我撞见女医生洗澡那年我二十七岁。
那一年是1982年，农历腊月二十三，天冷得连呼吸都结霜。
我穿着厂里发的蓝布棉袄，从医院后门溜出来，手里捏着半块冷馒头。
那天我值夜班，车间停电，电焊机停了，工人们都回家了。
我偷跑出来，是想顺路去趟百货公司，给老家寄点肉票。
医院后墙外是条小河，结了冰，走上去咯吱响。
我正低头走，听见河对岸有水声。
没多想，往那边一瞅，愣住了。
一个穿白大褂的女人，背对着我，站在冰窟窿边，正用毛巾擦身子。
她光着腿，肩上搭着一条旧毛毯，水珠顺着脊背往下淌。
我手一抖，馒头掉进雪堆里。
我转身就跑，脚底打滑，摔了一跤。
爬起来，心跳得像要破胸而出。
我一路跑回厂里，浑身发抖，连呼吸都带血味。
那天夜里，我梦见自己被绑在手术台上，女医生拿着镊子，一寸寸剥我的皮。
第二天早上六点，我刚进医院大门，就被堵住了。
她站在门卫室门口，手里拎着个搪瓷盆，脸上没笑，也没怒。
“看光了，你得娶我。”
我说我没看。
她说：“你没看，怎么知道我左肩上有疤？”
我嘴一僵。
那是我当晚偷看时，从她背影下角看见的。
她低头擦盆，手背青筋暴起。
“我叫林素云，是二诊室的主治医生。”
我点头，像块木头。
她说：“你要是不娶，我就去厂里告你流氓。”
我低头看鞋，鞋底破了个洞，露着脚趾。
她补了一句：“我查过你，二十七岁，未婚，家在矿区，父亲早死，母亲还在乡下。”
我抬头看她。
她眼神冷得像淬过火的铁。
“你不是第一个看我洗澡的人。”
“但你是唯一一个，被我盯上的。”
那天我回家，坐了一整夜的火车，去了趟老家。
我娘在灶台前熬粥，见我回来，抹了把脸。
“怎么这会儿才到？”
“厂里放假。”我撒谎。
她递给我一碗粥，说：“听说你跟医院那个林医生闹上了？”
我愣住。
“你是咋回事？”她问。
我低头喝粥，米粒卡在喉咙里。
第二天，我回厂上班，林素云已经在诊室门口等我。
她穿着白大褂，腰上别着听诊器。
“你带户口本没？”
“带了。”我说。
她接过，翻了翻，念：“张振国，1955年生，籍贯大同矿区。”
“你娘还在世？”
“在。”
“那你得带她来，我见一面。”
我点头。
她转身走进诊室，递给我一张纸。
“这是婚前体检表，明天早上八点，来我这儿查。”
我捏着纸，手心出汗。
晚上，我去买了件新棉袄，花了四十八块五。
我母亲来城里那天，是腊月二十八。
她穿着蓝布袄，裹着头巾，拎着两个布包，包里是腊肉和鸡蛋。
林素云在医院门口等她。
她笑着问：“这是你妈？”
我点头。
她说：“她身子骨还硬朗。”
我娘打量她，说：“这姑娘看着冷，不像好人。”
林素云听见了，也不恼。
她把一个保温杯递给娘：“这是红糖姜茶，暖胃。”
我娘接过去，低头喝了一口，脸才松了一点。
第二天，我带母亲去了医院。
林素云在检查室门口等我们。
她让母亲躺上检查床，看了眼心电图，说：“血压高，得吃药。”
她开了药方，又说：“别吃太咸，别熬夜。”
我娘说：“你这人说话咋这么准？”
林素云一笑：“我学医的，我哪儿知道她准不准。”
那天我被她拉去拍了X光片。
她让我站好，说：“你肺部有阴影。”
我手一抖：“什么病？”
她说：“是陈旧性结核，老毛病了。”
“你八岁那年就咳过，没治好，现在老病复发。”
我愣住。
她低头写病历，笔尖沙沙响。
“你得吃药，三个月，别喝酒，别熬夜。”
我问：“要多少钱？”
她说：“不贵，三十七块八。”
我掏出钱，手都在抖。
那天晚上，她进我宿舍，带了半斤白糖和一包油炸花生。
她说：“你妈说你爱吃甜食。”
我低头看她。
她坐在床沿，腿并拢，腰板挺直。
“我不能等你。”
“你拖一天，我就告你一天。”
我问：“你为什么非得嫁我？”
她顿了一下，说：“你那天看我，不是看我身子。”
“你是看我背上的疤。”
“我十一岁那年，被煤窑塌方砸过，骨头断了三根。”
“医生说保命都难，我活下来了，但留下疤。”
“可没人敢看。”
“你看了。”
“你盯着我，没躲。”
我喉咙发紧。
她起身，把白糖倒进搪瓷缸，冲了热水。
“喝吧。”
我捧着缸，手烫。
第二天，我去了厂长办公室。
我说我想辞职。
厂长愣住：“为啥？你干得好好的。”
我说：“我要结婚。”
他问：“哪家的？”
我说：“林素云，医院的。”
他拍桌子：“你疯了？她比你大三岁，是干部，你是工人！”
“她有病，结核，老毛病！”
我低头说：“她没病。”
“她只是……需要一个人。”
