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文 l 柳叶

晚风蹑着脚，蹭过泛白的墙根，

夜色尚浅，白露已披上一袭银装。

笔在指缝间，停了又停，

墨汁接住红烛滑落的泪，

洇湿了半页，慢下来的时间。

今夜，不写红尘情多，

亦不写伊人红妆，

也不写跨马少年的意气飞扬。

只把宿缘，摊在星斗下晾晒，

把遗憾，轻轻搁进如钩的泠月。

今夜，只写我这半段青春，

写豫东田埂上，一路跌宕的求索。

生在黄土地的农家小院，

世代耕读传家，清风满袖，

一枚银针，守着乡里乡亲的晨昏。

八十年代的风，刚吹过中原，

麦浪翻涌，炊烟绕着红砖墙打转。

我早学会把苦难的童年折成纸船，

放进命运的河，逆水行舟。

写那盏缺了边角的煤油灯，

把影子拉得像高粱杆一样瘦长，

顺着垄间的田埂，一直伸向远方；

写父亲粗粝的指节，搭在腕脉上，

一搭，便诊出秋声漫过田垄的声响。

写离乡的站台，

风把车票吹得颤栗，

像一片挂在枝头、不肯落地的银杏；

写异乡出租屋的门窗，

月光替故乡，缝补我漏风的衣裳，

每一针落下，都是千里之外的回响。

写那些被退回的诗稿，

像被风吹散的蒲公英，

落在石缝里，也要把根扎紧；

写那些被否定的梦，

像被雨打湿的火柴，

用力一擦，仍能擦亮黎明前的轮廓。

写这双被岁月拧出厚茧的手，

当年在厂房里掂起的钉锤，

至今仍在敲打，

指尖起落间岁月流转，那个不肯停歇的少年，

仍在奔赴属于自己的那片山海。

夜风又踮起脚尖，悄悄离开墙根，

夜色渐浓，白露收走那层月华。

手中的笔，终于缓缓落下，

墨汁与红烛的泪在纸上干涸，

一笔一笔，刻下——

追风少年的名字。

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