得他喘不过气来。他闭上眼睛，牙关紧咬，眼眶里涨得发烫。他的手在身侧握成了拳头，指节发白，指甲几乎要陷进掌心里。
屋子里安静得可怕，只有窗外刮过的风，发出一阵又一阵低沉的呜咽，像是谁在远处哭泣。
赵秀兰站在他身边，像一棵被霜打过的草，弯着腰，垂着头，肩膀止不住地抖。
“小宇，你别怪你刘叔，”她的声音又细又软，像要断了的线，“是妈……是妈非要走的。”
顾承宇闭着眼，喉咙里溢出一声像是笑又像是哭的气音。他缓缓地睁开了眼睛，目光从母亲身上移开，重新落在刘常青脸上。
“为什么？”
他的声音已经哑得不像话了。
“你们为什么不要我？为什么一个都不回来？你们知道我这些年是怎么过来的吗？奶奶死了，我一个人，从十六岁开始，一个人……”
他说不下去了，喉咙像被什么东西死死扼住，吸进去的每一口气都带着刀子，割得嗓子眼生疼。
刘常青缓缓地走过来，走到他面前，停住了。他抬起手，像是想拍拍顾承宇的肩膀，可手伸到一半，又停住了，在半空中僵了几秒，最后垂了下去。
“小宇，我们有苦衷。”
“什么苦衷？”顾承宇逼视着他，一字一句地问，“什么苦衷能让你十八年不露面？什么苦衷能让我妈连亲儿子都不认？”
刘常青没有说话。他转过头，看了赵秀兰一眼，目光里带着一种只有他们两个才懂的意味。
赵秀兰的身体抖得更厉害了，她终于支撑不住，缓缓地蹲了下去，双手捂住了脸，喉咙里发出一阵阵压抑的呜咽。
刘常青看着蹲在地上的赵秀兰，沉默了很久，才慢慢地转过头来，看着顾承宇，眼神里有一种很沉很沉的东西，像是藏了太多年的秘密，终于到了要揭开的时候。
“小宇，有件事，我本来想带进棺材里去的。”
他的声音很低，却异常清晰。
“但今天你来了，我就不能再瞒你了。”
顾承宇看着他，心跳得飞快，一种不祥的预感从脚底升起来，顺着脊梁骨一直窜到天灵盖。
刘常青深吸了一口气，像是把全身的力气都攒到了这一句话上：
“你爸当年翻车，不是意外。”
这话像一记闷雷，在顾承宇的脑子里炸开了花。他整个人僵住了，眼睛一点点睁大，直勾勾地盯着刘常青。
“你……你说什么？”
刘常青看着他的眼睛，脸上的肌肉抽搐了一下，像是在承受着巨大的痛苦。
“我说，你爸当年翻车，是有人动了手脚。”
顾承宇的瞳孔猛缩，脑子里一片空白。他本能地摇头，嘴里喃喃着：“不可能……不可能……”
刘常青却像是下定了决心，一字一句地说了下去：
“那辆车的刹车管，被人割了一半。你爸出事之后，我去看过车，刹车油漏了一地，管子上的切口很齐，不是自然磨损，是刀口。”
顾承宇感到一阵天旋地转，他趔趄着往后退了一步，后脑勺撞在了门板上，发出一声闷响。
赵秀兰的哭声一下子止住了，她抬起头，满脸泪痕，惊恐地看着刘常青：“老刘！别说了！”
“不说出来，他心里这个结，永远打不开。”刘常青没有回头，目光始终落在顾承宇脸上，“小宇，你大了，有些事，该知道了。”
他顿了顿，声音变得很轻，像是在对自己说：
“你爸在外面，得罪了人。”
顾承宇的嘴唇哆嗦着，脑子里乱成了一锅粥。他想起父亲的样子，那个总是忙忙碌碌、偶尔回家会给他带一颗糖的男人，那个笑起来声音很大、喜欢把他举过头顶的男人。
“得罪了谁？”他的声音在抖。
刘常青沉默了。
“那个人……已经死了。”
他说这话的时候，目光越过顾承宇，看向窗外灰蒙蒙的天，眼神飘忽不定，像在追寻一件很遥远的事。
“死了十年了。肝癌。死之前把这件事告诉了我。”
“所以呢？”顾承宇逼问道，“我爸死了，凶手也死了，那你们为什么走？为什么把我一个人扔下？”
