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文丨柳叶
红烛在今夜摇瘦，
剪窗的风断断续续，穿过回廊，
把半塘蒹葭，吹成一片霜白的苍茫。
你当年亲手种下的红菱，还在藕塘。
我弯腰去寻找，
水底还留着半块红泥。
最后一声渔歌，穿过芦苇荡，
栖息在白鹤的羽翼。
水波粼粼，
只剩下月弯成的一叶轻舟。
星子，是你垂落的睫羽，
轻搭在月亮的船舷。
案头红烛燃尽，陈墨研了半天，
宣纸上，只留下你模糊的轮廓。
不敢说相思有毒，
只敢说檐下那串风铃，
早已被雨打湿、凉透。
只剩下一串，平仄的岁月。
我该怎样写失去你？
当第一片霜花，吻在枫红之上，
牵过风的手，却再也握不住走过的夕阳。
我把背篓轻轻背在身上，
转身时，
菱叶上的露珠，
湿了我一身衣袖。
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