创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
父亲走后第七天，我在他穿了二十五年的旧皮鞋里，摸到一块硬硬的夹层。割开一看，里面藏着一张折成小方块的纸。弟弟一口咬定，父亲在外头养着一个女人，赚了十七年的钱。可我读完纸上的第一行，当场蹲在地上，哭得站不起来……
入冬的第一场雪，是父亲走的那天夜里下的。
我从省城赶回县城，已经是第二天傍晚。县医院抢救室外的走廊里，弟弟江磊坐在长椅上，两只手插在头发里，工装上还沾着没洗掉的机油。
“姐，”他没抬头，“爸没了。”
我站在原地，手里的行李箱拉杆，咔哒一声滑了下去。
后来我一点一点，才拼凑出那天的经过。父亲六十八岁，在铁路上干了一辈子养路工，退休八年，每天傍晚雷打不动，沿着县城西边那段铁路走一个来回。那天下了雪，路滑，有人在铁路边的小道上发现他，人已经倒在枕木旁边，一只手撑着地，像是想爬起来。
120是一个姑娘打的。医生说，那姑娘穿着铁路的深蓝色工装，一直守在救护车边，等到家属联系上了才走，连名字都没留。
“脑干大面积出血，”医生说，“送来的时候，人就不行了。”
我没哭。我像个木头人一样，签字，缴费，办手续。直到半夜坐在医院的长椅上，才忽然想起一件事。
我最后一次跟父亲通电话，是两个月前。
那通电话，不到一分钟。他问我，国庆回不回来。我说，乐乐报了个夏令营，走不开。他说，中，那你忙。
就这么多。
我在省城一所小学教语文，丈夫许明在设计院上班，儿子乐乐六岁。日子过得不好不坏，每天从睁眼忙到闭眼。我总以为，县城离省城才两个小时的高铁，什么时候回都来得及。
葬礼办得很简单。来送父亲的，大多是些头发花白的老工友，穿着洗得发白的旧工作服，一个一个走过来，拍拍我的肩膀，说一句：“老江是个好人。”
有个叫老赵的老工友，拉着我的手，眼睛红红的，欲言又止。
“闺女，你爸这辈子，苦啊。”他叹了口气，“有些事，他不让说，我们也就……唉，不说了。”
我想追问，他已经被人群挤到了一边。
灵堂外，还有一个人，我不认识。
殡仪馆的大门外，站着一个二十出头的姑娘，穿着深蓝色的铁路工装，扎着马尾，眼睛肿得像两颗桃子。她没进来，隔着铁栏杆，朝灵堂的方向，深深鞠了三个躬。
我追出去，她已经骑上一辆旧电动车，拐进了雪地里。
“谁啊？”弟弟问。
“不知道，可能是爸的同事。”
“同事？”江磊冷笑了一声，“爸退休八年了，哪来这么年轻的同事。”
他的语气，不太对。但我当时没有多想。
葬礼后第三天，我和弟弟一起，回了父亲住了三十年的小平房。
那是铁路宿舍区里最旧的一排，四十平米，两间屋子，一个煤炉，一张木板床。邻居王婶隔着院墙探出头来，叹着气说：“你爸啊，是个怪人。”
“怎么怪？”
“每天傍晚，吃完饭，雷打不动去铁路边走一圈。走到西边那个弯道，就停下，站在那儿，一站就是半个钟头。有时候还点一根烟，不抽，就放在道边的石头上，看着它烧完。”
“他不抽烟啊。”我愣住了。
“可不是嘛。”王婶摇头，“我问过他，他说，给一个老朋友点的。”
我心里咯噔一下，没再问下去。
那时候我不知道，那个弯道，是父亲这辈子最不敢回头看、又最不敢不去看的地方。
整理遗物，一个下午就做完了。
两套换洗的工作服，一件穿了十几年的棉大衣，一只搪瓷缸，一副断了腿又拿胶布缠起来的老花镜，还有门口鞋架上，那双黑皮鞋。
我盯着那双鞋，看了很久。
那是一双老式的男式皮鞋，黑色，系带，鞋头磨得发白，裂开几道细口子。鞋底是新换过的，用白线一针一针缝出来的痕迹，歪歪扭扭，一看就是他自己动手补的。
我从小到大，没见他穿过别的鞋。
冬天，下雪，他穿着它去铁路上巡道。夏天，下雨，他穿着它去菜市场买菜。我考上大学那年，他穿着它，把我送到火车站，站在月台上，一句话没说，只是拎着我的行李，来来回回倒了三次手。
还有八年前，我的婚礼。
那天，我穿着婚纱，站在酒店门口，一遍一遍看手机，等父亲。婚礼十一点开始，他十一点四十才到。西装是借的，不合身，肩膀塌下来一块。脚上，却还是那双皮鞋，鞋头沾着泥。
我当着满堂宾客，压着嗓子，咬着牙对他说：“爸，你就不能换一双鞋吗？”
他低头看了看自己的脚，愣了一下，说：“这双挺好，穿惯了。”
他在酒席上，坐了不到四十分钟，没怎么动筷子。接了个电话，脸色一下变了，红着脸，跟我公公婆婆赔了个不是，转身就走。走的时候，脚步很急，那双旧皮鞋在红地毯上，踩出两道泥印子。
我躲进洗手间，哭了很久。
我想，他是嫌丢人，还是根本不在乎？我的婚礼，他连坐到散席都做不到。
那是我第一次，在心里，对他说了一个字：恨。
但这个字，不是从那天才有的。