刘常青的嘴角动了动，却什么也没说出来。他低下头，看着自己脚上那双旧棉鞋，鞋尖上有一小块磨破的地方，露出里面暗灰色的棉花。
“因为怕你受牵连。”
说话的是赵秀兰。她不知什么时候已经站了起来，双手抓着衣角，指节发白。她的脸很白，白得没有一丝血色，嘴唇也泛着青紫。
“你爸走后，家里总来些不三不四的人，半夜砸门、往院里扔砖头，还牵着狼狗在巷子里转。妈带着你，天天提心吊胆。老刘说，那帮人找不到想要的，迟早会拿我们娘儿俩开刀。”
她说到这里，眼里已经没有泪了，只剩下一种深不见底的麻木。
“老刘说带我们走。可你奶奶说，家里总得留个人，不能让老顾家绝了后。她说，她带着你，那些人不会把老太太和一个孩子怎么样。让妈跟老刘走，走得越远越好，别让那些人找到。”
顾承宇听着这些话，耳朵里嗡嗡作响，像是被人按在水里，所有的声音都变得遥远而模糊。
“你们走了之后，那些人就没再来过吗？”
“来过。”刘常青接过了话，“你奶奶托人捎信给我，说家里去了两拨人，翻箱倒柜，问秀兰去哪儿了。你奶奶死活不说，他们就砸了几样东西走了。后来，那些人听说秀兰在外面，就追去了……”
他顿了一下，声音低了下去：“我们去了很多地方，河北、山西、内蒙，都待过。最后到了这儿，才算安稳下来。”
“那你们为什么不联系我？为什么不寄钱回来？奶奶一个人带着我，她过的是什么日子你们知道吗？”
顾承宇的声音越来越大，到最后几乎是吼出来的。他的胸口剧烈地起伏着，像拉风箱一样。
赵秀兰张了张嘴，眼泪又下来了，这次哭得无声无息，只是不停地摇头。
“小宇，妈不是不想联系你。刚开始几年，真的不敢。后来好不容易安顿下来，给你写了很多信，都寄到你奶奶那儿。你奶奶一封都没回。”
顾承宇愣住了。
“信？”
“寄了。”刘常青说，“断断续续寄了三四年，少说也有二三十封。后来你奶奶托人带了一句话过来，说再收到信，就不活了。她说我们联系你，就是把你往火坑里推。”
顾承宇呆呆地站在那里，脑子里像被人搅成了一团浆糊。他想起奶奶这些年的沉默，想起每次他问起母亲，奶奶总是摆摆手，说“别问了”。他想起奶奶有时候会偷偷翻一个铁盒子，翻完了又锁起来，用布包着，塞到柜子最底下。
那个铁盒子，奶奶走的那年，他整理遗物的时候见过。盒子里什么都没有，只有一叠空白的信纸，和一支坏了的水笔。
他当时没当回事，直接扔了。
现在他明白了。那些信，奶奶都收了，也都看了。看完之后，全藏了起来。
“她知道。”顾承宇喃喃地说，“她一直知道你们在哪儿。”
刘常青没有说话，只是轻轻地点了点头。
屋子里又安静下来。赵秀兰的哭声停住了，她蹲在地上，身体蜷缩着，像一只受伤的鸟。
顾承宇站在原地，忽然觉得腿有点软。他慢慢地走到沙发跟前，坐了下去。沙发很旧了，弹簧有些塌，坐下去的时候发出“咯吱”一声。
他把脸埋进了手心里。
很久很久，他都没有说话。
窗外的风还在刮，天色渐渐暗了下去。屋子里没开灯，只有厨房灶台上的灯光，从门缝里漏出来，在地上投下一条窄窄的亮带。空气中还残留着炒菜的香气，只是已经凉了。
刘常青走到厨房门口，把灯关了，又折回来，拉亮了客厅顶上的日光灯。灯管闪了几下，才完全亮起来，惨白的光把三个人的影子都照得清清楚楚。
“饭好了，先吃饭吧。”
刘常青的声音平淡，像在说一件再寻常不过的事。他走到赵秀兰身边，弯下腰，把她扶了起来。
赵秀兰站起来，腿还有些抖。她用袖子擦了擦脸，抬起头看了顾承宇一眼，嘴唇动了动，似乎想说什么，最终什么也没说，转身进了厨房。
刘常青也跟着进了厨房。厨房里传来碗筷碰撞的声响，一会儿，他端出来一盘青椒炒鸡蛋，一碗炖白菜，还有一碟腌萝卜丝。
