创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
搬进新家的第三个月，我发现隔壁七十二岁的独居大爷，一次灯都没开过。
整整九十多个夜晚，他家窗户永远是黑的。
那天半夜，我听见他屋里传来一声闷响，随后再没动静。我一咬牙，砸开了他的门。
手电筒的光扫进去，我看见的东西，让我当场腿软……
我叫林晓雯，三十一岁，在市里一家三甲医院做护士。
今年六月，我和丈夫周立凯攒够了首付，在城东一个老小区买下一套二手房，三楼，六十八平，老是老了点，但胜在安静，离医院也近。
搬家那天，下着太阳雨。我抱着一箱碗筷上楼，正碰上隔壁的门开了一道缝。
一个瘦高的老头站在门后，头发全白，背有点驼，穿一件洗得发灰的蓝布褂子。他看了我一眼，没说话，又把门轻轻合上了。
那扇门关得很轻，像是怕惊着谁。
楼下的王婶后来告诉我，隔壁那位姓郑，叫郑守业，七十二岁，原来是县里纺织厂的电工，退休十几年了，一个人住。
“老头怪得很。”王婶压低声音，“一辈子没见他笑过。老伴走了二十年，儿子也不来往。你别去招惹他，惹急了他骂人。”
我点点头，没往心里去。
可住了没几天，我就发现了不对劲。
我们两家只隔一堵墙。晚上我下夜班回家，十一点多，楼道里的声控灯会亮，可他家窗户，永远是黑的。
不是睡了的那种黑。
我值夜班的时候，凌晨四五点回来，他家还是黑的。我周末在家，晚上八九点，也是黑的。
他好像从来不开灯。
起初我以为他节俭。老人嘛，舍不得电费，常有的事。可有一天夜里，我起来喝水，隔着墙听见隔壁传来很轻的声音。
是椅子挪动的吱呀声，然后是脚步，一步，一步，走到窗边，停住了。
接着，是长久的安静。
我站在厨房里，没敢出声。
隔了一会儿，那脚步又走了回去，重新坐下。
他在黑暗里，一动不动地坐着。
我把这事跟丈夫说了。
立凯正刷着手机，头也不抬：“老年人睡眠少，坐着发呆呗。你别多管闲事。”
“可是整整三个月，一次灯都没开过。”
“可能眼睛不好，不怕黑。”
“不怕黑的人，也不会半夜站在窗边。”
他抬起头看我，笑了：“你是护士，职业病，看谁都像病人。”
我没再说什么，可那股别扭劲儿，一直压在心里。
八月，天气闷热。
有天下午，我在楼道里碰见郑大爷提着一袋东西往回走，我主动打招呼：“郑大爷，买菜啊？”
他停住脚，抬眼看我，眼神很淡，像一口枯了的井。
“嗯。”
就这一个字，他侧身从我旁边过去。
我下意识扫了一眼他手里的袋子，里面没有菜，只有两大包蜡烛，和一盒火柴。
蜡烛。
我心里咯噔一下。
这年头谁还买蜡烛？除非停电。可我们小区电力一直正常。
那天夜里，我下班回来，路过他家门口，闻到一股淡淡的烛油味，从门缝里渗出来。
我站在门外，听见屋里有极轻的说话声。
不是自言自语，是那种和人对话的节奏：说一句，停一下，像在等对方回答，然后又接着说。
“……今天天气不错，你要是在，肯定要出去走走……”
“……楼下的海棠开了，我没敢摘……”
我屏住呼吸，不敢再听，轻手轻脚地回了家。
一夜没睡着。
我开始留意他的作息。
早上五点半，他准时出门，去小区后面的公园走一圈；七点回来，煮粥；中午，从来不开火，只吃冷馒头；下午，他会坐在阳台，对着一盆枯了的茉莉发呆；傍晚六点，天一擦黑，他就开始点蜡烛。
但他点蜡烛的位置，从来不是客厅。
有一次我在楼道里无意中瞥见，他的阳台门开着，窗帘没拉严，一点昏黄的烛光，从里屋透出来。
那光，是从一个角落里发出来的。
像是，在供着什么。
九月中旬，我收到一个快递，错投到了他家门口。
我去敲门。
敲了三下，里面没动静。我正要走，门开了一条缝。
他站在门后，只露半张脸，眼睛盯着我手里的快递盒：“什么事？”
“郑大爷，快递错送到我这儿了，这是您的吧？”
他看了一眼，伸手接过，转身要关门。
就在门缝合上的那一瞬间，我看见了屋里的一角。
墙上，挂着一张放大的黑白照片，相框很旧，擦得很干净。
照片里是个年轻的姑娘，扎着两条辫子，笑得眉眼弯弯。
相框前，摆着一只小小的玻璃杯，里面点着一截蜡烛，火苗一跳一跳。
那一刻我才明白，他不是不开灯。他只肯在那张照片前，点一支蜡烛。
我心里一酸，回去跟立凯说了。
他沉默了一会儿，说：“可能是他老伴的遗像吧。二十年了，还这么念着，也挺难得。”
