离婚证领了三个月了，我们还住在同一个屋檐下。
我叫周野，三十四岁，在一家物流公司做调度。
前妻林乔三十二岁，是社区医院的护士。
我们离婚三个月，房子还没卖出去，所以继续住在一起。
不是舍不得，也不是想复婚。
至少一开始，我们都这么认为。
房子是婚后买的，挂了半年，中介带人来看了十几次。有人嫌楼层高，有人嫌户型旧，还有人看完之后压价压得离谱。
最后一次谈到价格时，买家已经把定金都准备好了，却在签合同前一天反悔，说家里老人不同意。
那天晚上，林乔坐在客厅地板上，把中介发来的消息看了两遍，然后抬头问我：
“再卖不出去，我们是不是得一直住下去？”
“不会。”我说，“最多再等两个月。”
“那这两个月住哪儿？”
我没说话。
她看了一眼主卧，又看了一眼次卧。
“要不继续凑合？”
我们已经离婚三个月了。
继续住在同一个屋檐下，听起来很荒唐，可算下来却是最省事的办法。
房贷还没结清，搬出去就要交两份房租。再说，这套房子里有太多东西，真要彻底分开搬，估计得折腾半个月。
于是我们重新制定了规矩。
她住主卧，我住次卧。
冰箱左边是她的，右边是我的。
洗衣机轮流用，卫生费一人一半。
晚上十点以后，谁也不进对方的房间。
不问行踪，不查手机，不干涉私生活。
最重要的一条是——不谈过去。
那天晚上，她把规则写在一张便签纸上，贴在冰箱门上。
字还是以前的字，清秀，微微往右斜。
我看着最后一条，笑了一下。
“都离婚了，还谈什么过去？”
她手里的笔顿了一下。
“知道就好。”
第一个星期，我们相处得很顺利。
早上她六点半起床，我七点二十出门。她用厨房的时候我在卫生间，她出门的时候我刚好下楼。
晚上谁先回来谁做饭，但只做自己的。
她煮面，我炒饭。
她买西红柿，我买鸡蛋。
有一次我下班晚了，回到家已经快十一点。厨房里没有亮灯，客厅也黑着，只有冰箱门上的便签在夜灯下白得刺眼。
我刚换好鞋，主卧的门开了一条缝。
“回来了？”
她穿着睡衣，头发披在肩膀上。
“嗯。”
“锅里有汤。”
“我不喝。”
“不是给你做的。”她说，“我煮多了，倒了浪费。”
我看了她一会儿，走进厨房。
锅里是紫菜蛋花汤，里面还放了几片姜。以前我胃不舒服的时候，她总会煮这个。
我盛了一碗，坐在餐桌前喝完。
第二天早上，她发现锅空了，什么也没说。
只是出门前，把冰箱上那张“卫生费一人一半”的便签重新压平了一下。
真正的麻烦出现在十月十七号。
那天晚上下了很大的雨。
我在公司处理一批延误的货，手机没电，直到凌晨一点才回家。
门刚打开，我就闻到一股很重的药味。
客厅的灯亮着，林乔蜷在沙发上，脸色白得吓人。
茶几上放着一只热水袋，还有拆开的止痛药。
“你怎么了？”
我关上门，走到她面前。
“没怎么。”她声音很轻，“胃疼。”
“去医院。”
“不去，吃了药就好了。”
“你脸都白了。”
“周野，”她抬眼看我，“我们已经离婚了。你不用管我。”
这句话说得很平静，像是在提醒我，也像是在提醒她自己。
我站在沙发旁边，忽然不知道该往哪儿放手。
以前她胃疼，我会给她倒热水，拿毯子，打车送她去医院。有一次她疼得站不起来，我背着她从七楼走下去，走到小区门口时，她趴在我肩膀上哭，说以后再也不吃冰淇淋了。
后来她还是吃。
我们也还是吵。
再后来，连她生病都不再叫我。
“药呢？”我问。
“已经吃了。”
“吃的什么？”
她没回答。
我拿起茶几上的药盒，看了一眼，脸色变了。
“这是止痛药，不是胃药。你吃了几片？”
“两片。”
“你疯了？”
她撑着沙发坐起来，皱着眉看我。
“你喊什么？”
“你胃出血也靠止痛药顶着？”
“我说了没事。”
“林乔，去医院。”
“我不去。”
“那我打急救电话。”
她一把抓住我的手腕，力气不大，却抓得很紧。
“周野，你别这样。”
“什么叫别这样？”
“我们已经离婚了。”
她的手慢慢松开。
“你现在这样，好像我们还没离婚。”
客厅里只剩下雨水砸在窗户上的声音。
我看着她，突然觉得这三个月里，我们把“离婚”两个字说得太多了。