“家里不知道你来，没啥好菜，”刘常青把菜一样一样摆在茶几上，又回身拿了两双筷子，“将就吃一口。”
顾承宇没有动。
刘常青把筷子递到他面前：“小宇，听话，先吃饭。天大的事，也大不过吃饭。”
顾承宇抬起头，看着他。刘常青的眼神很平和，没有躲闪，也没有歉疚得不能自已，就是那么平平淡淡地看着他，像看一个离家很久的孩子。
他接过了筷子。
饭菜入口的时候，顾承宇才发现自己真的饿了。胃里空得像被掏空了一样，一口饭下去，整个人都踏实了几分。他吃得不快，每一口都嚼很久，像是要把这十八年的滋味都嚼出来。
赵秀兰坐在旁边的小板凳上，没怎么吃，只是一个劲儿地给他夹菜，把盘子里的鸡蛋都拨到他碗里。
“妈，你吃吧。”
顾承宇把碗里的鸡蛋又夹了一些回去。
赵秀兰的眼眶又红了，但她没哭，只是低下头，小口小口地吃碗里的饭。
那一顿饭吃得很沉默，只有碗筷碰撞的声音和窗外风的呼号。
吃过饭，顾承宇主动收了碗筷。他在厨房里刷碗的时候，赵秀兰站在门口，眼睛一刻不离地盯着他的背影，像是怕他下一秒就消失。
“妈，你别这么看着我，我又不走。”
顾承宇说着，把洗好的碗摞在灶台上，用抹布擦干了手。
赵秀兰嘴唇动了动，勉强笑了一下：“妈不是怕你走，妈是……高兴。”
她说“高兴”的时候，声音又抖了一下。
顾承宇没接话，转身出了厨房。刘常青正在客厅里泡茶，一个旧搪瓷杯，一小撮茶叶，开水冲下去，腾起一股热气。
“坐吧。”
刘常青把茶杯推到茶几对面。
顾承宇坐下了，两个人隔着茶几，四目相对。
“刘叔，”顾承宇先开了口，“有件事，我得问清楚。”
“你说。”
“你和我妈，是什么时候开始的？”
这话问得直，刘常青的手顿了一下，随即恢复了平静。他端起茶杯，吹了吹水面上的茶叶末，浅浅地啜了一口。
“你爸走之后，第二年的事。”
“那你们认识是在我爸走之前。”
“是。”
“我爸知道吗？”
刘常青沉默了。他放下茶杯，目光落在自己的手上，那双手很粗糙，骨节突出，指节上布满了白色的裂纹。
“知道。”
顾承宇的心沉了下去。
“我爸没说什么？”
“说了。”刘常青的声音很轻，“他说，常青，我没本事，让你跟着我受委屈了。秀兰和你，我谁都放不下。但有些事，总得有人去做。”
顾承宇皱起了眉：“这话什么意思？”
刘常青抬起头，看着顾承宇的眼睛，说了一句让他再次浑身冰凉的话：
“你爸早就知道，有人要害他。”
“什么？”
“那批人，你爸在外面跑车的时候，撞见过他们办事。具体是什么事，你爸没细说，只说自己手上有样东西，那些人怕被查出来，想拿钱买。你爸没要钱，把那样东西寄了出去，寄给了一个他信得过的朋友。那些人拿不到东西，就跟你爸结了仇。”
顾承宇听得手心冒汗，他张了张嘴，却不知道该问什么。
“你爸出事前一个月，找过我一次。他说，常青，要是我哪天不在了，秀兰和小宇，你帮我看着点。我当时还以为他说的是醉话，没往心里去。直到后来出了事，我才知道，他早就预感到了。”
刘常青说这些话的时候，语速很平，语调没有多大起伏，可那双眼睛里，藏着很深的痛，像是旧伤疤下面的骨头痛，阴天的时候，疼得最厉害。
“所以你就娶了我妈，带她走了。”
顾承宇的语气说不上是质问，也说不上是感叹，就是那么淡淡的，带着一股说不出的疲惫。
“是。”刘常青承认得很干脆，“可我对你妈，不是施舍，也不是替你爸尽义务。我是真心的，小宇。这十八年，我刘常青对秀兰，没有半分虚情假意。”
顾承宇点了点头。
他也不知道自己为什么要点头。他只是忽然觉得，眼前这个男人，比他想象中复杂得多。
