85年我给女厂长开车，她流产后，却告诉我孩子是我的
1985年春天，我二十七岁，在机械厂给女厂长开车。
那时候，厂里的小车只有两辆。一辆归厂长用，一辆跑采购和接送客人。我开的那辆黑色轿车，车门总是关不严，冬天漏风，夏天车里一股皮革晒热后的味道。
女厂长姓许，三十九岁，离过一次婚，没有孩子。
她平常话不多，上车后总把文件夹抱在膝盖上。车开得快了，她会提醒我：“慢一点，厂里有急事，也不差这一分钟。”
我到厂里两年，她就坐了两年的后排。
我们之间原本隔着一层身份。她是全厂几百人的厂长，我只是司机。可那年冬天，她母亲病了，她连续半个月住在医院。我每天晚上开车送她过去，等她出来，再送她回厂里的宿舍。
有一天夜里，雪下得很大。她从医院出来时，手指冻得发白，坐进车里，却没有叫我开车。
她低声问：“你家里有人等你吗？”
我说：“没有。”
她又问：“要是一直没有呢？”
我握着方向盘，没敢回答。
那天之后，我们的关系变了。
没有人说过开始，也没有人问过以后。她仍旧是女厂长，我仍旧给她开车。只是车停在宿舍楼下后，她有时会让我上楼坐一会儿；有时我送她到门口，她会站在昏暗的走廊里看着我，直到我转身离开。
我们都知道，这段关系不能让厂里的人知道。
她说：“你还年轻，不能因为我把日子过窄了。”
我说：“我没觉得窄。”
她看了我一眼，没有再说话。
第二年三月，她突然让我把车开到厂外的卫生所。
车停下后，她没有下车，只把手放在小腹上，脸色苍白。
我问：“你哪里不舒服？”
她说：“怀孕了。”
我愣了几秒，第一句话竟然是：“真的？”
她转过脸看我，眼神里有一种我从来没见过的疲惫。
“你以为我会拿这种事开玩笑？”
我赶紧说：“那就生下来。”
她低下头，手指紧紧捏住衣角。
“你知道我是什么身份，也知道厂里会怎么说。你父母能接受吗？一个快四十岁的女人，没结婚，突然生孩子，孩子父亲还是自己的司机。到时候你会被人说一辈子。”
我说：“别人说什么，跟孩子有什么关系？”
“可跟你有关系。”
她说完这句话，就下了车。
我追到门口，她却已经进去了。
从那天起，她对我冷了许多。每天坐车时，她只谈工作。我要送她回宿舍，她会说不用，让别人开车。晚上我去找她，她也不开门。
我在她门外站了很久，最后只听见里面传来一句话：“回去吧，别再来了。”
我没有回去。
我第二天又去了。她还是不见我。第三天，她让办公室的人转告我，最近不用跟车，让我暂时去车队帮忙。
我那时年轻，心里全是火气，以为她想一个人把事情处理掉，连问都不肯让我问。
第四天早上，她没有来厂里。
有人说她在卫生所做了手术。
我把车停在厂门口，直接跑了过去。
卫生所的走廊很窄，墙皮一片片掉着。她躺在最里面的病床上，脸白得像纸，手背上挂着一瓶药水。
我站在床边，问她：“孩子呢？”
她闭着眼睛，像没听见。
我又问了一遍：“你把孩子怎么了？”
她的睫毛颤了一下，过了好一会儿，才说：“没了。”
这两个字落下来，我感觉胸口被人狠狠砸了一拳。
“你为什么不告诉我？”
“告诉你，你能怎样？”
“我能陪你去医院，能照顾你，能想办法把孩子养大。”
她睁开眼睛，声音很轻：“你想办法？你拿什么想办法？辞掉司机的工作？带着我和孩子去外面生活？你父母会不会认我？厂里的人会不会放过你？”
我说不出话。
她抬手摸了摸小腹，眼泪从眼角滑到鬓边。
“我不是不想要，是不敢要。”
我站在病床边，手指攥得发疼。
那天，她流产后，我没有再逼问她。她让我回厂里，我就回了。接下来的半个月，我们像陌生人一样相处。
她仍然坐我的车，却不再看后视镜里的我。
我把车开得很稳，生怕一个急刹，就把车里的沉默撞碎。
直到五月底，厂里临时要去外地接一批设备。她提前一天让我把车开到宿舍楼下。
那天晚上下着雨，车窗上全是水痕。
她坐进后排，没有带文件，也没有带公文包。车里只亮着一盏昏黄的顶灯，她的脸比几个月前更瘦。
我问：“去哪儿？”
她没有回答，而是从口袋里拿出一张折得很小的纸。
那是卫生所的病历单。
她递给我，说：“你看看。”
我没有接。
“孩子已经没了，病历单还有什么用？”
她盯着我的后脑勺，忽然说：“那孩子是你的。”