吃饭前说一句，出门前说一句，生病时说一句。
好像只要不停提醒，就真的能够彻底变成陌生人。
“去医院。”我把外套拿下来，“你可以不让我管，但你不能拿身体赌气。”
她低着头，没动。
“我自己去。”
“你现在能走直吗？”
她试着站起来，刚迈一步，身体就晃了一下。
我伸手扶住她。
她的肩膀很薄，隔着睡衣能摸到骨头。
结婚前，她比现在胖十斤。那时候她总说自己腿粗，买衣服要试很久。结婚以后，她工作忙，吃饭没规律，慢慢瘦了下来。
我竟然直到今天，才发现她瘦了这么多。
医院检查结果出来，急性胃炎，需要输液观察。
医生问家属是谁。
我和林乔同时开口。
“前夫。”
“室友。”
医生抬头看了我们一眼，没再问。
输液室里很安静，只有药液一滴一滴落下来。
她靠在椅背上，闭着眼睛。
我坐在旁边，手里攥着她的检查单。
“你回去吧。”她说。
“我等你输完。”
“明天不用上班？”
“请假了。”
“你现在倒是挺会照顾人。”
我知道她不是在夸我。
“你想说什么就说。”
她睁开眼睛，盯着天花板。
“我们结婚那几年，你也是这样。每次我生病，你都照顾得特别好。可我没生病的时候，你就完全不记得家里还有一个人。”
我没接话。
“我以前以为，只要你对我好一次，我就能把你不好的一百次都忘了。”她说，“后来我发现，不能。”
“我知道。”
“你不知道。”
她转过头看我。
“你一直以为我们离婚是因为那次吵架，是因为我把你的电脑摔了，是因为你妈生日那天你喝多了回来。我告诉你，不是。”
我手指收紧。
“那是什么？”
“是很多次。”
她声音很轻，却比大声吵架更难听。
“是我一个人吃饭的时候，是我半夜等你电话的时候，是我在医院门口给你发消息，你只回了一个‘忙完再说’的时候。”
“还有那次我过生日，你答应陪我看电影，结果客户一句话，你就走了。你走之前还跟我说，反正电影什么时候都能看。”
她笑了一下，眼睛却红了。
“周野，电影当然什么时候都能看，可那天的我只有一个。”
输液瓶见了底。
护士过来换药，林乔闭上嘴，不再说话。
回家的路上，雨已经停了。
她坐在副驾驶，脸色依旧苍白。车里放着一首很轻的歌，是我们结婚前常听的那首。
她伸手把音乐关掉。
“换一首。”
“你以前不是喜欢吗？”
“现在不喜欢了。”
“那你喜欢什么？”
她沉默了很久。
“安静。”
我没有再说话。
到家后，她回了主卧。我给她倒了温水，又把医生开的药放在门口。
刚准备回房，她忽然叫住我。
“周野。”
“嗯？”
“今天谢谢你。”
“应该的。”
她低头看着杯子。
“别说应该。听起来很客套。”
“那就……不客气。”
她抬头看了我一眼，差点笑出来，最后忍住了。
第二天早上，我起床时，厨房里已经有了声音。
林乔正站在灶台前煮粥。
“你怎么起来了？”我问。
“今天要上班。”
“你请假了。”
“只请半天。”
“你别去了。”
“你是我领导？”
“不是。”
“那你管不着。”
她说完，端着粥转身，动作忽然停了一下。
“你吃吗？”
我看着她。
“吃。”
她盛了两碗粥，坐在餐桌对面。
我们第一次在离婚后一起吃早饭。
谁也没提昨天晚上。
吃到一半，她突然问：“房子如果卖掉，你准备住哪儿？”
“公司附近租个小房子。”
“一个人住？”
“嗯。”
“会做饭吗？”
“会一点。”
“会洗衣服吗？”
“会。”
“会记得交水电费吗？”
“会。”
她点点头，低头继续喝粥。
过了几秒，她又问：“那盆绿萝呢？”
“你带走。”
“我不要。”
“为什么？”
“养死了两盆，剩下这盆你留着吧。”
我看着窗边那盆绿萝。
那是我们结婚第二年一起买的。刚买回来时只有三片叶子，现在已经爬满了窗框。
“林乔。”
“嗯？”
“房子如果一直卖不掉呢？”
她握着勺子的手停在半空。
“那就继续卖。”
“我不是问这个。”
她抬起眼睛。
我想说，如果房子卖不掉，我们就这样一直住下去也可以。
可这句话到了嘴边，又被我咽了回去。
因为我们之间的问题，从来不是房子。