“可你不觉得奇怪吗？”我说，“他为什么不开灯？为什么只点蜡烛？”
“人各有各的活法。”
“可那个姑娘，看着不像是六七十岁的老太太。”
立凯愣了一下：“什么意思？”
“照片里的人，最多二十出头。”
他没接话，我们俩对视了一眼，都觉得，这事不简单。
十月，天开始转凉。
我值完夜班，在小区门口的早点摊碰到了王婶。
她一边给我盛豆浆，一边小声说：“晓雯，你是不是对隔壁老郑有点上心？”
“有点好奇。”
“别好奇了。”她叹了口气，“他那个人，命苦。”
我心一动，问：“王婶，您知道他的事？”
她左右看了看，把声音压得更低：“这事小区里老人都知道，只是没人愿意提。老郑年轻时候有个闺女，叫郑小满，十七岁那年，在纺织厂的一次停电事故里，出了事。”
我手里的勺子停住了。
“那天厂里设备检修，老郑是电工，负责拉闸。结果，不知道是谁在他拉闸之后，又给合上了。他闺女那天正好在车间帮人顶班，就这么……”
王婶没说完，摆了摆手：“后来厂里查了几次，说是意外，不了了之。老郑的老伴受不了，没两年就走了。他儿子那时候刚上大学，怨他，说是他没把闸看好，从此就不跟他来往了。”
我愣在那里，手里的豆浆慢慢凉了。
“所以他不开灯……”
“是啊。”王婶抹了一把眼睛，“他一辈子，就是因为一盏灯，一个闸。从那以后，他再没开过一盏灯。”
我回到家，坐在沙发上，很久没说话。
立凯下班回来，我把这些告诉他，他听完，轻轻吐了口气：“难怪。”
“你说，一个人要怎么活，才能把自己关在黑里三十多年？”
他没回答，只是伸手握住我的手。
那天晚上，我在阳台站了很久。
隔壁的窗户依旧是黑的，只有隐隐一点烛光，在窗帘后面一闪一闪。
我忽然想去敲他的门，告诉他，一个人扛着这么重的事，不用这么久。
可我又不知道，该以什么身份去说。
我只是个邻居，一个刚搬来三个月的陌生人。
十一月的第二个周三，天气骤冷，夜里起了大风。
我值完班回家已是凌晨一点半，爬到三楼，发现楼道里的声控灯坏了，黑漆漆一片。
我摸着墙往里走，路过他家门口，忽然闻到一股不对劲的味道。
不是烛油味，是焦糊味。
我停住脚，鼻子凑近门缝，那股味道更重了，夹着一点呛人的烟气。
我心头一紧，抬手敲门：“郑大爷！郑大爷您在家吗？”
没有回答。
我又敲，使劲拍：“郑大爷！开门！”
门里一片死寂。
我掏出手机，打了丈夫的电话：“立凯，快来三楼，隔壁可能出事了！”
他当时在家睡着，被我吵醒，迷迷糊糊地冲了出来，刚到门口，屋里“砰”地一声闷响，像是有什么重物倒了。
我脑子“嗡”地一下。
“撞门！”我喊。
立凯往后退了两步，肩膀猛撞过去，老式的木门颤了一下，没开。
他又撞了两次，第三次，门锁崩开，门板重重地撞在墙上。
一股浓烟，扑面而来。
我捂着口鼻冲进去，用手机的光往里扫。
客厅的地上，一堆烧了一半的纸，火星还没灭。屋子深处，有人倒在地上，一动不动。
是郑大爷。
我扑过去，蹲下身，探他的颈动脉，微弱，但还在跳。
“立凯，打120！”
我一边喊，一边把他往外拖。他身体很轻，轻得像一捆干柴。
拖到门口时，我下意识回头，用手机的光往屋子里扫了最后一眼。
墙角那张黑白照片还挂着，旁边的小桌上，烛台翻了，火苗已经舔上了桌布。
可是，在那张桌子的后面，在那面老旧的墙上，我看见一样东西。
整整一面墙，密密麻麻，贴满了东西。
我愣住了。
那时……
我抬高手机，灯光一寸一寸地扫过去。
那面墙上，贴着的不是照片，也不是奖状。
是一张张泛黄的纸。
每一张，都写满了字。
每一张的右上角，都写着同一个名字：郑小满。
我走近一步，看清了最上面那张纸的标题，浑身的血一下子冲到了头顶。
那是一份，三十多年前的……
事故调查报告。
而报告的最后一页，落款处那个鲜红的印章下，签着一个我再熟悉不过的名字。
周立凯。
我转过头，看向身后的丈夫。
他站在门口，脸色惨白，嘴唇发抖，整个人像被钉在了原地。
救护车来得很快。
郑大爷被抬上担架的时候，我和立凯跟着上了车。一路上，谁都没说话。
我握着老人的手，那只手干枯、冰凉，指甲缝里全是灰。
我的脑子里，只有那个签名。
“周立凯”。
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