画案前的凳子矮了半截，她坐下去的时候腰往前够了一下，手撑着桌沿，指节突出，满是褶子。老花镜滑到鼻梁中段，她低头看纸上的墨线，眼袋沉沉的，像挂了两汪水。窗外光落到她手背上，老年斑星星点点。她也不遮，就那样按着宣纸，另一只手运笔。
就是这双手，五十二年前举过驳壳枪。
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那年她给儿子喂奶，半夜起来冲奶粉，厨房灯泡瓦数低，眯着眼看刻度。窗帘没拉严，月色打进来，刚好照亮她眼角的新纹。她低头晃了晃奶瓶，奶皮在光里转。外面谁家的收音机放着歌，她没听清，只觉得孩子的小手攥住她衣领的力道，比什么票房都实在。
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像推不动一块石头。老师看了也不多讲，只让她回去练线条，一练就是几十年。画室里常年有股墨味，墨锭在砚台里磨开，青灰的水晕着，她每天清晨都来，铺纸，研墨，落笔。窗外那棵石榴树果子掉了一地，她也不扫，说留着，看它自己慢慢烂进土里。
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