房子只是让我们多留了三个月。
也让我们终于有机会，在彻底走散之前，把那些没说完的话说完。
一个星期后，买家再次上门。
这次是一对年轻夫妻，带着一个三四岁的小女孩。
小女孩在客厅里跑来跑去，跑到阳台时，指着那盆绿萝说：“妈妈，这个房子有好多叶子。”
林乔站在旁边，笑着说：“喜欢吗？”
小女孩点头。
“那送给你。”
我看了她一眼。
她没有看我。
合同签完，买家交了定金。
中介说，一个月后交房。
我们终于要搬走了。
晚上，林乔开始收拾东西。
她把厨房里的碗分成两摞，把客厅的书分成两箱，把冰箱上的便签一张张撕下来。
撕到最后一张时，她停住了。
那张便签上写着：
“晚上回来记得买牛奶。”
日期是两年前。
她捏着便签，忽然问我：“这张还留着干什么？”
“忘了撕。”
“你总是这样。”
“哪样？”
“该记得的事情忘得很快，不该留的东西，倒是一直留着。”
她把便签递给我。
我没有接。
“林乔，我们能不能不搬？”
她看着我，过了很久才问：
“你想让我留下，还是想让我们重新开始？”
“我不知道。”
“你连这个都不知道，就别说。”
她把便签放进纸箱里，继续收拾。
我站在客厅中央，忽然明白，离婚证领了三个月，我们还住在同一个屋檐下，并不代表我们还有机会。
真正的机会，不是房子没卖掉。
是一个人愿意承认自己错了，另一个人还愿意听。
交房前一晚，我们把最后一顿饭定在家里。
没有火锅，也没有外卖。
林乔炒了两个菜，我煮了一锅汤。
吃到一半，她夹了一块排骨放进我碗里。
“最后一次了。”
“什么？”
“最后一次给你夹菜。”
我低头看着碗里的排骨。
“以后也可以夹。”
“以后没有以后了。”
她说得很坚定。
我点点头，把排骨吃了。
味道有点咸。
可能是她盐放多了，也可能是我眼睛酸了。
吃完饭，我们一起收拾厨房。
她洗碗，我擦桌子。
动作熟练得像过去很多年里一样。
只是这一次，谁都没有再假装那是理所当然。
临睡前，我把那张“晚上回来记得买牛奶”的便签贴回冰箱门上。
林乔站在我身后看了一会儿。
“你还贴它干什么？”
“明天早上买牛奶。”
“明天我们就搬走了。”
“知道。”
她没有说话。
第二天清晨，她拖着行李箱走到门口，忽然回头看了一眼。
绿萝已经被新主人搬走了，阳台空空的。
墙上留下几道家具挪动后的浅色痕迹。
她把钥匙放在鞋柜上。
“周野。”
“嗯？”
“以后别等我提醒。”
“提醒什么？”
“吃饭，睡觉，买牛奶。”
我笑了一下。
“知道了。”
她打开门，走出去两步，又停下来。
“还有。”
“什么？”
“如果你真的想重新开始，别只说一次。”
门关上了。
我站在空荡荡的客厅里，听见电梯下行的声音。
半个月后，我在她工作的社区医院门口等她。
她下班出来，看见我，脸上的表情先是意外，随后慢慢变得平静。
“你怎么来了？”
我把手里的牛奶递给她。
“路过。”
她看了一眼包装。
“你家离这儿二十分钟，路过得挺远。”
“那就不是路过。”
“是什么？”
我看着她，把准备了很久的话说出来。
“我想重新追你一次。”
她没有立刻回答。
街边的风吹起她额前的头发，她伸手压住，低头笑了。
“周野，你想清楚了？”
“想清楚了。”
“这次要追多久？”
“追到你答应为止。”
“如果我一直不答应呢？”
“那我就一直追。”
她抬头看我。
“你以前可没这么有耐心。”
“以前以为你不会走。”
她的眼睛慢慢红了。
过了好一会儿，她接过那瓶牛奶，轻声说：
“那先陪我去吃饭吧。”
我点头。
“好。”
她走了几步，忽然回头补了一句：
“只吃饭，别想太多。”
“知道。”
“也不代表我们会复婚。”
“知道。”
“别高兴得太早。”
“我还没高兴。”
她瞪了我一眼，转身往前走。
我跟在她身后，隔着半步的距离。
不远，也不近。
像我们现在的关系。
但至少这一次，我没有让她一个人走。
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