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文 l 柳叶
神道院的钟声空灵，
漫过教堂。
穿堂的风，
卷过悠长的甬道。
神父捧着一本圣经，
圣坛前，祷告声如溪水潺潺。
胸前的十字架凝着庄重、威严，
把神谕揉成细碎的星子，
轻得像一片竹叶，
落在骨节分明的手背。
圣女指尖轻抚经卷，
垂着眼睫，默诵祷词。
烛火晃了又晃，
素白长袍铺在脚下——
像一片被世界遗忘的雪，
悄无声息，落进人间僻静的告解室。
她眼底没有半滴清泪，
沉默却比泪色更沉、更浓、更敛。
像是在等一个永远不会走进的人，
又像是把所有离别，
都在烛火前悄悄燃尽。
钟声，再一次撞响暮色，
余音顺着风，追着月亮。
她缓缓合上圣经，一声轻叹——
轻得比落雪更细，比丝绢更软，
却重过了她半生捧着的信仰。
抬眼的瞬间，
撞进少年来不及收回的目光。
圣经从指间滑下，
啪嗒，一声脆响，
把满室沉了许久的寂静，悄然惊醒。
那眉眼弯弯，
仿佛能穿透斑驳的从前。
不说永远，只说紫罗兰开到窗前——
像前世漏下的一缕风，吹起青丝，
轻轻吹开了她尘封了几十年的潮汐。
她忽然想起，多年以前，
也有这样一双眼睛望着她，
在海棠树下垂丝，在花还没谢的暮春。
可如今，她是神前的圣女，
而他，只是过路的旅客。
一道低矮而暗沉的门槛，
隔开了神坛与烟火。
一步的距离，
成了此生再也跨不过的尘缘。
她没说一个字，
只是俯身把圣经重新拾起，
翻开页脚，低声念诵祷词。
可每一句经文的缝隙里，
都藏着那个名字——
那个她不能爱、不能说，
只能在神前念一辈子的少年。
往后的晨钟暮鼓，
她总为他留一盏长明的灯。
灯烛，摇了一年又一年，
经声绕了廊房，一圈又一圈。
她在神前跪了一年又一年，
他也在尘世里，为她渡尽流年。
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