“你们没孩子？”
刘常青顿了一下，摇了摇头：“秀兰身体不好，生完你就落下病根，后来一直没再怀上。”
顾承宇不再问了。
他靠在沙发上，仰起头，看着天花板上那盏日光灯。灯光很亮，刺得他眼睛发酸。他闭了闭眼睛，眼角滑下来一滴泪，顺着太阳穴流进了耳廓。
“刘叔，我明天去给我爸上柱香。”
刘常青“嗯”了一声：“我和你妈陪你去。”
顾承宇沉默了一下，说：“不用了，我自己去就行。”
“知道地方吗？”
“知道。奶奶说过，在镇西头的公墓，靠河边。”
“那一片现在都迁了。”刘常青说，“前两年修路，公墓迁到了镇东的陵园。到时候我开车送你。”
顾承宇睁开眼，偏过头看了他一眼，没再推辞。
那天晚上，顾承宇睡在了那间小卧室里。床不大，被褥有些薄，但很干净，透着一股淡淡的肥皂味。赵秀兰给他加了一床毯子，还从柜子里翻出一个新枕头，套上枕套，给他垫在脑袋下面。
“妈，够了，真不冷。”顾承宇有些无奈。
赵秀兰站在床边，借着客厅漏进来的灯光，仔仔细细地端详着他的脸。她的目光从他的额头滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，像是要把这些年错过的都补回来。
“像你爸。”她轻声说，“眉眼最像。”
顾承宇没说话。
“睡吧。”赵秀兰最后摸了摸他的头发，转身出去了，轻手轻脚地带上了门。
顾承宇躺在黑暗中，听着隔壁房间里传来的窸窣声和低低的话语。他听不清他们在说什么，但能听出母亲的声音压得极低，偶尔夹杂着几声压抑的抽噎。
他翻了个身，面向墙壁。墙壁很凉，他贴着墙，闭上了眼睛。
那一夜，他睡得很沉，一个梦都没做。
第二天一早，他醒来的时候，听见客厅里有锅碗的响动。他坐起来，揉揉眼睛，看了看手机，才六点半。
他穿好衣服出去，赵秀兰正在厨房里忙活，锅里煎着鸡蛋，灶台旁边还热着几个馒头。刘常青坐在餐桌旁，面前放着一个搪瓷碗，里面盛着白粥。
“起来了？快洗脸刷牙，吃早饭。”赵秀兰回头看见他，脸上露出一丝笑。
顾承宇“嗯”了一声，去卫生间洗了脸。卫生间的台子上放着一套新的毛巾和牙刷，标签还没拆。他拿起来看了看，鼻子一酸，别开了脸。
早饭很朴素，煎鸡蛋、炒青菜、白粥、馒头。顾承宇吃得很香，连喝了两碗粥。赵秀兰坐在旁边，笑眯眯地看着他吃，自己只啃了半个馒头。
“妈，你多吃点。”顾承宇给她剥了个鸡蛋，放到碗里。
“哎。”赵秀兰应了一声，眼眶又有些红了，赶紧低下头。
吃过早饭，刘常青从阳台上推出来一辆旧电动车，在车斗里放了两把铁锹和一包香烛纸钱。
“陵园不远，骑这个去。”他拍了拍车座，“带不带小宇？还是你自己骑？”
“我骑。”顾承宇说着，把车把接过来。
“那你带我。”
刘常青也不扭捏，跨上了后座。赵秀兰站在门口，想跟去又不敢说，搓着手，眼巴巴地看着他们。
“妈，你在家吧，风大。”顾承宇回头说了一句。
“哎。”赵秀兰点点头，又叮嘱刘常青，“老刘，到了地方帮小宇找找碑号，那片陵园大。”
“知道了，你在家等着。”
电动车在路上跑起来的时候，风呼呼地刮，顾承宇缩着脖子，眼睛被风吹得眯起来。刘常青坐在后座上，指路。
“前面路口左拐，过了桥就是。”
顾承宇骑着车，忽然想起了什么，偏过头问：“刘叔，我爸葬的时候，你在吗？”
“在。”刘常青说，“你奶奶置办的后事，我帮的忙。那时候钱紧，买不起碑，只立了个石墩子，上面刻了名字。后来迁坟的时候，我去补了一块碑。”
顾承宇没说话，鼻子有些发酸。
