1998年正月十六，天没亮，陈建军背着母亲连夜缝的蛇皮袋站在县火车站。袋里塞着换洗衣裳、一包南瓜子，秋衣内兜缝着六百块钱，全家凑的，父亲卖了两袋谷子。
十八岁，第一次出远门，目的地是广东东莞。
火车启动时，母亲跟着车小跑，挥手喊着什么，被风声撕碎听不清。她的身影缩成黑点，消失在晨雾里。那一刻他明白：从这个月起，家不再是可以天天睡觉的地方，而是要坐三十多个小时火车才能到达的名词。
绿皮车挤得厕所里都站着人。他抱着蛇皮袋蹲在车厢连接处不敢睡，旁边一个汉子递烟说：“第一次出去？记住三条：钱贴身放，工牌不离手，老乡的话别全信。”后来证明，这三条比村里老人说的所有话都管用。
东莞的厂子，流水线十二小时两班倒。他给玩具娃娃装眼睛，装到眼前全是旋转的小珠子。第一晚他犯三次错，顶嘴那晚被罚站两小时。夜里躺在八人一间的铁架床上，盯着天花板想哭：在家做错了有人教，在这里，他只是一个工号，委屈只能自己咽。
成年人第一次长大，不是哪个瞬间，而是无数个“没人管你”的日夜硬磨出来的。
第一个月工资三百八，他寄回家三百。写信时报喜不报忧：“这边一切都好，饭堂有肉，勿念。”全是假话。真实是他半个月没吃过肉，手上全是针眼，夜里想家就把母亲的南瓜子摸出来一颗颗嗑完，连壳都舍不得扔。
母亲的回信说，村里人夸儿子出息，她笑得很体面。他看完蹲在走廊尽头哭了很久，母子俩互相报喜不报忧，是一场心照不宣的欺骗。
腊月二十八第一次返乡，满桌菜他竟吃不惯了，嫌咸嫌油重。父亲跟他说话多了几分小心翼翼的客气。那晚他躺在睡了十八年的床上，突然明白：故乡还在，但属于他的故乡，已随着正月十六那趟火车永远开走了。
后来他坐过无数次火车，回过更多次家，但始终记得1998年：月台上追火车的母亲，流水线上转个不停的娃娃眼睛，路灯下的第一封信。
那一年他十八岁，第一次离家，第一次懂得：所谓长大，是从学会报喜不报忧那天开始；所谓故乡，是从离开那天起，变成只能怀念的地方。
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