厂长翻白眼：“年轻人，别被她骗了。”
我走的时候，他扔出一句：“你要是娶她，以后别想提职称。”
我回家，把辞职信烧了。
我发了三天高烧。
林素云来看我，带了退烧药和一碗小米粥。
她坐在床边，说：“你要是不走，我就天天来。”
我说：“你不怕我拖累你？”
她摇头：“我怕你死。”
“你要是死了，我连你葬礼都见不着。”
我闭上眼，眼泪掉进枕头。
第七天，我病好了，去财务科办了离职。
林素云在门口等我，穿着灰色呢子大衣，手上拎个布包。
“你真走了？”
“真走了。”
她打开包，里面是三本医学书和一叠药方。
“这些留着，你以后能用上。”
我接过，手指发抖。
我们没办婚礼，也没请人。
民政局门口，一个穿灰制服的工作人员问：“你是张振国？”
我点头。
“你是林素云？”
她点头。
工作人员问：“结婚证，你俩要吗？”
林素云说：“要。”
我递上户口本。
工作人员填表，写完交给我们。
“领了。”
我们走出民政局，天在下雨。
林素云把伞撑在我头顶。
我没说话。
她问：“以后住哪儿？”
我说：“你家。”
她点头：“好。”
我们搬进医院家属楼，一间三十平米的屋子。
墙上贴着医院发的《安全用电手册》，门后挂着两件棉袄。
我每天早上六点起床，煮粥，擦地，等她上班。
她七点出门，八点回来。
她不让我下厨。
她说：“你肺不好，别碰油烟。”
我坐在桌边看她做饭。
她切菜，刀锋落得快，手稳得像机器。
有一次，她切完菜，把刀在抹布上擦了三遍。
我问：“怎么这么仔细？”
她说：“我见过太多死人，都是因为刀沾了污。”
我点点头，没再问。
那年冬天，她咳得厉害。
我半夜起来，听见她在卫生间吐血。
我冲过去，看见她蹲在马桶边，脸白得像纸。
她看见我，说：“别声张。”
我抱她上床，盖被子，倒热水。
她靠在我肩上，手冰凉。
她说：“我今年三十一了。”
“你要是不娶我，我可能就一个人死。”
我抱住她，眼泪掉进她头发里。
那天起，我开始记她吃药的时间。
五点半，一粒；九点，两粒；十二点，三粒。
我写在本子上，贴在墙上。
她发现后，笑了。
“你比我婆婆还啰嗦。”
我说：“你要是死了，我活不下去。”
她不说话了。
春天来了，河冰融化。
我带她去后墙走了一圈。
她站在冰窟窿边，低头看水。
“你还记得那天吗？”
我点头。
她转过身，靠近我，说：“那天我是在等你。”
我愣住。
“我每天晚上六点，都来这儿。”
“我去医院，你就来了。”
“我等你来看我洗澡。”
我喉咙一紧。
她轻声说：“我恨你那天看我。”
“可我也爱。”
她伸手摸我脸。
“你是我唯一敢让人看的人。”
后来，她病好了。
她复查时，医生说肺部阴影消失。
她把报告单夹进那本《安全用电手册》里。
我们没要孩子。
她说：“我怕传病。”
我也没勉强。
日子像水一样流。
1986年，她考了主治医师。
我还在家，靠写点小字换来几块稿费。
她把钱全存起来，说：“将来你病了，好治病。”
1991年，她调去省医院。
她走的那天，我送她到火车站。
她穿灰色呢子大衣，手里拎着包，里面装着我写的稿子。
“你写的东西，我看完了。”
“有些句子，像我。”
我问：“那你还看我吗？”
她笑了，说：“我天天看你。”
她走后，我每天记她的进度。
她发回信，说省医院三楼是她的诊室。
她让我去。
我去了，看见她坐在玻璃窗后，头发已花白。
她看见我，点头，伸手做了一个“进来”的手势。
我推门进去，她指着墙上说：“你写的那篇《老井故事》，我贴那儿了。”
我抬头，看见一张泛黄的稿纸，上面是我十年前写的字。
我站在那儿，眼泪流下来。
她从抽屉里拿出一个铁盒子。
“我留了二十年的药方。”
“都给你。”
我打开，里面是满满一盒药方，每一张都写着“张振国，服药时间：XX时，备注：肺部无异常”。
我抱着盒子，蹲在地上哭。
2003年，她突然病倒。
我连夜赶去省城。
她躺在病床上，脸色灰白。
我握住她的手。
她睁开眼，说：“你来了。”
我点头。
她轻声说：“我等你，等了二十年。”
“现在，我不怕了。”
她闭眼，手慢慢松了。
我抱着她，像抱着一整段岁月。
那天，我往医院寄了最后一份稿子。
标题是：《她没看我，但我看了她一辈子》。
我抱着她的骨灰盒回了老家，火车跑了三天三夜。
车轮在铁轨上敲出钝响，像心跳，也像倒计时。
我坐在角落，手一直没松开那铁盒，怕它磕着，怕它碎了，怕她忽然从里面站起来。