到了陵园，锁好车，刘常青带着他往里走。陵园建在半山腰上，松柏成行，风一吹，松涛阵阵。他们顺着台阶一路往上走，走到第六排的中间，刘常青停住了。
“就是这儿。”
顾承宇站住了。他低头看去，面前是一座青石碑，碑面上刻着字——顾长山。
下面刻着生卒年月。卒年那一栏，是他五岁那年深秋。
碑前打扫得还算干净，只是碑座旁积了些枯叶，显然是前一次扫墓时留下的。顾承宇蹲下来，伸手把枯叶一片一片拈起来，放到一边。
刘常青把香烛和纸钱从袋子里拿出来，用打火机点了香，递给顾承宇三根。顾承宇接过来，举到额头前，深深地鞠了三个躬，然后把香插进了碑前的石缝里。
刘常青跪下来，拨了拨烛芯，把纸钱一张一张地往火上添。火光跳动，映得他的脸明灭不定。
“长山，小宇来了。”他说，声音很轻，像在对着碑说话，也像在对着风说。
顾承宇站在碑前，一句话也没说。他觉得喉咙里堵着一团气，上不来下不去。憋了半天，终究只是对着那三个字，低声叫了一句：
“爸。”
他有很多话想说，可说出口的，只有这一个字。
纸钱烧完了，灰烬被风卷起来，飘飘扬扬地散开。顾承宇又坐了一会儿，才站起身，拍了拍膝盖上的土。
“刘叔，我想去镇上的老房子看看。”
刘常青点了点头：“那房子你奶奶走后卖了，你忘了吗？”
顾承宇愣了一下，随即苦笑：“对，卖了。给奶奶办后事用的。”
“现在还能去看看，房子还在，就是换了人住。”
“去看看吧。”
骑车下山的时候，顾承宇没有再说话。风很大，吹得他眼睛疼，他眯起眼，看着前面的路，脑子里空荡荡的。
镇子不大，十分钟就到了。老房子在镇子东头的一条巷子里，青砖瓦房，门口有棵老槐树，树冠很大，冬天的枝丫伸向天空，像一蓬枯瘦的手指。
房子还是老样子，只是门换了新的，朱红色的铁门，门上贴着福字。顾承宇站在巷口，远远地看着，没往前走。
“不进去？”刘常青问。
“不了。”顾承宇摇摇头，“看看就行。”
他看了一会儿，转身往外走。走了两步，又回过头，目光定定地落在那棵老槐树上。
“这棵树还在。”
“在。镇上说要砍，后来没砍成。”
“挺好。”
他们往回走的时候，太阳已经挂到了头顶上，明晃晃的，晒在身上暖洋洋的。顾承宇骑在电动车上，忽然觉得心里空出来一块，像被谁挖走了一捧土，可又不像以前那么疼了。
也许是因为，有些真相，虽然不是他想要的，但至少让他不再漫无边际地猜。
回到家的时候，赵秀兰已经把午饭做好了。炖了一只鸡，满屋子飘香。顾承宇一进门，她就把围裙解下来，一边给他掸身上的灰，一边念叨：“路上冷不冷？风大吧？饭都好了，快去洗洗手。”
顾承宇“嗯”了一声，去卫生间洗手。
等他出来的时候，刘常青已经坐在桌边，开了一瓶酒，倒在一个小玻璃杯里，递到他面前。
“能喝不？”
顾承宇犹豫了一下，接了过来。
“能喝一点。”
他平时在汽修店里，偶尔和几个修车的哥们儿喝点啤酒，白酒倒不怎么碰。但此刻，他不想拒绝。
酒很辣，一口下去，从喉咙烧到胃里。他皱了下眉，没吭声。
刘常青笑了笑，自己也倒了一杯，抿了一口，咂咂嘴。
“这酒不赖，别人送的，说是自家酿的，放了八年。”
顾承宇没说话，闷头吃菜。赵秀兰的手艺不错，鸡炖得烂糊入味，汤鲜得很。他连喝了两碗汤，出了一身薄汗。
“小宇，你接下来什么打算？”刘常青问。
“我先回去，汽修店那边还有活等着。”顾承宇放下筷子，“出来的时候没请太久假。”
赵秀兰的手一下子僵住了，筷子掉在桌上，又滚到地上。她弯腰去捡，动作有些慌。
“就……这么快回去？”
顾承宇看着她弯下去的背，那背比记忆里窄了，也弯了。
“我就回去几天，把店里的活处理一下，再过来看你们。”他说。
