雨刚收住。山路上全是水汽，走得慢，鞋底沾着黄泥，一步一滑，反正到了村口，也没有谁在等我。
转过最后一道弯，村子就这样摊开了。石屋、小桥、流水、人家，一样挨着一样，湿漉漉的，像谁刚画完一幅油画，颜色还没来得及收。空气里有松香，很淡，要站定了才闻得见。这里的时光是一只走坏的钟表，比外头慢。我每次回来，都要重新校准一遍自己。
村子里不止一条溪。雨后的山泉从屋檐滴下来，从石缝里渗出来，从墙根底下慢慢洇出来，三股细流在石板路上互相找着，找着了便合在一处，汇成南北两道主溪，再并成一条东西向的"动脉"，哗啦啦往山外去。水清得看得见底砂，鱼很小，影子更小，一晃就不见了。我原先以为灵动是江南的专利，后来才明白，是水把灵动带来了，不是地方。
石屋是就地取材的，石头从山上背下来，一块一块垒上去。墙缝里钻出野藤，缠着、绕着，像给老房子系了条绿腰带。有些窗棂还是清末民国的，木头已经黑了，凑近了尚有一缕木香。石头不说话，可它们什么都记得：谁家的新娘在这儿对过镜，哪一年的山风把谁的哭声吹散了。石头替它们守着，守得严严实实，一百年也不肯松口。
石桥边，老人们把竹椅排成一排，坐着，烟袋锅里的火星忽明忽暗。溪水从门前漫过，叮咚，叮咚。那声音像秒针，可我总觉得更像鼓点。它在提醒你：这里的时间，够你坐下来喝一壶粗茶。孩子光着脚在水里踩，水花溅上青石板，阳光一接，碎成一串七彩的光斑，转眼就没了。人这一生，大概也就是这样一串光斑。
村北盖起了新屋，灰色水泥，整齐，结实，像所有急着长大的乡村一样，急于把"旧"这个字从身上撕掉。村南的石屋还在喘息，青砖包墙的砖泥房与坍塌的断壁并存，无人居住的老屋在风雨里摇晃，仿佛随时会被谁领走。
我担心的其实不是瓦片。瓦片掉了可以再盖。我怕的是有一天最后一块石墙倒下去，那些被石头守了一百年的事情，就再也没人知道了。到那时，故乡不是消失了，是它终于不再呼吸。
夜里想在石桥头支一张竹床，听一夜泉水，看晨雾从山坳里慢慢升起来。走的时候想带走一点什么：一块被山泉冲刷得发亮的石片，或者窗棂里一枚生锈的旧钉子。
可我又想，最好什么都别带走。水一直在流，它记得所有走过的路。你只要记得这条山路在哪里拐弯，它就永远替你留着那一段最柔软的光阴。
来日方长。溪水不等人，也不赶人。
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