我的手猛地一抖，方向盘差点撞上路边的石墩。
我把车停下，回头看她。
她的嘴唇动了动，像是想再说一遍，可声音没有出来。
我问：“你说什么？”
她垂下眼睛：“我说，那个孩子是你的。”
那一刻，我整个人像被钉在座位上。雨点不停砸在车顶，车外有人撑伞走过，伞面被风吹得歪向一边。
我盯着她，脑子里反复出现那三个字，却怎么也拼不出完整的意思。
“你为什么现在告诉我？”
她抬起头，眼睛红得厉害。
“因为你一直以为，我只是自己做了一个决定。你以为那孩子跟你没关系，所以你可以恨我，也可以忘了他。”
“难道不是吗？”
“不是。”
她的声音突然高了起来。
“我去卫生所的时候，医生问孩子父亲是谁，我没说。回来的路上，我一直想，如果我不告诉你，你以后会不会觉得轻松？会不会觉得我终于把麻烦解决了？”
她说到这里，手指开始发抖。
“可我做不到。”
我看着那张病历单，喉咙像堵住了。
“你既然知道是我的，为什么还要做掉？”
她没有躲开我的目光。
“因为我害怕。”
“怕什么？”
“怕你只是一时冲动，怕你以后后悔，怕孩子出生后，你会发现自己根本不想要我们。更怕你为了我，放弃自己的日子。”
我冷笑了一声，可笑声刚出来，就变成了喘气。
“你凭什么替我决定？”
她愣住了。
我第一次对她说这么重的话。过去她是厂长，是我必须服从的人。可那天晚上，她只是一个刚刚失去孩子的女人，而我也是一个刚刚知道自己做了父亲、又已经失去孩子的男人。
她低声说：“我没有凭什么。我只是以为，自己能扛住。”
“你扛住了吗？”
她摇头。
“没有。”
车里安静了很久。
她伸手去开车门，我一把按住了车门锁。
她看着我的手：“你还要干什么？”
我说：“今天你得把话说完。”
她眼里闪过一丝惊慌。
“你想听什么？”
“孩子到底是不是我的。”
她没有立即回答。
我盯着她，声音发哑：“你别用一句‘是你的’把我打发了。我不是想听你可怜我。我只想知道，你为什么这么肯定。”
她咬住嘴唇，过了好一会儿才说：“那段时间，我只有你。”
这句话比任何证明都重。
我慢慢松开手，重新看向前方。雨水顺着挡风玻璃往下流，把厂区门口的灯光拉成一条条模糊的线。
她轻声说：“我没要求你负责，也没想让你现在娶我。孩子已经没了，我只是觉得你有权知道。”
我问：“你觉得告诉我，就算公平了？”
“我不知道。”
“那你告诉我，是想让我怎么办？”
她沉默了很久，才说：“我也不知道。”
我把车开回宿舍楼下。
她下车时，脚步有些不稳。我跟着她走到门口，她掏钥匙的手一直抖，插了几次才插进锁孔。
我说：“明天我不去外地了。”
她回头：“厂里的任务怎么办？”
“让别人去。”
“你不能因为这件事耽误工作。”
“我不是为了耽误工作。”
我看着她，第一次把心里话说完整。
“我是想告诉你，孩子是我的这件事，不该只由你一个人承担。你当时不该替我决定，可现在也别再替我决定，我该不该知道、该不该难过、该不该留下。”
她的眼泪一下子掉了下来。
她靠着门站着，肩膀不停发抖，却没有哭出声。
我没有抱她。那时我们之间隔着太多没有说出口的话，谁也没有资格用一个拥抱把它们盖过去。
第二天，我向车队请了假，陪她回了卫生所。
医生告诉我们，手术后要好好休息，短时间内不能劳累。我们并肩走出卫生所时，谁都没有说以后结不结婚，也没有说要不要离开这个厂。
但她没有再让我走。
那天晚上，她把家里的旧茶杯放在桌上，给我倒了一杯水。
她说：“我不敢保证我们能走到最后。”
我说：“我也不敢。”
她抬头看我。
我接着说：“但以后遇到这种事，不能一个人替两个人作决定。”
她握着杯子的手慢慢收紧，点了点头。
几个月后，她仍然是那个在厂里说一不二的女厂长，我仍旧给她开车。只是她坐上后排时，不再把自己缩在文件夹后面。
有时车停在宿舍楼下，她会让我上去吃饭。
我们没有给那个没有出生的孩子取名字。可每年春天，她都会在窗台上种一盆小花。花开的时候，她不再躲着看，也不再说那是麻烦。
而我一直记得，1985年那个下雨的晚上，她流产后告诉我，孩子是我的。
那句话让我失去了一个孩子，却也让我明白，真正的关系不是谁替谁扛下所有事，而是两个人都必须有知道真相、作出选择、承担后果的权利。
热门跟贴