站台是四月二十七号的早上，天灰得像洗过一遍的旧布。
我背着她，走了一里地，拐进矿区老家属区。
院子门口的槐树开了，黄花掉在土路上。
我敲了三下门，我妈开门，眼眶红着。
“你来了。”
我没说话，把铁盒放在供桌上。
她看着，手抖了一下，没碰。
我从包里拿出一个相框——是她年轻时的，穿白大褂站在医院门口，笑得像风。
“她走的时候，手里攥着这个。”
我妈接过，手指抚过玻璃。
“她说，要是想我，就看看她。”
我点头。
她把相框放好，转身进厨房，煮了一锅面。
“你吃点吧。”
我说：“等会。”
我走进她卧室，房里还留着她的味儿，是药水混着樟脑，像她晚上的药箱。
床头柜上有一封信，信封没拆。
我拿起来，上面写着“振国亲启”。
我坐在床沿，撕开信。
“你要是看见这封信，说明我已经走了。”
“我活着那阵，最怕没人记得我。”
“可我知道，你记得。”
“你每天给我倒水，给我记药，你比谁都清楚我什么时候咳嗽，什么时候疼。”
“你不说，可我懂。”
“你不用娶我，你也没亏。”
“我活到三十一岁，没嫁过别人，没生过孩子，可我活着，是有你的。”
“你是我唯一敢说‘我累了’的人。”
“我怕你走，可也怕你留。”
“你要是真想我，就别来这儿。”
“别看我。”
“别煮面。”
“别擦床。”
“我走了，你该活。”
我读完，手抖得拿不住信纸。
我往地上摔，纸屑飞了满屋。
我妈进来，扫地，一言不发。
我把铁盒放进床底，怕它见光。
第二天，我去买了把铁锹。
我带她去后山，天晴得发白，风从山口刮下来。
我挖了个坑，深一米七，正好是她的身高。
我埋了她，没立碑，只埋了一块石头，上面刻着“林素云，1951-2003”。
我蹲在那儿，嘴动了一下，没出声。
山下传来火车鸣笛。
我想起她走前那日，我们站在省医院门口。
她说：“你要是来了，我就知道你还活着。”
我走那天下着小雨。
她站在窗边，没撑伞。
“你走吧。”
“别回头。”
我走了。
她再没见我。
我回到矿区，把她的衣服全烧了。
一包一包，扔进炉子。
火苗舔着布料，像她脸上的笑。
我烧完了，又烧了一夜。
夜里我梦见她站在炉前，穿白大褂，手里拿根勺子。
“你烧我，我也不走。”
我醒来，一身冷汗。
我把炉子扑灭。
第三天，我去了趟县医院。
是个新来的实习医生，三十岁，穿白大褂，脸上有痘。
我递上一张挂号单，上面写着“肺部复查”。
医生抬头问：“张振国？”
我点头。
“你可算来了。”
“林医生走前，留了话。”
“她说，要是你来，就让你去三楼，她办公室。”
我愣住。
“她留了东西。”
我跟着他上楼，走到三楼尽头。
门虚掩着。
我推门进去。
屋里空的，只有张桌子。
桌上放着一个铁盒，跟她的骨灰盒一模一样。
我打开。
里面是厚厚一叠信，每一封都写着“张振国”。
最上面那封写着：
“你要是不娶我，我就活着等你。”
“你要是娶了我，我就死前告诉你，我早知道你不是第一眼看到我的人。”
“我十三岁那年，我爸在矿上塌方死了。”
“我坐在他尸体前，哭了三天。”
“第四天，我躲在医院后墙，等有人看我。”
“没人看。”
“直到你出现。”
“你看了我。”
“我一辈子，就等这一刻。”
我蹲在那儿，把信一张张塞进嘴里，嚼碎，吞下。
血从嘴角流出来。
我听见墙外有脚步声。
是护士。
她问：“你还好吗？”
我没说话。
她走后，我翻了抽屉。
抽屉最底层，是一张旧照片。
是我十八岁，穿着厂里工装，在门口站着。
照片背面写着：
“我第一次见你，就记住了你。”
“你走后，我翻了七年档案。”
“你是那个值夜班的男人。”
“那天我洗澡，是故意等你。”
“我等了你十三年。”
我抱着照片，靠在墙上，笑了。
笑得眼泪流出来，像雨。
我坐在那儿，坐到天黑。
我听见有人敲门。
我没理。
门开了。
是医生，拿着一张单子。
“张振国，你肺部有阴影，得治疗。”
我抬头看他。
他把单子放桌上。
“林医生说，你要是不来，她就让我来。”
我站起来，把单子撕了。
“我不治了。”
医生愣住。
我走出门，关上，锁了。
我回家，把铁盒拿了出来，打开。
我拿药，一碗一碗倒进嘴里。
我数了数，一共八十七粒。
我吞了。
我躺下，看着天花板。
我听见有人在喊我。
声音很轻，像风。
“振国。”
“振国。”
我闭上眼，笑了。
窗外，槐花开得满树，像雪。
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