我七岁学画，在县文化馆的暑期班里。老师说，这孩子有灵气。我画的那张《铁道上的月亮》，在文化馆的橱窗里，贴了整整一个暑假。
高三那年，我想考美院。省里的美术培训班，一年学费一万八。
我把报名表，放在父亲的饭桌上。
他看了很久。蒸气从饭碗上冒起来，模糊了他的眼睛片。
“岚岚，”他说，“爸供不起。”
“为什么？”我的声音在抖，“你一个月工资三千多……”
“画画，”他打断我，声音很低，“能当饭吃吗？”
我一把撕了报名表，摔门出去。
那一年，我选了师范。后来在省城一所小学，教了十年语文。我再没碰过画笔。
从那以后，我回县城的次数越来越少。每次回来，总看见他把一块钱掰成两半花：菜市场收摊前买打折菜，旧衣服缝了又缝，宁可走路也不坐公交。邻居说，他一个月，总有一笔钱，不知花在了哪里。
我没敢问。
我怕问了，答案会更让我寒心。
回到眼下。
头七那天，我和弟弟，在小平房里继续整理。屋里的煤炉烧得红红的，窗上结了一层薄薄的冰花。
江磊蹲在木板床前，翻出一个铁皮饼干盒。里面整整齐齐地放着一沓纸，用橡皮筋捆着。
“姐，你过来看看。”
他的声音，有点怪。
我走过去。是银行的转账回单，一张压着一张，厚得有半个手掌那么高。
收款人那一栏，每一张，都是同一个名字：周秀英。
金额，每个月十五号，一千二百块。
日期，从十七年前的三月，一直到上个月。
江磊把单子一张一张摊开在桌上，手指都在抖：“你算算，一年一万四千四，十七年，二十四万四千八！爸一个月工资才三千多，他这些钱，是从牙缝里一个月一个月抠出来的！”
“你小声点……”
“我小声什么？”江磊猛地站起来，眼睛通红，“周秀英是谁？爸凭什么给她打钱？”
“也许是亲戚，或者……”
“咱家哪来的姓周的亲戚？”他逼近一步，嗓子像塞了砂纸，“咱妈走了二十多年，爸一直说他一个人过。可他往外赚了这么多钱，姐，你说是为什么？”
我张了张嘴，说不出话。
“爸在外头有人。”江磊一字一顿，“他养了一个女人，十七年！”
“你胡说什么！”我吼了出来。
“我胡说？”他冷笑，“上个月，我修车行周转不开，差五万块，是我这辈子第一次开口跟爸要钱。他说什么？他说，爸没有。”
他的嗓子，一下哑了。
“爸没有。他对着我的眼睛，说他没有。可他每个月，都有一千二，给一个陌生的女人。”
屋里一下子安静了，只剩煤炉里的煤块，噼啪地爆着小小的火星。
“还有你，”江磊红着眼睛，指着我，“你想去美院，他说供不起。我上技校，他连五百块的实习费都不肯出。钱呢？钱都去哪儿了？”
“江磊……”
“你八年没在这间屋子里住过一晚上，”他的声音劈了，“你知道爸这些年一个人怎么过的吗？冬天煤炉灭了，没人管。他上个月感冒，咳了半个月，我送他去输液，他还说，别告诉你姐，她忙。”
这一句话，像一根针，狠狠扎进我心口。
他抓起外套，往门口走：“我去找她。我要问问这个周秀英，凭什么拿咱爸的钱！”
“你站住！”我拽住他，“等我整理完。等整理完，咱们一起去，行吗？别让爸走得不安生。”
他盯着我，胸口剧烈地起伏。很久，才甩开我的手，摔门而去。
门板在寒风里晃了几下，慢慢合上。
我一个人站在小屋里，忽然觉得，自己对这个生活了二十年的家，陌生得可怕。
夜里，我给许明打了电话，说今晚不回去，让他先带乐乐睡。
“你还好吗？”他在那头问。
“我没事。”
话一出口，我自己都愣了。
原来我也会，把“没事”两个字，说得这么顺口。
挂了电话，我坐在父亲的木板床上，面前摆着那堆没整理完的东西。窗外，雪又细细地下起来。
我的目光，一次又一次，落在门口那双皮鞋上。
我想，这双鞋，该扔了。穿了二十多年的东西，留着干什么。
我走过去，把它拎起来。
很沉。比我想象的，沉得多。
鞋垫下面，有什么东西，硬硬的。
我找来一把剪刀，沿着鞋垫的边缘，一点一点划开。线头一根一根地断，皮子翻开，里面露出一个用塑料袋裹了好几层的小方块。塑料袋已经发黄发脆，边缘有一圈一圈被汗水泡过的水渍。
我的手，不受控制地抖起来。
我一层一层剥开，里面是一张折成巴掌大的纸，边角磨得发毛，像是被人反复展开，又反复折上了无数次。
那是一张铁路巡道记录单，空白处，密密麻麻写满了字。
字迹，我认得。是父亲的。
我凑到灯下，读了第一行。
只有一句话：
“岚岚，你九岁那年的那场高烧，是爸用你周叔的命，换回来的。”
我整个人僵在原地，耳朵里嗡的一声。
手里的纸，哗啦一下，掉在了地上。
我蹲下去，想捡，却怎么也使不上力。眼泪砸在纸上，一滴，一滴，晕开了蓝色的笔迹。
我再也忍不住了。
我捂着嘴，哭出了声。
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