赵秀兰直起身子，眼里亮了一下：“真的？”
“真的。”顾承宇点点头，“我还要查查我奶奶留下的那些信。”
“信？”赵秀兰怔了怔。
“我回来拿。”顾承宇说，“我奶奶走的时候，留了个铁盒子，里面有你寄的信。我当时不知道那是什么，随手塞到柜子里了。等回去找找，应该还在。”
赵秀兰的眼泪又下来了，这次她没捂脸，就那么任眼泪流着，笑着点头。
“好。妈给你存着，一封都不少。”
那天下午，顾承宇要赶回县城的火车。刘常青骑电动车送他到汽车站。进站前，顾承宇停了一下，转头看刘常青。
“刘叔，你后悔吗？”
刘常青笑了一下，眼角的褶子全挤到了一起：“后悔啥？都是自己选的路。”
“没想过有自己的孩子？”
刘常青的笑容淡了一些，他沉默了一会儿，说：“想，怎么不想。可你妈那身子，我不忍心。再后来，年纪大了，也就不想了。”
他顿了顿，又说：“小宇，我这一辈子，对得起你爸，对得起你妈，也对得起你。你认不认我这个叔，你说了算。”
顾承宇看着他，喉咙动了一下。
“我认。”
他说完，转身进了站，没有再回头。
火车启动的时候，他靠着窗坐下，从包里翻出手机，打开相册。他昨晚上偷偷拍了一张照片，照片上，赵秀兰在厨房里给他煎鸡蛋，刘常青蹲在阳台修那个漏水的龙头。两个人都笑着，笑得那么平常，就像天底下所有最普通的夫妻。
他把照片锁进了收藏夹。
手机响了，是汽修店的伙计发来的消息，说有个客户过来换轮胎，问他在不在。他回了一句“在火车上，明天到”，然后收了手机，眼睛望向窗外。
外面的风景一路往南，田野、村庄、河流，在眼前飞速后退。他闭上了眼睛，心里却不再空荡荡的。
有些恨，你以为是永远过不去的，可当你跨过去了，才发现，恨只是那段时间的产物。而时间本身，终会把你带到另一个地方。
他开始想，等找到了那些信，要一封一封地看。看看母亲那些年，都说了些什么。
也许，他在信里，能重新认识一个母亲。也能重新认识那个叫刘常青的男人。
那个曾经蹲在路边帮他系鞋带的“刘叔”。
火车穿过一条隧道，窗外的光一下子暗了下去，又慢慢地亮起来。顾承宇睁开眼睛，眼前豁然开朗，远处的天边，晚霞正烧得通红。
他掏出手机，给赵秀兰发了一条消息：
“妈，我上车了。到了给你打电话。”
很快，对方回了一条语音。他点开，放在耳边。
赵秀兰的声音有些抖，带着明显的哭腔，却努力笑着：
“好。妈等你。”
他听完，把手机贴在胸口，嘴角一点点弯了起来。
这是他二十三年来，第一次觉得，自己并不是一个人。
他想起昨天晚上，在那个陌生的小房间里，他躺在黑暗里，听见隔壁传来低低的声音。那声音断断续续，像是在说：
“秀兰，别哭了。小宇能来，是天大的好事。”
“我知道……我知道……可我亏欠他……”
“日子还长着呢。欠下的，慢慢补。”
顾承宇把脸转向车窗，看着玻璃上自己的倒影。倒影里，他的眼眶有些红，但嘴角是扬着的。
他笑了一下，低声说：
“行啊，慢慢补。你们可要活得久一点。”
火车一路向前，载着他，也载着这十八年的分离与重逢，轰隆隆地驶向更远的地方。前方有他的家，有他的汽修店，有忙不完的活。身后有他的父亲，长眠在那片松柏环绕的陵园里。中间，有一座陌生的城市，住着他的母亲，和那个不是生父却胜似生父的男人。
他闭上眼睛，耳畔是车轮碾过铁轨的声音，一下一下，像是时光的脚步，不紧不慢，带着他往前走。
这一走，就不是告别，而是归途。
全文完结，虚拟演绎请勿当真，勿与现实生活对号入座。
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